Читать онлайн Сергей Гор - Дежавю: Ошибка реальности

Глава I. О пользе горизонтального положения в эпоху упадка.

Я вообще не люблю вставать. Раньше не любил вставать рано. Потом – поздно. Теперь я мудр: лучше не вставать вовсе. Мир как-нибудь справится без меня.

В тот майский день, когда реальность ещё держалась на вере в светлое будущее, а телевизор служил окном в мир, а не порталом в ад, в городе V зазвонил телефон. Он трезвонил настойчиво, нагло выдёргивая меня из сладостной неги сна.

Или это казалось так после бессонной ночи?

– Сейчас… Аллё… – нащупал я пульт от телека, как археолог древний артефакт. Была, знаете ли, такая традиция – впитывать ужас вместо завтрака.

Экран мигнул, словно подмигивая. Вместо стандартной порции новостей, рекламы и адреналина – на экране появился он.

Брюнет в чёрном костюме. Пристальный взгляд. Смотрит не в камеру – а сквозь неё.

В меня.

– Алекс, – голос звучал недовольно, будто его владельца заставили ждать у чёрта на куличках. – Ты опять не берёшь трубку. Тебя предупреждали. Предупреждали же. Животное.

Животное – это только первая фаза.

Он наклонился к экрану, будто собирался вылезти наружу.

– Подними трубку.

Изображение дёрнулось, поплыло. Я тупо уставился на пульт в руке.

– Беру, – пообещал брюнету и наконец взял трубку.

– Аллё? – спросил тишину.

– Встречаемся в четыре, – ответили с той стороны.

Телефон, мерзавец, всегда знает, как испортить утро.

– Сам – животное… – пробормотал я, с трудом разжимая веки. – Наши люди в это время спят, а пробуждаются лишь после заката.

В дни минувшие, когда буйные обитали в палатах, а не в парламентах, и мир ещё не вошёл в штопор, из ящика лились ядерный пепел и стабильность. В такие моменты я начинал сомневаться, что жизнь прекрасна и удивительна.

Я застрял, как сорванный лист в паутине мироздания, и пялился в стену. Там не было ничего. И это успокаивало.

На экране, тем временем, мельтешил костюм. В нём – брюнет.

Не тот.

Другой.

Он излучал столько харизмы, что мог бы заряжать от неё телефоны. Его лицо внушало доверие, как вывеска Сбербанка, а глаза обещали бессмертие – ну, хотя бы на следующие сто лет. Он возрождал веру в светлое будущее, лил бальзам на израненные инфляцией сердца и исцелял души на расстоянии. С такими талантами – да в Думу, но кто ж его пустит? Приходилось собирать пятаки с другого дерева, на котором растут рейтинги.

– Всем известно, что прошлого уже нет, а будущее ещё не наступило, – ванговал он. – Но память на уровне клеток, – ведущий глубокомысленно поднял палец, словно хотел проткнуть небо. На миг его голос стал чужим, будто память говорила сама, без посредников. – Убеждает – что ни днём единым…

Тут он загрустил на полуслове – задор исчез, и дар убеждения испарился. Харизма иссякла, он завис на миг, а после – и пропал вовсе.

Трудно вещать, когда тебя вырубили. Коуч без микрофона – как шаман без бубна.

Даже Патриарх, если его обесточить на словах «Братья мои», становится просто бородатым дядей в странной шапке.

А истории про клеточную память – оставим публике легкомысленной, способной верить британским учёным на слово, а не лбам своим, многоопытным, оставившим следы не на одной бетонной стене.

Увольте.

В такой юношеской уверенности счастливо пребывал и наш герой.

Пока…

Глава II. День 404.

В один из тех майских дней, когда жители северного королевства ликуют, словно им списали долги, по шумным улицам города V торопился молодой человек. Звали его Алекс, и он спешил, как участник забега с призом в миллион.

Солнце слепило глаза. Обезумевшие стрелки часов скакали, как акции на бирже, а впереди – заторы, толпы и две сплошные. На циферблате было уже почти четыре, а такси всё ещё ползло в пробках, как атеист – на исповедь.

С помощью чёрта, шайтана и знакомого гаишника Алекс всё-таки добрался до храма паломничества – ТРЦ «Молодёжный».

