Читать онлайн Анна Гур - Фиктивная жена для босса

2. Глава 1

Дарья

– Простите, пропустите, пожалуйста, я опаздываю!

С трудом выбираюсь из автобуса, выхватываю собственный шарф из чуть не закрывшейся створки под взгляд недовольной тетки, которая никак не хочет дать мне пройти.

– Фух…

Оказавшись на улице, выдыхаю, сдув влажную прядку со лба. Снег валит с небес, припорашивая все вокруг, а я кутаюсь в свой пуховик, который немного не по сезону. Что поделать… у студентки заочного отделения юридического факультета сейчас немного туго с деньгами.

Но есть надежда… В честь праздников начальство обещало премию, поэтому опаздывать нельзя! Срываюсь с места и бегу в ресторан, где сейчас подрабатываю.

Телефон звонит, и я не глядя достаю его из кармана. Отвечаю сразу же.

– Даша, беги!

Голос сестры в трубке обескураживает, я же пытаюсь протиснуться сквозь толпу, но, услышав странную фразу, чуть не спотыкаюсь, замираю как вкопанная.

- Что?! Маша, это опять шутка такая, да?! У меня сейчас нет времени…

С сестрой у нас натянутые отношения. Она меня особо не вспоминает и не жалует. Мария живет своей жизнью – весьма обеспеченной, мы давно уже общаемся только по праздникам. И то звоню я, а она… она часто не отвечает, перезванивает просто потом… если перезванивает…

Родителей моя близняшка также стесняется. Семья не вписывается в ее богатую на события столичную жизнь, которая складывается довольно удачно и которой сестра хвастается в социальных сетях перед своими подписчиками…

Мы с родителями ей как-то перестали соответствовать. Я уже давно не обижаюсь. Отболело.

– Не шучу я, Даша! Тебе надо срочно бежать! Я попала, и очень… очень серьезно… – вновь произносит визгливо Машка. Услышав столь оглушительную фразу, я впадаю в какой-то ступор.

– Я… не понимаю… Что случилось?!

Сестра мешкает. Я чисто интуитивно чувствую, как она прикусывает пухлую нижнюю губу. До сих пор я ощущаю родного человека на расстоянии… хотя уже давно нет той сестринской близости между нами.

Если у близнецов и есть одна душа на двоих, то в нашем с Машей случае все довольно сложно.

– В общем, Даша, слушай, влипла я и теперь сматываю удочки! И тебе советую! – выговаривает скороговоркой сестра.

– Я… я не понимаю?! Мария! Что ты такое говоришь?! – повторяю обескураженно.

– Говорю, что тебе лучше на время исчезнуть, ситуация серьезная… я… в общем, поезжай в деревню к родителям или куда-нибудь еще дальше, отсидись немного, может, и обойдется...

– Маша, объясни мне все, я… не понимаю! Попала ты, а бежать должна я?! Что за бред?!

– Нет времени! Искать будут меня, а найдут тебя! – повышает голос сестра, а потом вдруг выдает с иронией, – а хотя, знаешь…

– Что? – задаю вопрос и тоже прикусываю губу, всегда так делаю, когда нервничаю.

– Дашунь… ты это… не бери в голову! Я, наверное, на праздниках переборщила, вот у меня что-то наподобие белой горячки… возможно… все не так уж и плохо… ладно, мне пора…

Сестра отключается, я звоню ей… но, по заверениям оператора, абонент больше не в сети или вовсе выключил телефон.

– Что происходит, Маша?! – задаю вопрос в пустоту и ответа не получаю.

Сильный тычок в плечо заставляет меня прийти в себя.

– Не стой столбом! – кричит на меня мужичок и стремительно идет вперед, а я словно оживаю, вспоминаю о своих делах, проблемах, счетах и ускоряюсь.

Времени обдумывать звонок сестры нет. Бросаю быстрый взгляд на простые часики на запястье, которые говорят, что до начала моей смены осталось пять минут. Залетаю через черный вход для персонала.

– Опаздываешь, Даш, – охранник подмигивает.

Петр делает мне некоторые намеки с того самого дня, как я устроилась на эту подработку, чего предпочитаю тактично не замечать.

– Прасковья Михайловна уже рвет и мечет?! – бросаю на ходу вопрос.

