Читать онлайн Аркадий Казанский - «Играю словом…» Стихи разных лет
© Аркадий Казанский, 2015
Редактор Ирина Казанская
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Пишу тебе стихи
Тебе стихи пишу сегодня снова.
Как солнце, спину жжёт бессонниц бич.
В руках души обласканное слово,
Кладу я в строчку, как в стену кирпич.
Мне старых зданий нравится конечность.
Здесь каждый шов – создание творца.
Своим трудом себя вводили в вечность
Великие строители дворца.
Как строчки, я могу читать каменья,
В страницы складывать за рядом ряд.
Не нахожу я в них ни повторенья,
Ни стёртых афоризмов, ни цитат.
Учусь я мастерству у зодчих древних,
Их жизни, одоленью и борьбе,
Хочу, чтоб ты узнала откровенье
Всех слов моих, назначенных тебе.
Громадны классиков я разобью творенья,
На атомы их расщепляя слов,
Найду краеугольные каменья
В фундамент зданий из моих стихов.
Я возвожу громады светлых зданий,
За рядом ряд кладу, за домом дом.
А, если где-нибудь, цитату вставлю —
Её увидишь ты слепым пятном.
Туманных слов преодолею рифы,
Корявых слов не заблужусь в глуши.
Осколки слов не ставлю я для рифмы,
Чтоб не поранить мне твоей души.
И, только, в мастерстве дойдя до точки,
Стерев свои ладони до крови,
Шью стены белые я красной строчкой
Слов моего признания в любви.
Берёзка
Полюбил огонь берёзку стройную,
Обнимал, и жарко целовал,
И пучок в косу её зелёную
Ярких лент трепещущих вплетал.
Дождь убил любовника опасного —
Быстро пронеслась любви пора.
На коре след поцелуя страстного
Слёзы льёт, как капли серебра.
Уж давно на месте поцелуя
Белым шрамом наросла кора,
А берёзка, о любви тоскуя,
Лепестками шепчет вечерам:
Милый, милый, ну куда ушёл ты?
Не обнимешь, не согреешь грудь;
На земле следы твои все стёрты,
И в тени не ляжешь отдохнуть.
Вглядываюсь в даль – не видно в поле;
Ветерочек чуть доносит дым.
Выпей всю меня, сожги любовью,
Лишь бы не глядеть в твои следы!
«Бессвязным бредом бесконечности…»
Бессвязным бредом бесконечности,
Когда тобой я заболею,
Я расскажу тебе о вечности…
О жизни я всегда успею.
Благословение
Не обойти, не отвернуть —
Стоим к лицу лицо.
И вспять никак не развернуть
На пальчике кольцо.
И новой жизни не прожить,
Да глупо и мечтать.
Односторонний путь лежит
И не пропустит вспять.
Но, стряхивая жизни жуть —
Все мысли – ерунда.
Давай, благословим тот путь,
Которым шли сюда.
Куда по жизни мы идем,
Куда придём, Бог весть.
Но, если б шли другим путём,
Не встретились бы здесь.
Заря по небу оболонь
Сегодня – погляди —
Всепроникающий огонь
Исторг я из груди.
И, отражая блеск лучей,
Как Луны, Солнца вкруг,
Гирляндой праздничных огней
Всё засверкало вдруг.
Здесь, как у Спаса на крови,
Молитву сотворим.
И, чистый, ясный свет любви
Нам озаряет мир.
И, как мажорный лад струны,
Звенит огонь живой.
В любви нет тёмной стороны,
Ни даже – теневой.
И у меня, и у тебя
Огонь горит в крови.
Давай, благословим себя
Мгновением любви!
«Хочешь – свежее; хочешь – лучшее…»
Хочешь – свежее; хочешь – лучшее.
Ты отказываться не спеши.
Светом лунным, солнечным лучиком
Озарю тебя от души.
Забытая деревня
Гон исчез вдали, ушёл со слуха.
Вдоволь наплутавшись по болотам,
Занесенный белоснежным пухом,
Вслушиваюсь в тишину охоты.
Нет, пора домой, сегодня хватит.
Вот тропинка, ей судьбу вверяю.
Тихо размыкает лес объятья;
На поле деревню вдруг встречаю.
