Взвизгнув шинами, срываюсь с места. Аккуратно, но быстро, всё более и более наращивая скорость, несусь по нарисованным, но, блин, донельзя реальным улицам города. Сзади, как привязанный, маячит мобил-моб. Вскоре замечаю, что к моему преследователю присоединился аналогичный, буду всё же звать их кранты-мобы, так прикольней и лучше отражает суть. В паре они, что ли, ходят?
Постепенно азарт этой гонки на выживание охватывает всё моё существо. Я люблю быструю езду, да и кто её не любит, блинский блин! И да, нестись на зашкаливающей скорости на крутой тачиле самому это совсем другое дело, нежели руководить джойстиком фигуркой на экране.
Особенно, если на кону твоя собственная жизнь. Ох, круто! Крутяк! Я весь в напряжении, можно сказать, каждая клетка моего тела в дичайшем напряге. А что вы хотели, скорость двести с лишним км в час в городе это вам не по прямой трассе идти. Тут в повороты вписаться попробуй. Сами-то улицы прямые как лучи, но по прямой я хрен оторвусь, приходится постоянно резко поворачивать, дабы сбить со следа малиновых друзей.
И о йес! О йес-йес-йес! Один из малиновых додиков не вписался в поворот и осыпался дождиком! Кап-кап-кап… Ха-ха-ха! Ещё пара минут сумасшедшей гонки, и за мной никого! Ёу! Попетляем немного. Никого! Йес! Молодец, Юрец, отличная работа! Молоток, ёу!
Замедляю ход, но останавливаться не спешу. Как-то от остановки на площади остался неприятный осадочек. Ну нах. Кошу взглядом на датчик топлива. Есть пока. Ну что, неужто я не наработал на пресловутый десятый уровень, а? Граждане судьи, к вам обращаюсь, вообще-то. Таблички нет.
Программистов «Джаммира» на мыло, на мыло, на мыло! Свободу представителям… О, вот и табло! Табло официальное, без подколок, без ничего. Чисто на белом фоне, правда, шрифт цвета… как бы сказать… Короче, цветом детской неожиданности убористо напечатано следующее: «Уничтожение мясо-моба с помощью подручных средств – 100 очков; премия не предусмотрена; уничтожение мобил-мобов в количестве пара с помощью интеллектуальной атаки – 200 очков. Премия 10 очков.
Игроку Гровецкому Юрию, двадцать пять лет, не привлекался, не состоит, нет, нет, нет, да, присваивается уровень одиннадцать. Напоминаем, конечное чисто уровней семьдесят семь». И всё! Как говорится, кратенько и по делу. Всегда бы так.
Быстренько прикасаюсь к пентаграмме белого кубика, жадно смотрю на развернувшуюся передо мной интерактивную карту. Ближайшее безопасное место на количество времени пятнадцать минут совсем рядом, в соседнем переулке. Правда, до него ещё нужно доехать.
Потому что моя дорога к пятнадцатиминутному покою несколько перекрыта. Ну ёу, покой нам только снится. «Дай счастье мне, а, значит, дай покой…» Ёу, блин…
19. глава 19
Юрий.
На самом деле от очередного визита в небытие меня спасла исключительно моя шикарная реакция, только она. Поскольку прямо передо мной на проезжую часть на моих глазах рухнул здоровенный столб. Могу поклясться, его тут не было. Вас тут, вообще-то, не стояло. Может, и не стояло, но теперь столб благополучно возлежит посреди дороги, мгновенно обрастая не успевшими затормозить тачилами.
По итогу получилась настоящая баррикада. Вот же блин. Чувствую нехилый удар сзади. Бока тоже подпирают соседние тачки. Такое впечатление, что они намерены тихим сапом раскатать мою тачилу в тонкий прокатный лист, блин. С начинкой в моём лице. Пирожок такой. Кисло-сладкий, блин.
