поездов расписанье
до весны перепутал.
А когда все смешалось,
затаился в аллеях…
Так за детскую шалость
мы стыдимся, взрослея.
* * *
Время тает, как снег на припёке,
наполняется мир синевой,
забурлили весёлые соки
под ожившей на солнце дресвой.
Так и мне бы гульнуть, как когда-то,
если милость окажет мне Бог,
чтоб душа не страшилась утраты,
ожидая какой-то итог.
* * *
Как в спринте, дни
стремительно несутся,
и вновь, от сна оправившись едва,
каким-то
непонятным безрассудством
на пустыре охвачена трава.
Она весны превысила все сметы,
она ещё у января в плену,
истосковавшись по теплу и свету,
как ленинградец,
выживший в войну.
* * *
Я жду, когда придёт
опять пора такая,
когда растает лёд
и солнце припекает.
Когда намечен план
всеобщего загула,
чтоб сразу поплыла
зимы архитектура,
чтоб растворился вмиг —
такая вот концовка —
могучий снеговик,
осталась лишь морковка.
Но очень важен он —
скульптуры той излишек —
добыча для ворон,
для голубей и мышек.
* * *
Май был неправильным,
волглым, нищим,
а облака – волокна мочал.
Злой от бессонницы, словно Ницше,
я заратустровал по ночам.
Дрожью от холода часто било,
но из себя одинокий весь,
я возвращался к тому, что было.
как возвращается всё, что есть.
Я окунался всё в ту же реку,
пусть та река уже и не та:
как философствовать человеку,
если вокруг – одна суета?!
Май для такого не предназначен,
тут колдовской, не иначе, сглаз.
Если быть точным, то это значит,
что я закончил десятый класс.
* * *
У весны есть такой закон:
измочалить на крыше жесть,
всё сломать, но найти зато
смысл всего, что на свете есть.
И тревожиться перестань,
от дремоты очнулся мир,
скоро высохнет, как тарань,
зла холодный горький пломбир.
И начнётся такой бедлам,
когда люди лишатся сна.
Только разве это беда,
если имя её — весна?!
* * *
Хватит, зря я весну аукал —
март уносит свои оглобли,
вновь метель и такая скука —
даже мухи все передохли.
Люди спрятались в свои ульи.
вновь тепло запоздало с юга,
и снежинок полёт патрульный
выясняет готовность к вьюгам.
Мир в броню изо льда закован,
полотенцем тумана душит.
Я тоскую о васильковом
ветре из суетливых мушек.
Это, честное слово, нечто,
не дойдёт никак до сознанья,
как мне дороги бесконечно
те пронырливые созданья.
* * *
Вернуть бы лето. Но это как
в игольное лезть ушко.
А, впрочем, вовсе ешё пока
тепло от нас не ушло?
Не превратилось в снежный омлет,
хотя к тому на пути,
хотя октябрь голосистей флейт
выводит зимы мотив.
Он весь ветрами насквозь продут,
их свирепеет рать,
а я всё жду, чего и не ждут,
чего невозможно ждать.
* * *
Ах, зима, ты такая подлая:
Вместо ростепели – дубарь.
Утверждение это спорное,
что вернётся пуржить январь,
что отучит он от наивности,
от обиды, что не прошла,
и добавит своей стерильности,
чтоб микробы погибли зла.
Но вот мучит меня вопрос теперь,
как дождаться большой любви,
чтоб поверить в другую ростепель —
в отношениях меж людьми?
* * *
Апрель. Ветров голодный вой.
Но потекла заснеженность.
Деревья с будущей листвой
в берлогах сна разнежились.
Не разбудил их запах трав,
что над землёю стелется.
Им нелегко, глаза продрав,
во всём удостоверится.
* * *
Порыв весны иссяк. Опять дуван —
так гаснут вдруг огни
в притихшем зале.
И вновь зима, как чёрная вдова,
стучит в окно, хоть мир водою залит.
Замёрзшая, она прозрачным льдом
наутро станет,
впав, как раньше, в кому,
и мы опять отложим на потом
свою тоску по времени иному.
И вновь тепла объявленный кредит
исчезнет бледным призраком из вида,
когда мечта потерянно молчит,