Мать честная! Где я? Что со мною?
Здесь деревня? Та ли? Неужели?
Отзовётся сердце вдруг тоскою,
Заметелит белою метелью.
Милые воспоминанья детства
Наплывут, и схлынут тёплой тенью.
Здесь жила моя частица света,
Боль души, и тела откровенье.
Помню, в детстве, лазал по заборам,
Ноги в лужи окунал босые…
По дворам теперь – лишь ветер – вором —
Много деревень таких в России.
Крепко здесь поставил прадед избы,
Дед оставил яблочную осень.
Мой отец, как видно, только выбыл,
Я всё это безвозвратно бросил.
Кажется, крапива жарким летом,
Заметает всё зелёной вьюгой.
А зимой, не видно даже следа,
На семь километров по округе.
Ни в одном окне не видно света.
Холодны покинутые избы.
Доски на окне – а, здесь и нету —
Некому в них даже стёкла выбить.
Ни ребёнка, ни старухи древней —
Как во сне, объято всё покоем.
Голос мой над мёртвою деревней,
Отозвался жутким волчьим воем.
«Сон липким языком мне веки лижет…»
Сон липким языком мне веки лижет.
Бессонница сжигает, как в огне.
Я никогда тебя во сне не вижу —
Ты наяву являешься ко мне.
«Я не увидел тебя – муза ушла от меня…»
Я не увидел тебя – муза ушла от меня.
Я не услышал тебя – слово погибло во мне.
Ты не пришла, не зажгла в сердце поэта огня.
Ты не сказала: – Люблю, – умер поэт в тишине.
Пироги с зайчатиной
На осеннем небе – облако заплатиной.
Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной!
Встану утром рано, выйду в чисто поле;
Эхом повторяет громкий крик раздолье:
Ого-го, собачки! Добирай живее!
Будьте в беге скоры, будьте в страсти злее.
Не спасут зайчишек, резвых, расторопных,
Хитрые проделки, путаные тропы.
Утро белит поле холодом предзимья;
Широки просторы родины любимой.
Лёд хрустит на луже, заморозком хваченной…
Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной.
Что скучать нам, мама, видишь, за деревней
Скачет лес в доспехах, будто войско древнее.
Пылью придорожной заклубились ивы,
У коней багряных ветер треплет гривы.
Крови зов почуяв, остры пики елей,
Медные кольчуги воины надели.
Бронзовые листья чешуёй стопёрой:
Скачет в бой последний войско Черномора.
Зелень по багрянцу благородной патиной…
Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной!
Акростих
Вот и ещё год отлетел, век убывать пошёл.
Я знаю, новый человек нас заменить пришёл.
Что сможем, брат, сказать ему, что сможем передать:
Есть вера в лучшую судьбу, что нам вручила мать,
С ней рядом истина стоит, добытая трудом;
Любовь в сердцах у нас горит, тепло давая в дом.
А жизнь надежду нам даёт биением сердец —
Встречать достойно новый день, как завещал отец!
Пёс
Белый ковшик на зелёном чане…
В детство открываю двери я.
Лаем звонким у крыльца встречает
Верный пёс, ошейником звеня.
Вижу, ты соскучился по воле,
По весёлой страсти огневой.
Знаю, весело в широком поле
Тебе рыскать и гонять со мной.
До крови твои все сбиты ноги,
Но, не замечая эту боль,
Ты опять уносишь от дороги
В чащу леса страсть или любовь.
Ты сгорать умеешь в этой страсти,
Пусть потом от боли чуть бредёшь.
Научил бы ты меня, как власти
Чувства сердце всё ты отдаёшь.
Научи, как в пламени сгорая,
Недоступную мечту ловить.
Научи, как удержу не зная,
Жизнь и страсть любить, любить, любить!
«Как в театр абсурда…»
Как в театр абсурда,
Где не выключен свет,
Выйду в раннее утро —
Где тебя еще нет.
Портрет с Арбата
Я почувствовал себя староватым,
Умудренным и отесанным жистью,
В подземельном переходе к Арбату
Друг-художник написал меня кистью.
От него не ожидал такой страсти:
Он меня остановил в переходе
И размашистым мазком по-Арбатски
Высекал меня из твердой породы.
