Hope for love - страница 8

Первые трассы – подворотни, старые автобазы, мосты.

Грязь, кровь, вспышки фар.

Потом появились деньги. Признание. И новое имя – Мария Лучникова, королева трека.

Я копила каждый выигрыш, откладывала в ящик,

где раньше хранились мамины бусы и мои детские рисунки.

Иногда помогала папе, но большую часть собирала втайне – для себя.

Когда мне исполнилось шестнадцать, я взяла всё, что заработала, и стала той, кем мечтали быть тысячи.

Сменила гардероб. Купила то, на что раньше даже смотреть боялась.

Окружила себя нужными людьми.

И главное – я купила её.

Audi RS5 2019 года.

Моя мечта. Моя душа.

Чёрная, как сожжённое письмо. Глянцевая, как зеркало, в которое ты боишься смотреть.

Салон пахнет кожей и амбициями. Руль – как продолжение руки.

Звук двигателя – как стук моего собственного сердца.

Когда я в неё сажусь, я забываю, кто я.

Я становлюсь машиной. Скоростью. Ревущим монстром с улыбкой на губах.

Я уезжаю от всего – от прошлого, от людей, от себя.

Mercedes-AMG GT, на которой я выхожу в официальные заезды, конечно, мощнее.

Но это просто инструмент.

А Audi – это моё дыхание. Моя слабость. Мой дом.

Прошло всего полгода – и вот я на пике.

Крутая тачка, стиль, выставки, интервью.

Я стала «той самой».

Идеальной.

Но только мне-то это всё надоело.

Каждое утро – как новый бой с самой собой.

Идеальная маска трескалась, а под ней – тоска.

Когда в очередной раз пересматривала Золушку,

я вдруг поймала себя на мысли —

а что если всё наоборот?

Что если вернуться назад?

Сбросить корону и стать кем-то простым?

Так появилась София Броцкая.

Фальшивые документы. Русый парик. Линзы. Форма официантки и жизнь в тихой, забытой богом забегаловке.

Я нашла друзей.

Научилась смеяться.

Разрешила себе чувствовать.

И вроде бы стало легче.

Но…

«Я запутался в себе, нету крыльев, ну а вдруг

Я без них смогу взлететь, моя тень – мой новый друг…»

Эти строки крутятся в голове.

Я не ангел.

И тень – действительно мой единственный друг.

«А что будет, когда я закрою глаза?

Будет свет или тьма, я не знаю…

Кто-нибудь вспомнит обо мне?»

Вот честно? Я не уверена.

Порой я стою у окна в забегаловке после смены,

вспоминаю трек, скорость, свою Audi —

и думаю: а если бы я тогда не выбрала стать другой?

Кто бы я была сейчас?

Я не знаю.

Софи – тоже не настоящая.

Это просто ещё одна маска. Более теплая. Более человечная.

Но всё равно – маска.

Иногда мне кажется, что настоящая я осталась где-то на обочине.

Та, что воровала черешню, залезала на крыши, писала стихи в тетрадку.

Та, у которой были чувства. Не просто ярость и боль.

Может, всё ещё можно вернуть?

Или я уже слишком далеко уехала от самой себя?

И вот каждое утро, когда дверь с тихим щелчком закрывается за отцом,

я остаюсь наедине с этим чертовым потолком,

освещённым серым светом раннего утра.

Он давит на меня. Как будто знает, как сильно мне не хочется открывать глаза.

Я лежу в тишине, будто в аквариуме,

где даже воздух звучит по-другому – глухо, отрешённо.

И каждый раз думаю:

почему жизнь такая тяжёлая?

Почему кто-то рождается с крыльями,

а я – без кожи?

Вот, взгляните на этого идеального Сергея Остапчука.

Известный певец. Любимец публики.

С детства – голос, как у ангела,

внешность, будто созданная по заказу.

Ходи, улыбайся, пой свои песни —

и миллионы сердец падают к твоим ногам.

У него всё будто с неба свалилось.

Без борьбы. Без потерь.

А я?

Я сражалась каждый чёртов день.

Чтобы быть кем-то. Чтобы быть замеченной.

Чтобы хоть раз почувствовать, что