- У Селезневой все стабильно – ПМС, – отшучивается Петр, и я прыскаю, так как из-за мерзкого характера нашего главного менеджера все ее так и зовут по первым трем буквам инициалов: ПМС.

Машу на прощание Петру ручкой и лечу в раздевалку, быстро натягиваю строгий костюм официантки, приглаживаю волосы, вылетаю из комнаты для персонала, чуть ли не влетая в нашего администратора.

– Дарья! Почему до сих пор не на месте?! – зыркает на меня, я замираю и губу прикусываю, затем смотрит многозначительно на часы, которые, видимо, показывают, что я все же не успела опоздать… Минута… Спасительная минута…

– Ладно, быстро в зал. У нас сегодня аншлаг. Народ с ума посходил из-за праздников!

Киваю, быстро бегу в зал, украшенный яркой мишурой, которую прикрепили согласно дизайн-проекту какого-то именитого столичного гуру. Все же заведение респектабельное. Но как по мне, слишком броско, кричаще даже.

Все же домашняя теплая атмосфера и праздничные гирлянды у нас дома – самые лучшие, и в праздники также хочется этого самого ощущения тепла и уюта…

Ноги начинают гудеть уже после часа беготни по залу. Но я привычно не обращаю на дискомфорт внимания. Улыбаюсь клиентам. Шучу. Поддерживаю теплую праздничную атмосферу. Но в какой-то момент все будто меняется.

У меня возникает давящее ощущение на затылке, словно за мной наблюдают… Причем этот кто-то словно в снайперскую винтовку смотрит – не иначе.

Оборачиваюсь по сторонам. Ничего странного не замечаю, обычные посетители весело проводят время, но все же… все же… это давящее ощущение никуда не девается, и в какой-то момент взгляд случайным образом выхватывает мужчину…

Чуть не спотыкаюсь. Дыхание на мгновение застревает где-то в горле. Меня больше всего его глаза пугают.

Взгляд стальных глаз, который вспарывает кожу, каждую пору, словно пронизывает насквозь…

В кармане пиликает телефон, и я по инерции выхватываю его, на экране высвечивается сообщение, которое заставляет сердце остановиться:

«А теперь точно беги!»

Благодарю за теплый прием новиночки! ПРОШУ ДОБАВИТЬ ИСТОРИЮ В БИБЛИОТЕКУ поддержать историю «лайком-звездочкой»!!

3. Глава 2

У меня руки трястись начинают. Чуть не роняю телефон. Но немного успокаиваюсь, когда понимаю, что, вероятно, глюк случился, так как это сообщение по времени приходится как раз на момент звонка сестры…

– Ты что в рабочее время в телефон смотришь?! – рядом раздается злое шипение, и все-таки телефон падает на пол, но каким-то чудом не разбивается.

Резко оборачиваюсь, чтобы встретиться взглядом с ярко накрашенными глазами Прасковьи Михайловны.

– Я… нет… просто…

– Штраф. Минус пятнадцать процентов от премии. В следующий раз вылетишь как пробка! Марш за работу!

Повышает на меня голос и быстро разворачивается, цокает каблучками своими, а я, чуть не плача, подбираю телефон и прячу его в карман…

Меня потряхивает. Нервы совсем сдают, но перспектива лишиться премии заставляет вновь работать, отогнав все мысли.

Списываю всю ситуацию на эксцентричность сестры. Порой Маша «подшучивала» надо мной, поэтому я уверяю себя, что и в этот раз ей просто скучно…

Вновь бросаю опасливый взгляд в сторону брутального красавца, который больше не смотрит в мою сторону…

Нервы… Скорее всего, всему виной именно они… Почему мне могло показаться, что подобный мужчина будет так остро рассматривать меня?

Персонал чаще всего – невидимки. О нас вспоминают только тогда, когда заказ нужно сделать… Видимо, почувствовав мое пристальное внимание, незнакомец поворачивает голову и вновь смотрит на меня. Заставляет смутиться и первой отвести взгляд…

Одергиваю себя и возвращаюсь к посетителям, которых обслуживала. Бегу по залу. И вновь это ощущение, что за мной наблюдают…

Сердце в груди начинает биться через раз, но я лишь выпрямляю плечи. Силой воли заставляю себя не смотреть в ту сторону, откуда столь ярко ощущаю угрозу.