Я присел на низкий стульчик, сгорбатясь,
И смотрел, как он смешал свои краски.
Мягкий свет облил ступени с Арбата,
Тихий шум баюкал музыкой сказки.
Кисть взлетела резким взмахом крылатым,
Запорхала, будто бабочек крылья.
Люди справа уходили с Арбата,
Люди слева на Арбат торопились.
На палитру легли красок остатки
И, сливаясь, потекли на подрамник.
Друг-художник был Тверским, не Арбатским,
Но Арбат его манил утром ранним.
На картон мазки он клал торовато,
Кисти бросив, краску пальцами правил.
Переводится: Работать – Арбайтен.
Он Арбату свое сердце оставил.
Не спешил увидеть я результата,
Мне художник интересен был делом.
Он, закончив этот образ с Арбата,
Развернул ко мне, и я пригляделся.
Взгляд с портрета не вернется обратно,
Осуждает он меня и прощает.
Задержались пешеходы с Арбата
И со мною мой портрет изучают.
Прав ли он, а может я виноватый.
Не дано понять ему, мне тем боле,
Мой близнец на полотне от Арбата
Смотрит с болью на меня и с любовью.
Глазом трезво подмечая утраты,
На себя гляжу я молча с портрета,
Будто вижу я глазами Арбата
Все, что раньше не увидено где-то.
Расплатился с ним я, словно, как с братом,
Кошелек меж нами располовинив,
Будто сердцем побратался с Арбатом,
Унося палитру красок в картине.
Возьми с собой меня
Сказала мне: – Возьми с собой меня,
Хотя бы думай обо мне немножко.
Я, как в огне, сгораю без огня —
Всё так неумно, и неосторожно.
Не сможешь думать – вспомни иногда,
И приезжай ко мне на день рожденья.
А, в общем, помни: – Я люблю всегда.
Не оттолкни в последнее мгновенье.
А, как мне полюбить – сама меня
Ты от любви лечила страшной мукой.
Я не смогу забыть, как от огня,
Лицо твоё мрачнело злой разлукой,
Когда в ночи не стало нас двоих —
Осталась душ двоих разъединенность.
Звеня, ключи проплакали о них
Печальный туш, без нот определённых.
Но, не печалюсь я. Иной мотив
Наполнит сердце мне весёлой силой.
И, серость бытия раззолотив,
На злом огне, так ярко, и красиво,
Мне будет напевать он о весне,
Огне в крови, огне в глазах открытых.
Улыбкой призывать, как в ярком сне,
Дары любви, дары волхвов забытых.
Я взял тебя с собой. В такую даль
Ты без меня и тропки не нашла бы.
Со мной твоя любовь, твоя печаль
И губы твои вдруг нежны и слабы.
Я взял с собой и силу рук твоих,
И смелость взгляда, и открытость сердца.
Как будто вновь огонь в крови утих,
И ощущаю робкое блаженство.
Уходим мы в предутреннюю рань.
Узоры веток мне напоминают
Твоих волос серебряную скань,
Но седина их жарким утром тает.
Уставши ныть – и самый жалкий трус,
Решась, уходит в дальнюю дорогу.
И, может быть, я сам к тебе вернусь,
Как всё приходит к своему порогу.
«Не искушай себя в борьбе…»
Не искушай себя в борьбе
Понять меня совсем.
Ты знай, что все стихи – тебе,
Но о тебе – не все.
Две копейки
Любовь – две копейки. Плати – пожалуйста!
Монету автомат глотает, смакуя,
И, сколько влезет, хоть плачь, хоть жалуйся —
Кричи телефону: – люблю, люблю я!
Будка телефона кровавит плечи,
Связь надёжная рвётся, как нить.
За душой ни гроша. Звонить
Совершенно нечем…
Не узнаешь, что несу с собой.
Рву телефонную трубку с мясом.
Сам донесу свою любовь,
Часом позже, раньше часом.
Иду, шаркаю подошвами стёртыми,
Вздымаю ноги, мозолями натерты,
А двух копеек, хоть стой на паперти,
Не подают, не веруют. Тёртые.
Из-за поворота, тупее скотин,
Трамвай красной меди. И хоть трясёт,
Две копейки брось – и кати.
