Hope for love - страница 19

Я остановилась у светофора, опираясь одной ногой на асфальт. Девочка лет восьми перебегала дорогу, в одной руке – булка, в другой – рваный рюкзачок. Улыбнулась мне, и я непроизвольно кивнула. Так делает Софи. Мария бы просто уехала мимо. А Софи – смотрит людям в глаза.

Загорелся зелёный. Я снова крутанула педали, выехала на длинную улицу – в конце уже маячило то самое серое здание с вывеской наполовину сбитой буквы. Моё место работы. Там пахло жиром, картошкой, моющим средством и усталостью.

Но пока я ехала, мир казался почти красивым. Я чувствовала, как тёплый воздух гладит мне лицо, как стук сердца попадает в ритм с движением ног, как всё в этом весеннем городе – живёт. И я тоже.

Пусть даже сегодня я – не я.

У здания забегаловки вечно пахло жиром. Даже с улицы. Этот запах въедался в одежду, в волосы, в кожу. Но я уже привыкла – даже полюбила его по-своему. Как напоминание, что я – София, и у Софи есть место, где её ждут, где она может просто быть, не объясняясь, не притворяясь другой, кроме как в образе.

Открываю дверь, колокольчик глухо звякает над головой – затянутый в клейкую пыль звук, как будто сам устаёт каждый раз. На кухне гремит посуда, кто-то орёт, кто-то смеётся. Воздух тёплый, влажный, пахнет пережаренными котлетами, луком и слегка – палёной булкой.

– О, явилась! – кричит с кухни голос Вики. – Я уж думала, опять кого-то гонять буду!

Я киваю и улыбаюсь, вешаю рюкзак в раздевалке, надеваю фартук, завязываю узел, поправляю очки. Их стекло мутноватое – я нарочно не меняю, чтобы они чуть искажали взгляд. Так проще – меньше ловить настоящих отражений.

– Софи! У нас кофемашина опять капризничает. Можешь глянуть? – это уже Аслан, повар. Тянет меня к барной стойке, даже не спрашивая, как дела.

Я что-то бормочу, киваю, присаживаюсь, нажимаю кнопки. Машина действительно злится – мигает, пищит, плюётся паром. Пока колдую над ней, в зал заходит первая парочка – девушка с яркими волосами и парень в спортивке. Они молчат, но как-то слишком громко смотрят.

– Доброе утро! Капучино, лате, американо – что вам по душе? – мой голос звучит непринуждённо, как по сценарию. Они что-то бормочут, я записываю.

Смена начинается, как всегда. Тосты, кофе, сэндвичи. Смена улыбок, запахов, чеков и голосов. Люди заходят, говорят "спасибо", "можно без сахара", "у вас очень уютно" – и уходят. Оставляя после себя пустые чашки и иногда… приятные взгляды.

А я работаю. Я здесь. Я София.

Иногда этого – достаточно.

Вика уже у кассы, щёлкает пальцами, зовёт следующего. Она всегда немного громкая, с резким голосом, но с доброй душой. Ее черные волосы вечно сбиваются в пряди, и она подкручивает их пальцем, когда волнуется.

– Ну, как утро, Софи? – спрашивает, когда поток людей немного схлынул.

– Тёплое. Воздух будто мёдом натёк, – отвечаю с лёгкой улыбкой, наливая очередной американо. – Но пыль на повороте влетела в глаз. До сих пор слезится.

– Угу, поэтесса ты наша, – смеётся Вика. – А глаз промой, а то клиенты подумают, что ты от них плачешь.

– Может, они этого и ждут, – улыбаюсь, протягивая стакан с кофе мужчине в светлом пиджаке.

– Спасибо, – отвечает он рассеянно, но взгляд задерживает на мне дольше обычного. – У вас… интересный образ.

– Спасибо, – чуть киваю. – Только не спрашивайте, кто я вне работы. Я тут только кофе и добрые советы.

Он уходит, качая головой, и оставляет щедрые чаевые. Вика поднимает брови.