– Что, простите? – переспрашиваю у молодой женщины, которая вновь показывает в меню.

– Цезарь, говорю, выбираю. С креветками, – поясняет раздраженно, и я пытаюсь загладить свою невнимательность, радушно улыбаясь.

Только вот тело напрягается, будто настраиваясь на мужчину, который сидит недалеко от панорамного окна.

Столик не мой, его обслуживает Оксана, поэтому я лишь выдыхаю, радуясь, что не придется подходить к брутальному красавцу в дорогом черном пиджаке, который обтягивает широченные плечи.

Краем глаза замечаю, как девушка в такой же форме, как и у меня, радушно улыбаясь и виляя бедрами, приближается к столику опасного посетителя.

Оксана красивая. Высокая. Цокает, в отличие от меня, на шпильках, склоняется, эффектно выгибая спину, чтобы «расслышать» заказ…

Я вижу, что она всячески пытается не просто обслужить посетителя, а старается привлечь внимание, понравиться…

Рисковая, конечно, девушка. Мне отчего-то от одного взгляда на брюнета становится не по себе…

Всему виной звонок и сообщение от сестры. Я пытаюсь не накручивать себя, но страх противными щупальцами словно впивается в сердце, сжимает…

Отвлекаю себя от нежелательных мыслей и вновь возвращаюсь к работе, приношу – уношу заказы, и каждый раз, когда оказываюсь в той части, где сидит представительный мужчина, буквально кожей ощущаю агрессивную энергетику мужчины, только больше в его сторону голову не поворачиваю…

Страшно… От него разит такой неприкрытой мощью, что единственное желание, которое будто просыпается во мне, – это действительно бежать что есть силы и никогда не попадать в поле зрения этого мужчины…

Поэтому я делаю то, что в моих силах: с головой ухожу в работу.

– Микшей! Микшей! – весело выкрикивает малыш за очередным столиком.

Улыбаюсь карапузу, который тычет пальчиком в клубничный милкшейк, старательно давая понять родителям, что именно нужно для полного счастья, принимаю заказ и вновь ощущаю затылком взгляд.

Стараюсь больше не смотреть в сторону странного пугающего посетителя. Отбегаю от стола семейной пары, но… прежде чем скрыться за дверью кухни, аккуратно кошусь на посетителя, так отличающегося от обычной публики семейного уютного ресторанчика…

Брутальный мужчина больше на меня не смотрит, его занимает игра снежинок за панорамным окном. Идеальный костюм сидит на литой фигуре как влитой, даже мне, человеку, далекому от мира высокой моды и дорогой атрибутики, становится ясно, что подобного идеального кроя можно достигнуть, только если костюм сшит на заказ.

Мужчина тем временем делает глоток кофе, и рассматривает салфетку, которую он, видимо, взял, чтобы промокнуть губы. Рассматривает ее с секунду, затем сминает и отбрасывает, будто брезгуя…

– Опять спишь, Никифорова?! – вездесущая Прасковья Михайловна вновь вырывает из мыслей, и я разворачиваюсь, смотрю на женщину, которая окидывает меня внимательным едким взглядом. Оценивающим.

И я подсознательно понимаю, что ничего хорошего такое внимание нашей госпожи ПМС мне принести не может. Сердце мое останавливается, когда слышу:

– Иди к столику у панорамного окна. Наш особо важный клиент хочет, чтобы ты приняла заказ…

6. Глава 3

Слова Прасковьи Михайловны обескураживают. На мгновение бросаю затравленный взгляд в сторону того самого окна, у которого сидит незнакомец. Сердце в груди останавливается. Руки вновь трястись начинают. Страх поднимает голову.

– Это… столик Оксаны… – выговариваю чуть с заминкой, – она же обслуживает и заказ приняла уже…

– Я прекрасно знаю, кто обслуживает каждый стол в этом заведении! Или ты забыла, кто тут ответственный руководитель?!

На этих словах голос Прасковьи Михайловны начинает звенеть, еще чуть-чуть – и на крик сорвется.

– Вы, конечно, – отвечаю спокойно, хотя такое вот отношение конкретно не нравится.