Снаружи – плещутся народные гуляния: гармошки, флаги и прочая демократия.

Внутри – священный алтарь потребления: модели на стенах вместо икон, бренды в роли причастия и ангелы-маркетологи с флаерами.

Хоть до лета оставался почти месяц, но молодая поросль уже уверенно распускалась по городу, как реклама на фасадах – рано, ярко и без стеснения.

Из каждого кафе, с каждой скамейки, из-под каждого солнечного блика прорастали девичьи бёдра, локти и плечики – символы весеннего ритуала пробуждения.

Сидя на стульчиках, они болтали невесть когда успевшими забронзоветь икрами и разгоняли заботы.

Загорелых ног много не бывает – это аксиома, ради которой Пифагор отдал бы последний треугольник. Их соблазнительные формы – лучшее лекарство от суеты.

И спешить уже некуда, и незачем. Проведёшь здесь пару часов – станешь экспертом по женским изгибам. Сможешь читать судьбу по глубине декольте, безошибочно предсказывать будущее и забирать синюю руку в «Битве экстрасенсов».

Ещё через час наблюдений ты будешь готов писать трактаты о влиянии географии на длину ног и женскую красоту – и стать ведущим «Очевидного невероятного»

Видели этих девушек? Их юбки ещё не дотягивались до бёдер, но уже опускались ниже пупка. Вчера – восьмиклассницы в школьной форме, а сегодня – колдуньи, способные заворожить мир. И мир отдаст им всё и правильно сделает, для чего же ещё Бог создал эту страшную силу?

Попав в мир прекрасного, Алекс вдруг ощутил, как его планы рассыпались в прах, обнажив простую истину: можно не достигать, а просто быть. Хотя бы до заката.

– Удивительно, как Всемогущий додумался до этого совершенства. Попробуй слепи такое из котлеток, капризов и гречки… А оно ещё ходит, стучит каблучками и манит тайнами. Тайны намекают на чашечку кофе, букет роз и бокал маргариты.

Если бы Вий увидел эти мини-юбки – он бы не опустил веки, а приклеил их к бровям суперклеем.

Если бы Пушкин заглянул в этот бар – он отменил бы дуэль, заказал «Black Russian» и начал строчить: «Вишня. Сладкий реванш».

Если бы Достоевский увидел эти дьявольские вырезы – он бы:

А. Сжёг «Преступление и наказание».

В. Выпустил бестселлер «50 оттенков Петербурга».

С. Умолял жандармов расстрелять его у стенки – не милосердия ради, а спасения человечества для. Лишь бы его романы перестали калечить душевное здоровье и заражать поколения вирусом русской хандры.

Впрочем, бар не вместил бы всех наших классиков – апостолов тоски и безнадёги.

Лишь один трезвомыслящий айтишник подытожил:

– Мир – это симуляция. Но ноги в нём – настоящие.

Ведь всё, о чём мечтает мужчина, глядя на женские бёдра как на достижение мироздания, – это час приятного общения. Или два.

Алекс вздрогнул, будто его дёрнули за невидимую нить, оторвался от сладостных грёз и взглянул на старинные часы:

4:04.

– Какой час?! Меня ждут в четыре! – вырвалось у него. – Никогда не опаздываю, а вовремя – не могу, – и рванул на назначенную встречу.

Как вдруг…

Краем глаза заметил, как из ниши, скрытой тенью, на него наваливается нечто.

Огромное. Неудержимое. Беспощадное.

И отражение надвигающегося зла множилось в бесконечных зеркалах, выпирая из каждого из них.

Под конец священного дня недели, а именно – в пятницу.

Не в дремучих лесах и не в топях коварных, а в деловой части города V.

Лезло черт-те-что: лохматое, желтоглазое, чудовищное.

Не слон-лопоухий, а существо, никогда им прежде не виданное.

Но знакомое – по какому-то запредельному опыту.

И самое гадкое: оно уже подняло лапу, чтобы раздавить двуногого.

Как нередко случается с внезапно напуганными, Алекс впал в анабиоз и старался не стучать зубами слишком громко. «Может, пройдёт мимо?»

