Пожалуй, пора, наконец, обратиться к врачу,
Послушать и выполнить всю эту дребедень.
Я не знаю, кто я вообще.
Я не знаю, чего я хочу.
Я не знаю даже, который сегодня день.
Время – песок, сквозняк, время – вода.
У воды, говорят, есть память, у меня – брехня.
Ни памяти, ни воды. Я не помню, откуда я и куда.
У меня только этот, идущий по мне, сквозняк,
Серых крыс возня.
У меня мастерство смотреть сквозь пальцы и стены,
Смотреть насквозь и поверх:
Черепных коробок, мотивов, мотора в груди.
Пробивать быстрей, чем рука достаёт револьвер,
Быстрее, чем пуля летит.
В говорящих коробках желание влезть во всё – не желание всё постичь,
А потом говорить и черкать: «Хронически болен» – ломая карандаши, —
«Ксюш, ты пишешь бессвязную чушь, какую-то странную дичь.
И если ты можешь вообще это всё не писать,
Пожалуйста, не пиши!»
Бесславная смерть гонцам беспонтовых вестей.
На вход и на выход пароль и логин один:
Фильтруй свои мысли, входя в мою красную тень.
Оружие сдай или не подходи.