Надёжно – прямо в любовь везёт.
Широкой улицей – чуть позови —
Зелёной медью – глаз такси.
Две копейки брось – погаси —
Удобно и быстро – прямо к любви.
Пешком иду улицей менял.
Есенина б сюда – он их раскусил:
Продаётся всё – лишь бы покупал.
Меняется всё – только попроси.
Любовь – кусками. Капли – копейками.
Сколько нужно – приди, отпустим.
Немного тоски, чуточку грусти,
Любви с Луной, вздохами, скамейками.
Достаю капитал из своей груди.
Двери менял замками увешаны.
Щель замка – две копейки – входи.
Окна сияют медью двухкопеечной.
Режут сердца. Руки в крови.
Нет, не берём то, что навеки.
Не разменять мне по две копейки
Чистый самородок моей любви.
Ноги чугуном. Жутко и страшно.
Некуда прислониться.
Осторожно – окрашено,
На каждом заборе тетрадной страницей.
Лечь. Забыть день вчерашний.
Красная скамейка в аллее.
На скамейке белеет: —
Окрашено…
Ночь спускается. Фонари – медяками.
Словно только откованы.
Дома мигают дверными глазками,
Луна – двухкопеечником – новая.
Как грешник, молюсь на светлый лик.
Слипаются веки. Поздно.
В канаву лечь. Уснуть под звёздами,
Сияющими, как глаза твои.
«Свои стихи пишу тебе одной…»
Свои стихи пишу тебе одной,
И каждый день от счастья просыпаюсь,
Что в этом мире ты живешь со мной,
Загадочно и нежно улыбаясь.
Движенье
Движенье глаз навстречу человеку,
Движенье рук, движенье губ, сердец.
Я прихожу к тебе, как будто в реку
Похожие книги
Письменная история также является изобретением человека, но с ней мы соприкасаемся столь мало, что, кроме полузабытых школьных знаний да сведений из каких-то прочитанных по случаю книг, в нашей голове ничего нет.Когда мы сталкиваемся с историческими данными в написанном тексте, мы просто принимаем их на веру, как некую Религию. Откуда взялась эта вера? Можно ли восстановить истинные вехи истории человечества, принимаемые ранее на веру? Об этом пр
Истинная история жизни Евангельских персонажей после Воскресения Христова, рассказанная Иоанном Богословом и другими авторами. С Распятием и Воскресением Иисуса Христа жизнь Его и Его последователей – апостолов – не заканчивается. Книга «Деяния апостолов» проливает свет на жизнь Иисуса Христа от Воскресения до смерти. Далеко не заканчивается жизнь и деятельность апостола и Евангелиста Иоанна Богослова, прожившего более 100 лет. На обложке – фрагм
Стихи разных лет – о любви и жизни, о высоком и повседневном, о природе и городе, о встречах и расставаниях…В сборник вошло так же несколько круговых акростихов, что будет интересно ценителям жанра.
Истинная история жизни любимого ученика Иисуса Христа, апостола и Евангелиста Иоанна Богослова, рассказанная им самим. Ключи к Новому Завету скрывает книга, замыкающая его: Откровение Иоанна Богослова (Апокалипсис). Иоанн Богослов пишет эту книгу с исключительно важной целью: передать потомкам истинное время написания Нового Завета и, следовательно, – жизни самого Иоанна, время Евангельских событий, истинное место, где эти события происходили. Об
В сборник знаменитого русского писателя Юрия Полякова вошли его самые известные романы и повести «Козленок в молоке», «Апофегей», «Парижская любовь Кости Гуманкова» и «Демгородок», для которых критики придумали даже специальный термин – «гротескный реализм». Прозу Полякова узнаешь с первых страниц – по социальной остроте, захватывающему сюжету, ярким метафорам, отточенному стилю, тонкой иронии и великолепному русскому языку. Он умеет сочетать нес
Была ли у вас когда-нибудь мечта? Красивая, воздушная, желанная? Вот и у меня была. Я даже смогла прикоснуться к ней кончиками пальцев, пока она не рассеялась, словно дым на ветру. И вот теперь, чтобы осуществить все задуманное мне приходится работать на босса. Что может быть хуже? Только то, что я работаю на босса моего босса…