Читать онлайн Антонио Венце - Декатония

Глава 1: Пыль небоскрёбов

Москва 2125 года – город, где стекло и сталь возвышаются над остатками прошлого, а люди живут в тени технологий, которые одновременно спасают и порабощают. В этом мире, где всё подчинено эффективности, даже пыль становится врагом, которого нужно уничтожить. Но иногда в этой пыли можно найти нечто, способное перевернуть жизнь одного человека – и, возможно, целой планеты. Эта глава – о начале пути, о случайности, которая оказывается судьбой, и о первом шаге в пропасть, замаскированную под любопытство.

Москва дышала тяжело, как старик, переживший слишком много зим. Небо над ней, затянутое серой пеленой, казалось, вот-вот обрушится на шпили небоскрёбов, но они стояли, равнодушные, отражая холодный свет рекламных голограмм. Артём Коновалов, сгорбившись над пультом управления, смотрел, как рой наноботов размером с булавочную головку пожирает грязь на тротуаре Тверской. Его дрон, похожий на металлического жука с красными сенсорами, парил в метре над землёй, координируя работу микроскопических уборщиков. Работа была скучной, но надёжной: следи за индикаторами, направляй рой, не дай ему зацепить прохожего. Последнее, правда, случалось редко – москвичи давно научились обходить зоны уборки, помеченные мигающими голографическими контурами.

Артём зевнул, потирая глаза. Часы на запястье показывали 06:47 утра. Смена заканчивалась через тринадцать минут, и он уже предвкушал, как доберётся до своей капсульной квартиры на окраине и завалится спать. Но в наушнике зашипел голос диспетчера:

– Коновалов, ты где? На Тверской-12 завис рой, клиенты жалуются.

– Да тут я, – буркнул Артём, тыкая пальцем в экран пульта. – Дрон перегрелся, сейчас перезагружу.

– Быстрее, Артём. И не забудь, у тебя подработка сегодня. «Кремль-Тауэр», форум, 120-й этаж. Не опоздай.

Артём скривился. Подработка. Он согласился только из-за денег – плата за капсулу росла быстрее, чем его зарплата. «Кремль-Тауэр» был не из тех мест, где он чувствовал себя комфортно. Там собирались богачи, корпораты, люди, которые смотрели на него, как на часть уборочного роя – незаметную и заменимую. Но выбора не было. Он кивнул в пустоту, словно диспетчер мог его увидеть, и отключил связь.

Рой закончил работу, и дрон, жужжа, вернулся в контейнер на поясе Артёма. Улица блестела, как будто её только что отлили из стекла. Он взглянул на своё отражение в витрине: худощавый парень с тёмными кругами под глазами, в серой униформе с логотипом «Чистый Город». Двадцать пять лет, а выглядел он на все тридцать. «Надо поспать», – подумал он, но в голове уже крутилась мысль о подработке.

К полудню Артём стоял в лифте «Кремль-Тауэра», который с лёгким гудением поднимался на 120-й этаж. Лифт был прозрачным, и за стеклом мелькали уровни города: жилые ярусы, офисные зоны, рекламные платформы с голограммами, обещающими вечную молодость за пару миллионов кредитов. Он поправил ремень с контейнером для дрона и проверил пульт. Всё на месте. В зеркале напротив отразилось его лицо – усталое, с лёгкой щетиной. Он попытался улыбнуться, но вышло криво.

Двери лифта открылись, и Артём шагнул в мраморный зал. Здесь всё было под старину: резные колонны, золотая лепнина, пол, отполированный до зеркального блеска. Форум уже закончился, и зал был пуст, если не считать нескольких дронов службы безопасности, парящих у потолка. Артём выпустил свой рой и начал настройку. Наноботы, словно серебристая пыль, разлетелись по полу, пожирая невидимые глазу крошки и пятна. Он следил за их работой через пульт, но мысли его блуждали. Что за люди здесь собирались? О чём говорили? Наверняка о новых контрактах, о миллиардах, о технологиях, которые он никогда не поймёт.

– Коновалов, не спи, – пробормотал он сам себе, встряхивая головой.

