А в следующую секунду до меня вдруг доходит – я ведь в подвале. Одна! И тревожной кнопки тут нет, да и кто ко мне успеет?!
Мамочки.
Как Анюта работает тут вообще?!
Мне становится по-настоящему страшно. Сглатываю кисловатую от липкой паники слюну, и сдержанно улыбаюсь возмущенному посетителю.
– Может, вам что-то другое приобрести? – ласково предлагаю. – Заинтересовать жену… Но такое, чтобы и самому… кхм… нравилось, – лепечу.
– Спасибо, хватит с меня экспериментов. Возврат оформляй, Анечка. Не надо мне тут зубы заговаривать. Двадцать восемь тысяч с тебя и компенсация, – цедит мужик, упираясь в прилавок кулаками.
Сколько?! У меня отвисает челюсть.
Кошусь на дергающийся на полу член совсем другим взглядом. Тоже мне, элитный агрегат… А я еще его жалела!
Затем перевожу беспомощный взор на покупателя. Пару тысяч я бы и сама ему заплатила, лишь бы ушел, но лишней тридцатки у меня нет.
– Не могу, ну правда не могу. Давайте я вам книгу жалоб дам, оставьте там свой номер. Может, директор наш передумает, – придумываю на ходу.
Дядька тяжело вздыхает, буравя меня налитыми кровью глазами.
– Девочка, ты мне предлагаешь всё это другому мужику рассказать? Поплакаться? – интересуется тихо, но ядовито.
– Ну а как еще, – развожу руками.
Дядька поправляет на носу сползающие очки, открывает рот, чтобы продолжить нашу увлекательную беседу, но тут снова весело звенят гениталии- бубенцы у входной двери.
Кто-то пришел.
Шумно выдыхаю, не в силах скрыть облегчение, но через секунду снова напрягаюсь – вдруг еще один такой же оскорбленный покупатель? Что я с ними двумя буду делать?
Ну, Анюта, ну держись… Убью! Если сама выживу.
Однако вопреки моим страхам замечаю, как дядька в очках недовольно скукоживается и будто бы становится меньше. Судя по всему не хочет ругаться при посторонних.
– Ладно, Анечка, член пока отдай, и я пойду, – он косится на коридор в ожидании нового посетителя.
– А книгу жалоб? Будете писать? – интересуюсь.
– Я тебе не писатель. Член давай, – ворчит.
– Хорошо, – беру его черный пакет, валяющийся на прилавке, и, обмотав им руки, ловлю прыгающий по полу член.
Он возмущенно трепыхается, словно не желает возвращаться в дом к такому суровому хозяину. В чем-то я его понимаю.
– Прошу, – отдаю мужику танцующий и жужжащий пакет.
– Анна, я еще зайду, – грозит мне пальцем дядька.
Я с готовностью активно киваю. Пусть заходит, только уже без меня.
– До свидания, – вежливо бормочу, переключая внимание на нового посетителя, только что вступившего в маленький торговый зал.
И замираю в шоке.
Нет. Не. Может. Быть.
Я моргаю.
Моргаю еще раз.
Но реальность жестока, и картинка не желает меняться.
К моему прилавку приближается тот самый идеальный Руслан.
Раньше, читая в так любимых мною любовных романах про поджимающиеся пальчики на ногах, я всегда закатывала глаза.
Ну вот что это за реакция?!
Будто героиня не любовь свою увидела, а на ежа наступила. Да и в половине моей обуви пальцы на ногах не так-то легко поджать чисто физически. Но именно сейчас я чувствую, как делаю именно это. Правда поджимается у меня вообще все: пальцы на ногах, пальцы на руках, попа, живот и даже шея стремится врасти в плечи.
Это же он – мужчина моей мечты! Вот он идет… Приближается. На нем темные джинсы, темная толстовка, поверх которой надета утеплённая жилетка. Я смотрю на него – он так близко. Как в сказке! Разве я могла мечтать о том, чтобы встретиться с ним где-то кроме кофейни? И уж тем более в таком развратном и неоднозначном месте?! Это насмешка судьбы, ее смачный поджопник!
