Скрипучих половиц холодный лак. Босая и слепая
Встаю встречать у кованых ворот
Сны вещие, в которых я живу, не просыпаясь,
Не первый год.
Всё, что горит, так ярко и так мало!
Никто не обнаружит, не найдёт
Маршрут петляющих следов под покрывалом,
Переходящим в лёд.
Пропавших без вести из разума и плоти,
Покинувших сознательный уют,
Не погребут и в гроб не заколотят,
Не отпоют.
Что было «до» – неведомо. Что будет «после» – знает
Трава живая, видя каждый след,
Из-под снегов, что шепчут, насмехаясь:
«Трава, малыш, живая, а ты нет!»