Он обошёл зал, проверяя углы, где наноботы иногда застревали. В дальнем конце, у массивного стола, покрытого тёмным лаком, что-то блеснуло. Артём присел, нахмурившись. На полу, между ножкой стола и стеной, лежал маленький предмет, размером с ноготь. Он поднял его, поднеся к свету. Золотая флешка. USB. Артём таких не видел с детства – их показывали в музее технологий, куда его водили на школьной экскурсии. Кто мог оставить такую древность в «Кремль-Тауэре»?

Он повертел флешку в пальцах. Она была тёплой, словно кто-то только что держал её в руке. На корпусе виднелась гравировка: «ЗАСЛОН». Название корпорации, о которой даже Артём слышал. Они делали всё – от процессоров до космических двигателей. Но зачем им USB? Он сунул флешку в карман униформы, оглядываясь. Дроны безопасности не шевелились, а наноботы продолжали свою работу. Никто не видел.

– Это не моё дело, – пробормотал он, но сердце билось быстрее. Любопытство, давно забытое, зашевелилось где-то внутри.

К вечеру Артём сидел в своей капсуле на окраине Москвы, в районе Ново-Люблино, где небоскрёбы уступали место серым панельным блокам. Капсула была крошечной: кровать, встроенный терминал, душевая за перегородкой. Он достал флешку и снова её рассмотрел. Золотой корпус отражал тусклый свет лампы. «ЗАСЛОН». Что на ней? Документы? Чертежи? Или что-то, за что его могут уволить, а то и хуже?

Он открыл терминал и набрал сообщение Вегасу, своему старому другу, который разбирался в технологиях лучше, чем кто-либо из знакомых Артёма.

Артём: Привет, Вегас. Есть кое-что странное. Можешь глянуть?

Вегас: Что за хрень ты опять нашёл? Приезжай, если не шутишь.

Артём вздохнул, спрятал флешку в карман и вызвал беспилотное такси. Через полчаса он уже спускался в подвал дома в районе Сокольников, где Вегас устроил свою «лабораторию». Дверь открылась с шипением, и навстречу Артёму шагнул худой парень с растрёпанными волосами и очками дополненной реальности, спущенными на нос.

– Ну, показывай, что там у тебя, – сказал Вегас, не здороваясь. Его голос был хриплым, будто он всю ночь пил кофе и чинил старые процессоры.

Артём протянул флешку. Вегас присвистнул.

– USB? Серьёзно? Это ж музейный экспонат. Где ты это откопал?

– На подработке. «Кремль-Тауэр». Лежала под столом.

Вегас покрутил флешку в руках, его глаза загорелись.

– «ЗАСЛОН», – прочитал он гравировку. – Это не просто флешка, Артём. Это что-то серьёзное. Дай-ка я найду ридер.

Он нырнул в кучу хлама, сваленного в углу: старые платы, провода, разобранные дроны. Через пару минут он вернулся с маленьким устройством, похожим на коробку с щелью. Вегас подключил его к своему терминалу, и экран засветился.

– Давай посмотрим, что ты притащил, – сказал он, вставляя флешку. – Но если это вирус, я тебя убью.

Артём нервно улыбнулся, глядя, как на экране начинают появляться строки кода. Что-то подсказывало ему, что эта находка изменит всё.

Экран терминала Вегаса мигнул, и по нему побежали строки зелёного текста, переплетённые с голографическими схемами. Артём стоял за спиной друга, чувствуя, как в груди нарастает тревога. Подвал Вегаса пах старым металлом и горелой изоляцией, а воздух был густым от пыли, которую, похоже, даже наноботы не могли победить. В углу гудел древний кулер, пытаясь охладить терминал, который выглядел так, будто его собрали из обломков прошлого века.

– Ну что там? – спросил Артём, не отрывая глаз от экрана. Его голос дрожал, хотя он старался это скрыть.

– Погоди, не дёргайся, – бросил Вегас, его пальцы летали по сенсорной панели. – Флешка зашифрована, но защита слабая. Видимо, не ожидали, что кто-то вроде нас её найдёт.

– Нас? – Артём нахмурился. – Это я её нашёл. Ты просто ковыряешься.

Вегас хмыкнул, не отрываясь от работы.

