Глаза Царева холодные и спокойные. Но в них вспыхивает искра, когда я, забывшись, задерживаю взгляд на его губах.
— Дыши, — говорит он тихо.
— Царев, ты с ума сошел?! — вскрикиваю я и на секунду прикрываю глаза.
— Расслабься. Я держу.
Проехав со мной вдоль бортика, он опускает меня вниз, мягко, как пушинку. Не грубо, но и не нежно. Просто с контролем. Он управляет мной, как фигурой на шахматной доске.
— Ты не предупреждал, — шепчу я недовольно и откатываюсь от него подальше.
— В жизни тоже никто не предупреждает, когда тебя подбросят или опустят. Привыкай.
— Да вы посмотрите только, философ, — фыркаю я и провожу руками по лицу, убирая мелкие прядки волос.
И тут Царев хватает меня за руку и впечатывает в себя, смотрит в упор.
— Нет. Я просто знаю, каково это – падать. И как важно уметь вставать.
Я вдруг чувствую, как земля – точнее лед – уходит из-под ног. Потому что в этот момент я вижу в его взгляде не только холод и жесткость. Но и... боль. Настоящую. Глубокую. Спрятанную.
Он тут же отворачивается.
— Еще раз. С захода. И держи корпус, как будто у тебя корона на голове.
— Корона у тебя, Царев. Железная.
Мужчина хмыкает.
— А у тебя стальные нервы. Может, не все потеряно.
Мы начинаем снова.
Движения. Ошибки. Падения. Царев не дает мне ни секунды расслабиться. Он как холодный душ и удар адреналина одновременно. И, как бы мне ни хотелось укусить его за это... я знаю: именно такой партнер мне и нужен.
Арина
— Ну что, мои любимые, — я улыбаюсь в камеру и открываю духовку, — момент истины!
Горячий пар бьет в лицо, щеки мгновенно розовеют. Я аккуратно вытаскиваю форму с картофельным гратеном. Вся кухня наполняется ароматом сыра, трав и чего-то такого... уютного. Почти как обнимашки, только съедобные.
— Посмотрите на это сокровище! — я поворачиваю форму к объективу. — Видите? Видите эту румяную, золотистую, в меру хрустящую корочку? М-м-м... это не просто картофель, это искусство.
В чате начинают сыпаться комментарии. Один смешнее другого:
«Арина, я чуть телефон не залила слюнями!».
«Пощади, я на работе, у меня тут сухая гречка с куриной грудкой! И тоска!».
«Картошка = любовь».
— Вот! Правильный комментарий! — я смеюсь и ставлю форму на деревянную подставку. — Не надо обижать картошку, слышите? Она – друг, не враг. Даже если вы на ПП или на пути к пляжному телу. Потому что счастье тоже калорийное. И, поверьте, фигура не взорвется от пары слоев картофельного блаженства. Главное – мера. И много любви, особенно к себе.
Я беру вилку, аккуратно отламываю уголочек гратена, дую на него и осторожно пробую.
— Боже. Это. Просто. Мммм, — я закатываю глаза, театрально, но искренне. — Сыр в соусе расплавился как надо, картошечка мягкая, но не кашеобразная. Легкий привкус сливок... да это гастрономическая прелюдия, честно. Все, я выхожу из эфира. Ребята, простите, но у нас с картошкой сегодня интим.
Я усмехаюсь, а комментарии быстро маячат на экране мобильного:
«Дай рецепт! Срочно!».
«Завидую твоей духовке».
«Сделай кулинарный марафон!».
Я делаю серьезное лицо:
— Если вы не перестанете шутить про духовку, я обижусь. Она у меня одна. Верная, всегда греет и не врет. Не пропадает на три дня без объяснений, — игриво подмигиваю в камеру. — Стабильность в этом мире – это хорошая духовка и четкий рецепт.
И тут раздается звонок в дверь.
Я озадаченно моргаю, отвожу взгляд в сторону.
