. Элиас тогда рассмеялся. «Бред! Я не смогу так работать. Я не их собственность. Моё искусство – это моя свобода. Это моё дыхание. Откажи им, Анна. Скажи, что мы идём своим путём». Анна тогда лишь слабо улыбнулась. «Конечно, Элиас. Как скажешь». Его тогда не насторожило её странное спокойствие. Его ослепляла предвкушение выставки, его эго было раздуто до небес. Он даже представить не мог, что она уже приняла своё решение, что уже продала его.
И вот, он сидит здесь, десять лет спустя, перед этим проклятым портретом, и осознаёт, что эта улыбка была не согласием, а предвкушением собственного триумфа. Триумфа, построенного на его руинах.
Горечь снова заполнила рот, но к ней примешалось что-то ещё. Непонимание. Зачем? Зачем она так поступила? Ради денег? Ради власти? Или ради чего-то ещё, что он до сих пор не мог осознать? Она знала, как сильно он ценит свободу творчества. Она знала, что для него это равносильно лишению дыхания. И всё равно сделала это.
Внезапно взгляд Элиаса упал на небольшой, почти незаметный блик в глазах Анны на портрете. Он прищурился. Там, в глубине её зрачка, был крошечный, еле уловимый отсвет. Не просто свет, а что-то вроде… отражения. Он медленно встал, подошёл ближе. Это было странно. Казалось, что этот отсвет был не просто бликом, а чем-то, что появилось там уже после того, как картина была завершена. Или же он просто никогда раньше не обращал на него внимания, поглощённый общим образом.
Он наклонился ближе, почти касаясь носом холста. Отсвет был настолько мал, что едва различался. Но чем дольше он смотрел, тем яснее становилось, что это не случайный блик. Это было… отражение чего-то. Чего-то, что было рядом с Анной в тот момент, когда он писал её.
Он закрыл глаза, пытаясь воспроизвести в памяти тот день, когда он работал над этим портретом. Они были в его старой мастерской. Солнце светило из большого окна. Анна сидела в кресле. Он помнил каждую деталь её лица, каждое движение её ресниц. Но что могло быть в её глазах?
Потом Элиас вспомнил. Напротив неё, на другом конце комнаты, стояло большое, старинное зеркало в резной раме, которое он использовал, чтобы видеть всю картину в целом, делать быстрые оценки издалека. Зеркало, которое он позже продал, когда распродавал остатки своей прошлой жизни. Значит, то, что он видел в её глазах, было отражением этого зеркала? Но почему оно казалось таким странным? Таким… неправильным?
Он отступил. Снова взглянул на портрет. И тут его осенило. Если это отражение зеркала, то что оно должно отражать? Комнату. Мастерскую. Но то, что он видел в зрачке Анны, было лишь крошечной точкой света. Возможно, это просто была какая-то аберрация? Или игра света и тени?
Но что-то внутри него отказывалось принимать это объяснение. Интуиция, его старая, заржавевшая интуиция художника, которая всегда вела его к истине в искусстве, шептала: «Присмотрись внимательнее. Там что-то есть».
Внезапно, ему пришла в голову сумасшедшая мысль. А что, если это не просто отражение комнаты? Что если это отражение чего-то внутри зеркала? Или отражение того, что было за зеркалом, в момент, когда Анна позировала? Это было абсурдно, но его разум, впервые за долгие годы, начал работать, искать, анализировать.
Он снова подошёл к стопке других картин. Его взгляд упал на одну из них, стоящую чуть в стороне. Он помнил её. Это был набросок. Этюд к другой, так и не завершённой серии, над которой он начал работать после портрета Анны, но до выставки. Набросок был сделан в той же мастерской, в том же свете.