– Без меня ты бы сейчас пялился на эту штуку, как на музейный экспонат. О, вот, пошло!

Экран мигнул, и шифр распался, открывая доступ к файлам. Первыми появились документы с логотипом АО «ЗАСЛОН» – стилизованный щит, перечёркнутый молнией. Артём узнал эмблему: её мельком показывали в новостях, когда говорили о новых космических двигателях или чипах, которые могли «перевернуть мир». Но эти документы были не о двигателях. Заголовок гласил: «Операция Декатония: Протокол возвращения».

– Декатония? – Артём прищурился. – Это что, планета?

– А ты думал, это название ночного клуба? – съязвил Вегас. – Читай.

Артём наклонился ближе. Документ был длинным, но первые строки заставили его замереть:

Операция Декатония. Цель: возвращение экипажа экспедиции «ЗАСЛОН-1», пропавшего на планете Декатония в 2095 году. Используемые технологии: гиперпространственный двигатель серии «Квант-7», нейроинтерфейсный чип «Синтез» для взаимодействия с бортовыми системами. Статус: критический. Аномалия временного потока подтверждена.

– Временной поток? – Артём почувствовал, как по спине пробежал холодок. – Это что, они в прошлое улетели?

Вегас покачал головой, его очки сползли ещё ниже.

– Не в прошлое. Скорее, в другое время. Декатония – это не просто планета, Артём. Судя по этим данным, там время течёт иначе. За тридцать наших лет там могли пройти века. И «ЗАСЛОН» это знал, когда отправлял первую экспедицию.

Артём попытался осмыслить услышанное. Он привык к жизни, где всё было предсказуемо: наноботы, дроны, смены, капсула. А теперь он держал в руках кусочек тайны, которая могла стоить ему работы – или головы.

– Тут ещё чертежи, – Вегас открыл новый файл. На экране появилась схема микрочипа, похожего на крошечную звезду с сотнями тончайших нитей, ведущих к центральному ядру. – Это их нейроинтерфейс. «Синтез». Он позволяет подключаться к системам корабля напрямую. Мозг становится частью компьютера. Крутая штука.

– И опасная, – добавил Артём, вспоминая новости о сбоях в имплантах. – Зачем им это?

– Затем, что их корабли летают через гиперпространство. Без чипа ты не успеешь среагировать на аномалии. А они, судя по всему, там не редкость.

Вегас вывел ещё один документ – отчёт о первой экспедиции. Фотографии показывали пустынную планету с красноватым небом и руинами, похожими на остатки городов. Но больше всего Артёма поразила строка в конце: «Контакт с экипажем потерян. Предположительная причина: сбой бортового компьютера АО «ЗАСЛОН»».

– Они знали, что экспедиция провалилась, и всё равно готовят новую, – сказал Артём, его голос стал тише. – Зачем?

Вегас пожал плечами.

– Деньги. Власть. Или что-то, что они хотят забрать с Декатонии. Но знаешь, что самое интересное? – Он ткнул пальцем в экран. – Тут есть список участников новой экспедиции. И они набирают техников. Людей вроде тебя.

Артём замер. Его взгляд метнулся к флешке, всё ещё подключённой к ридеру. Он представил, как возвращает её в «Кремль-Тауэр», делает вид, что ничего не видел, и продолжает свою жизнь. Но что-то внутри – то самое любопытство, которое он давно похоронил, – шевельнулось.

– Ты предлагаешь мне влезть в это? – спросил он, глядя на Вегаса.

– Я? – Вегас ухмыльнулся. – Я просто показываю, что нашёл. Решать тебе, герой.

Артём вернулся в капсулу за полночь. Москва за окном мигала огнями, но он их не замечал. Он лёг на узкую кровать, держа флешку в руке. Она казалась тяжелее, чем была. В голове крутились слова из документов: «Декатония», «временной поток», «нейроинтерфейс». Он думал о своей жизни – о бесконечных сменах, о наноботах, о сером небе над городом. И о том, что, возможно, эта флешка – его шанс вырваться.

Но вырваться куда? В космос? На планету, где пропадают экспедиции? Он вспомнил слова Вегаса: «Людей вроде тебя». Техников. Заменимых. Тех, кого не жалко.