В эти самые секунды из заросшей кустами боковой улочки быстро вырулил мусоровоз. Он появился словно из ниоткуда, как беззвучная тень, как проявление всех парадоксов этого вечера. Вячеслав лишь успел рявкнуть:
– Куда прешь, быдло щегловское!.. Женя, ложись!..
Он резко ударил по тормозам, но никакие тормоза не могли спасти от того, что было неизбежным. «Пятнашка», хотя и успела сбавить ход, но все же на приличной скорости врезалась в бок многотонной махины. Удар был такой силы, что мир вокруг для людей в легковушке как бы перестал существовать.
Всё смешалось в один грохот, звук металла, впивавшегося в металл, крики, которые растворились в шуме. К счастью, Евгений успел среагировать и завалиться между сиденьями. Удар пришёлся по ним обоим, но Вячеслава накрыло гораздо больше – его голова бессильно склонилась на руль, когда машина перестала трепыхаться.
Мир замер. Казалось, время остановилось, и только тяжёлое дыхание Евгения, который с трудом приходил в себя, нарушало тишину. Он с неимоверным усилием приподнялся и огляделся. Ветровое стекло превратилось в паутину, приборная панель как-то сикось-накось въехалав салон… В воздухе витал едва уловимый запах бензина и крови. Висевший на руле Тихий тоже очнулся и тяжело стонал.
– Женя… – как из могилы, донесся до Долганова пугающе натужный зов со стороны водителя. – Прости меня.. я не хотел…
Журналист просунул голову между спинками сидений. Его товарищ казался неподвижным, но явно был жив. У Долганова немного отлегло от души.
– Держись, Слава! Ради всего святого, держись! Сейчас вызову «Скорую»…
– Женя… не бросай меня… – прошептал Вячеслав. – Потом я что-нибудь еще придумаю… Мы спасем твою газету… обещаю…
Помутневшим взором редактор «ШГ» заметил, что вокруг стали собираться люди, кто-то даже попытался открыть помятые дверцы «пятнашки».
При виде людей Долганов почувствовал огромное облегчение – теперь ответственность за судьбу пострадавшего будет лежать не только на нем.
Самого его жутко мутило, но Долганов осознавал, что лично ему еще крепко повезло. Он-то отделался легкими ушибами. Как ему это удалось? Вовремя перебрался назад. Кто его надоумил на это? Только Он, Спаситель наш, больше было некому. С этим мыслями журналист на некоторое время словно потерял связь с реальностью и лишь с отстраненным видом наблюдал, как суетятся вокруг них спасатели, сотрудники милиции и люди в бело-голубых комбинезонах с красными крестами.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
