День подорожника. Стихи и проза - страница 3
И я вспомнил тех, кто возьмётся на спор —
Одинокого мотоциклиста, что мчался сквозь поле – так нож проникает в плоть,
И Того, Кто Всеми Забыт, он как раз отталкивал от сердца Господа плот.
Ещё была та,
Что, выходя из башни, ходила по небесному дну.
Она давно бы спустилась, но высота
Позволяла ей лелеять свою вину.
А тут как раз подоспела пора
Выбрать святых из нас,
Мы, воспользовавшись моментом, плюнули на постройку домов из костра
И пустились в пляс.
Здесь кто-то крикнул: Я буду вашим лордом!
Салютуйте мне «Аве!», когда держите строй!
Мы едва не… Но дева из башни, выплюнув папиросу, прорычала: «Иди ты к чёрту,
Тоже мне, сыскался герой!..».
Мотоциклист и Всеми Забытый
Раскладывали семинотный пасьянс,
Бурча: «Чтоб пройти лабиринты,
У нас есть только посмертный шанс».
И настало безвременье —
Ни сердцам, ни уму.
Ондатры и лемминги
Гудят в дуду – крысоловы, зажав уши, бегут во тьму.
Чужедальние земли запираются на засов,
Но мы видим: там тоже дырой дыра.
Одни из нас говорят: пора изобретать колесо.
Но я думаю начать с топора.
Не считая Му-му
Милый дедушка, Константин Макарыч,
Приезжай поскорей.
Здесь 33 янычара,
Превращаются в богатырей.
Захвати мой плазменный карабин
И три обоймы к нему.
И я выйду с янычарами один на один.
Не считая Му-му.
Приезжай скорее, не медли.
Надеюсь, бронепоезд наш на ходу.
Тут такие прекрасные леди,
И каждой нужно с неба сорвать звезду.
Пора расставить точки над ян и инь,
Развеять эту чёртову тьму.
И я выйду в открытую ночь один.
Не считая Му-му.
Словом, тут столько дел —
Не успеть за судьбу.
Захвати для Хомы Брута мел —
Он хочет начертать крест у Вия на лбу.
Кстати, наконец дошли письма с планеты Плюк —
Там привет тебе и княжне от Разина.
Остаюсь, твой любящий внук
Иван, сын Герасима.
Из декабря в июнь (2020—2021)
На сухих ветвях ноября
Сидя верхом на воздушном змее,
опускаю перископ вниз.
На земле не осталось лазеек,
в которых можно спастись.
А вверху проплываешь ты —
невидимая! – прозрачная, как рыба-сальпа.
Что ж, каждый из нас – только полбеды;
взмываю. И мы одни.
Под нами, небось, какая-то Тегусигальпа,
а может, это огни
потаённого святого града.
Но ты шепчешь: Нет, мы направляемся в Вешний Волох.
И пишешь на ветре губной помадой,
что путь наш будет счастлив и долог.
И вдруг я чувствую, как чертовски не хватает весны,
понимаю, что если мы снились Господу, то сейчас у него кончаются сны,
что мы сбились с пути и толка,
и всё зазря,
и вот-вот
нас всех скопом сожрёт
какой-нибудь Вавилон, или Аркаим, или Земля Нод…
Но здесь ты улыбаешься и вырезаешь заколкой
на сухих ветвях ноября:
«Весна приходит только к тому, кто ждёт».
Эн
У Эн алые губы,
А крылья – как у стрекоз.
У неё в руках ледорубы,
Чтоб на вершине горы станцевать рок-н-роз.
Её компас нацелен на счастье,
Но она готова к смене путей,
У неё на запястье
Фенечка от чужих затей.
Она вплела в волосы
Лиловую ленту,
Потому что жизнь не разрезать на полосы,
Не взять в аренду.
И утром мы с Эн
Входим в вагон.
Машинист кричит: Эй, мы едем в край перемен!
Кондуктор трезвонит: Дин-дон!..
Поезд мчит, разрезая лёд,
Туда, где для нас растут острова.
Эн читает меня, я читаю её
За строфой строфа.
Время летит стремглав.
Мы молчим. Колёса стучат…
К чему все слова, если оба мы знаем, что изысканный бродит жираф
У озера Чад.
По приборам
На юге сейчас тепло: барышни в солнечных платьях, море плещет волной,
А тут бродит кашляющий ноябрь – сгорбленный и больной.
Всё стылое, снежное… Я сижу и гляжу в окно.