Кинжал времени - страница 2

За окнами стемнело незаметно. Дождь всё так же монотонно стучал по стеклу, и его шум действовал завораживающе, погружая мастерскую в состояние какого-то сомнамбулического покоя. Артём откинулся на спинку стула и потёр уставшие глаза. Он не заметил, как пролетел день. В мастерской стало сумрачно, лишь старинная лампа с зелёным абажуром, стоявшая на краю стола, отбрасывала на стены причудливые тени. Он уже не работал, а просто сидел, глядя на кинжал, лежащий перед ним на куске бархата. Внезапно ему пришла в голову мысль, что старик, оставивший клинок, смотрел на него как-то особенно. Не как на скупщика или случайного прохожего. В его взгляде читалось знание, и от этого воспоминания по спине Артёма пробежал неприятный холодок. Откуда он взялся? Почему не взял денег? Что значит «ей нужно быть в надёжных руках»? Было ли это бремя, от которого старик хотел избавиться, или же это был дар, предназначенный именно ему, Артёму?

Темнота за окном сгущалась, а дождь всё не утихал. Артём решил, что на сегодня с него достаточно тайн. Он встал, потянулся, разминая затёкшие плечи, и подошёл к плите, чтобы согреть немного воды для чая. В мастерской было тихо, слышалось лишь шипение газовой горелки и завывание ветра в старых рамах. Странно, обычно этот звук его успокаивал, создавая уютную атмосферу отгороженности от внешнего мира, но сегодня в нём появились какие-то тревожные, почти угрожающие нотки. Словно за окном не просто ветер, а кто-то невидимый скребётся в стёкла, пытаясь проникнуть внутрь. Артём отогнал эту мысль как глупую и сосредоточился на заваривании чая.

Сделав себе большую кружку крепкого чёрного чая, он снова подошёл к столу. Мысль о том, чтобы оставить кинжал лежать здесь на ночь, казалась ему кощунственной, но и убирать его в сейф не хотелось. Было в этом оружии что-то необъяснимо притягательное, что не позволяло оторвать взгляд и скрыть его от глаз. Артём поймал себя на том, что смотрит на клинок, как заворожённый, и тряхнул головой, пытаясь сбросить наваждение. Он сделал глоток чая, надеясь, что это поможет ему прийти в себя.

Он снова сел за стол, взял кинжал в руки и принялся рассматривать его, невообразимо медленно поворачивая перед глазами. Его палец скользил по рукояти, ощущая каждую неровность, каждую выпуклость резьбы. Он закрыл глаза, пытаясь представить, сколько рук держало эту кость за те долгие годы, что прошли с момента создания клинка. Какие люди прикасались к нему? Какие судьбы были связаны с этим оружием? Затем он перешёл к навершию. Странный знак на нём, казалось, вибрировал от тепла его рук. Артём осторожно провёл ногтем по переплетённым линиям. Ему почудилось, что металл навершия внезапно стал тёплым, причём тепло шло не от руки, а изнутри, из самого сердца артефакта. Он одёрнул руку, как если бы обжёгся. Наверное, просто разыгралось воображение, усталость за день и тусклое освещение делали своё дело.

Он поднёс кружку к губам, но чай уже остыл. Сделав глоток, он поморщился и снова взглянул на клинок. В полумраке, освещаемом лишь старой лампой с абажуром из зелёного стекла, тёмный металл выглядел ещё более загадочно. На нём не было ни единого блика, лампа не отражалась в поверхности. Казалось, кинжал поглощает свет, словно миниатюрная чёрная дыра, выкованная в древности. Артём наклонился ближе, вглядываясь в глубину металла. Ему почудилось, что там, под поверхностью, что-то движется. Какие-то тени, какие-то отблески, которых не должно было быть. Он отпрянул. Это, конечно, была игра воображения, но отчего-то по спине пробежал холодок.