— К тебе приставали? — Маринка бросает на меня обеспокоенный взгляд.
Угу. Через одного.
“Девушка, у меня мама на одной диете тридцать кило скинула. Хотите — дам её телефончик?”
Но Маринка-то — нежная розочка, волосы гладкие, лежат прядочка к прядочке, джинсы на ладной заднице сидят потрясающе…
— Напиши, как только сядешь в такси! И номер мне его скинь.
— Окстись, сестрица, — Маринка не удерживается и заливается хохотом, — я ж только за дверь выйду — ты за миксер схватишься. И вспомнишь обо мне часа через два.
— Вспомню же! — упрямо свожу брови, — будет кому объявить козла в розыск, пока он закапывает твое бездыханное тело в сосновом лесочке.
— Фи! — Маринка недовольно морщит нос, — так быстро будет меня закапывать? Что за мужик нынче пошел, даже поманьячить пару недель не может.
И все-таки когда её отпускает эта её внутренняя сваха — я вспоминаю, почему люблю младшую сестру. Почему её вообще все вокруг любят. С ней всегда весело.
Хотя, объективно — она права.
Когда щелкает замок захлопнувшейся за моей сестрой двери — я уже снова стою на кухне, столовой ложкой отмеряю в миску сахар для печенья.
И гори синим пламенем диплом педагога-литератора, когда есть в распоряжении ручной миксер и белки, уже взбитые до состояния пивной пены.
Такая вот жизнь.
В школе я была хорошисткой — как говорили учителя, могла бы быть и отличницей, но не хватало упорства, характера. Ну, да, не хватало. Был бы характер — двинула бы Бурцеву в зубы на ранних этапах. И плевать что девочка, плевать, что скандал, на все было бы плевать, но…. Я не плюнула. Предпочла глотать молча слезы, сносить его унижения и травлю раз за разом.
И тем не менее, я — была хорошисткой. Мне обещали хорошее будущее. Бурцев же — бездельник, двоечник, а в последних классах — еще и прогульшик. Абсолютно на шару сдавал экзамены. Никто так и не понял, как он умудрился сдать их прилично. Но…
Это не я катаюсь на Порше. И своей странички в Википедии нет у меня.Да что там, даже на доске почетных выпускников меня не висит. Да и за что меня туда вешать? За то что после пяти лет в школе выгорела, психанула, послала все к черту и пошла зарабатывать деньги на “дурацких тортиках”?
А что поделать! Бывают вот такие вот поздние озарения о смысле жизни!
И пусть на мое занятие все мои знакомые обычно морщат нос.
Всего лишь торты? Даже не в ресторане работаешь, а на себя? Ну-ну!
Всегда можно быть быстрее, выше, сильнее. Но вот мне — приятно совсем другое.
Белковое тесто, мягкими завитками стекающее в кондитерский мешок. Ровные полосы печенек на противне. Идеальной длины — савоярди я уже умею отмерять с закрытыми глазами.
Удивительное рядом — до ухода из школы я поправлялась на четыре килограмма в год. Три года после школы посвященные тортикам, кремам, безешкам и прочим сладостям не сказались на размере моей одежды вообще никак. Правда и не худелось. Но тут уж ничего не поделаешь!
Отправляя противень в духовку я кошусь на часы.
И чего Маринка на меня наговаривает, какие это два часа пройдут, пока я спохвачусь? Сорок минут и я свободна. Сейчас проверю её и начну убираться на кухне…
По какой-то неведомой мне причине Маринка не признает мессенджеров, и всегда и везде пишет в ВК.
“Я дома. Все в порядке. Взяла тебе номерочек таксиста, он такой симпатичны-ы-ы-ый!”
И если первые две фразы могли быть подделаны злоумышленниками, которые похитили мою сестру и отписали всем её родственникам, что беспокоиться не стоит, то после информации про таксиста и телефончик отпадают все сомнения.
