Hope for love - страница 6

Мы вышли за сцену.

Потом – в тёмный коридор.

Поцелуй случился сам. Без слов, без обещаний. Жадно, шумно, сбивчиво. Как будто мир сгорел, а мы успели только на финальный аккорд. Пальцы спутались в волосах, тела прижались ближе, губы горели.

– Я не знаю, как тебя зовут, – выдохнул я.

– И не надо, – прошептала она, – сегодня нам это не нужно.

Утро подкралось, как всегда, без предупреждения.

Я проснулся в чужой квартире, в мягкой постели, с тяжёлой головой и пустым бокалом на тумбочке. Рядом – её дыхание. Гладкая спина. Рядом – ночь, которую я не хотел вспоминать, но и не мог забыть.

Я встал, нашёл свои джинсы, рубашку. Ушёл тихо. Без прощаний.

Ночная весна остывала. Дворники мыли улицы. А я шёл по утреннему городу, будто по чужой жизни.

Телефон завибрировал.

Сообщение от «С.»

С:

"Ты спал? Или пытался забыться?"

Я не ответил.

Слишком честный вопрос. И слишком нечестная ночь.

Дома встретил отец.

На кухне. Газета, чёрный кофе, его обычный утренний ритуал.

– Гулял? – спокойно спросил он, не поднимая глаз.

– Угу. С Матвеем.

– Выпил?

– Чуть-чуть.

– Остался у кого-то?

– У кого-то. Уже не помню имени.

Пауза.

Он отложил газету, наконец посмотрел на меня:

– Ты ведь знаешь, что это ничего не решает, Серёж.

Я пожал плечами.

– Я и не пытался решать. Я просто устал быть… нужным. Хотел побыть никем.

Отец кивнул. Без морали. Без лишних слов.

– Тогда иди в душ. А потом… попробуй снова написать что-нибудь. Только честно.

Я вернулся в комнату.

Открыл ноутбук. Студийная программа уже была загружена. Биты, заготовки, строчки. Всё казалось чужим.

И тут – снова "С."

Моя голова гудела.

Не от алкоголя – от пустоты. От попыток понять, кто я, когда не пою. Когда молчу. Когда никто не смотрит.

Но она… Она знала, как заговорить моё молчание.

С:

"Хочешь, расскажу тебе одну правду? Только одну, но настоящую."

Я:

"Давай. Но если ты скажешь, что тайно влюблена в меня – я не удивлюсь, это уже пятая за неделю"

С:

"Ха-ха, смешной. Я бы скорее влюбилась в кастрюлю гречки – хотя бы она стабильна.

Моя правда: я живу двойной жизнью. Иногда даже забываю, кто я на самом деле."

Я уставился на экран.

Двойная жизнь? Интригует.

Я:

"Серьёзно? Ты шпионка? Или секретная бариста?

Или у тебя просто две симки и ты путаешь, кому что пишешь?"

С:

"Было бы проще.

Но я – это и есть две разные девчонки.

Одна – идеальная, красивая, уверенная. Та, на которую все смотрят.

Вторая – обычная, тихая, уставшая. Та, которая просто хочет, чтобы её поняли.

Угадай, с кем ты сейчас говоришь?"

Я:

"С той, которую я бы хотел обнять.

Даже не зная, как она выглядит."

Пауза. Несколько секунд. Или минут.

Сердце стучит как-то не по-утреннему. Даже кофе не понадобился.

С:

"Ты тоже живёшь на сцене. А кто ты, когда свет выключается?"

Я задумался. Ответ пришёл не сразу.

Я:

"Иногда мне кажется, что когда свет гаснет – я просто исчезаю.

Я знаю, что делать, когда мне хлопают. Но когда молчат…

Я просто О. Парень, который всё ещё ищет себя."

С:

"Значит, мы оба потерялись. Но хоть нашли друг друга в этой переписке."

Я :

"Потерянные, но не сломленные.

Эй, ты не боишься, что мы когда-нибудь встретимся в реальности?"

С:

"Боюсь.

Потому что вдруг ты не узнаешь меня. Или я тебя.

Или – узнаем. И это будет страшнее всего."

Я читал её слова и чувствовал, как внутри шевелится то, что долго спало. Настоящее. Живое. Чужое, но нужное.

Я:

"Знаешь, если когда-нибудь мы встретимся – не говори, что это ты.

Просто подойди.

И если я скажу: «Ты – С.?»