Ткань бытия исказилась – пространство размылось, как мираж в пустыне. Вокруг него появлялись и исчезали силуэты: девы в наушниках, торговые консультанты, манекены – но все они были посторонними и не видели того, что видел Алекс. Их движения замедлились, лица – стерлись, будто кто-то забыл дорисовать детали. Они напоминали старые фотографии – где все улыбаются, но никто не жив.

Время дрогнуло и зависло.

Стрелки замерли на 4:04.

Ошибка реальности.

Планы рухнули. Дыхание сбилось. Ноги отказали.

Алекс остолбенел и разучился дышать.

На него надвигалась беда. Готовая смять почти знаменитого диджея.

Не сон – не показалось.

Мозг кипел, пытаясь осознать происходящее.

Сердце отчаянно колотилось, словно пыталось сбежать из груди.

И тело хотело.

Но не подчинялась ни одна клеточка.

Тьма сочилась сквозь витрины, всасывая в себя реальность.

Стены качнулись. Зеркала искривились. Колонны дрогнули и не выдержали – поплыли, как плывет матрица, когда ты вдруг начинаешь вспоминать.

Он попятился.

Шумный холл. Майские юбки. Приторные запахи цивилизации – всё испарилось, будто кто-то нажал Delete.

Сцена оборвалась.

Начал грузиться новый эпизод.

Из другого времени.

Глава III. И наступило вчера.

Покрывало памяти всколыхнулось и разорвалось – как водная гладь от брошенного в неё камня.

Опасно копаться в прошлом.

Только копнёшь – и оно, как тень из шкафа, вылезает и начинает прикидываться настоящим.

Где-то прорвалась тонкая ткань времени, и человек – обычный, в целом приличный – провалился.

Не в детство.

Не в романтизированное советское прошлое.

А в эпоху допотопную.

Где главным трендом было: «Убей, пока не убили».

С отношениями исключительно натуральными – не испорченными диетой и Уголовным кодексом.

Увидел. Догнал. Прикончил.

Задолго до появления ООН, ВОЗ и прочих иродов.

Время перевернулось и скинуло парня сквозь хронологию, минуя спираль тысячелетий.

В период холодный, давно минувший – о котором археологи гадают сегодня на костях. Туда, где любопытных приносили в жертву богам плодородия.

Теперь он стоял среди пейзажа, в который забыли вписать город и прочие удобства. Среди первобытного беспорядка, где цивилизованный бетон заменён диким мхом. Воздух был наполнен ароматами – не привычными носу горожанина нотками кофе, бензина и чужого пота, а густым коктейлем из холода, страха и абсолютной неизвестности.

Ещё вчера пёстрая от весенних красок долина снова превратилась в тундру.

Недалеко серебрилась инеем лесная чаща, ниже темнел изгиб реки, а с высоты доносились гортанные крики птиц.

Настоящий рай для любителей экзотики и ЗОЖ.

И вдруг:

рёв → треск ломающихся кустов → топот.

О, да! Такие звуки мог издавать только Он – уверенный в собственной силе, неуязвимый… и ещё – смертельно оскорблённый.

Когда ледниковые ветры завывают в унисон, а шаманы роняют бубны от изумления – тогда и возникает Он: Великий Шерстистый Прокурор Каменного Века, бич Homo бракоделов.

– Ну вот, подкололи мы его своими копьями. А он – толстокожий, и наши приколы довели его не до вымирания, а до бешенства. Порвал сеть и разметал нас, как цыплят. Теперь вот – бежать. Хотя… нет, «бежать» – это слишком благородно.

Драпать.

Гордость – на помойку. Лес ближе, но река надёжнее. Вода хоронит не только концы, но и Их.

Кого?

Этих.

Они не любят глубины.

Их нельзя уговорить, подкупить или отвлечь криком другу. Их можно было лишь не встретить.

Алекс встретил.

Почему – Алекс? Кто такой – Алекс?

Меня зовут Бони.

Он стоял, опершись на копьё. Стоял неправильно, криво, чего уж там? Так стоят, когда догадываешься, что в этом мире ты уже немножко лишний.

Нога вывернута против природы – каждый шаг отдавался болью, словно пинок судьбы.

– Похоже, у моей истории будет скверный финал, – пробормотал он.

А начиналось-то всё удачно: загнали тушу в западню, набросили сеть, почувствовали вкус победы… Но кто ж знал, что земляки всегда рядом? И не просто земляки –