Понемногу отпускает. Я остываю и, укутав волосы в полотенце, возвращаюсь в кухню.
Эмоции бушуют стремительным водоворотом, но я не спешу отдавать власть ни одной из них. Спокойно готовлю себе кофе, уже, кажется, по привычке к нему достаю из холодильника мясную нарезку и нарезной батон из хлебницы. Делаю пару бутербродов с самым что ни на есть невозмутимым видом и с таким же видом их поглощаю, запивая маленькими глотками обжигающего рот кофе.
— Значит, война, Березовский… Значит, война. — тяну, щуря глаза.
Я никому не позволю посягать на честь моего папы! Не позволю полоскать его ни одному человеку! Мне глубоко наплевать, что с квартирой папа поступил не очень-то и честно! Если бы Миша был нормальным человеком… Ах, если бы он им только был, то и этих ситуаций бы не было! Хочет прикрыться моим отцом? Отказавшей почкой, якобы благими целями? Да я эту гниду лично за решётку отправлю!
Ох, зря он меня в свои игры втягивает, зря свои правила навязывает — эти же правила и приведут его туда, где ему самое место! Я позабочусь… обо всём позабочусь.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
