Читать онлайн Ghenadii Eni - Кощей – Риэлтор

Вы когда-нибудь задумывались, что может быть хуже ипотеки? Геннадий Бессмертных, более известный в узких кругах как Кощей, знает ответ: проклятая хрущевка на окраине. Он – риэлтор в агентстве «Золотой Ключик», и его вечное существование, казалось бы, должно было подготовить его ко всему. Но даже тысячелетия интриг, войн и борьбы за бессмертное яйцо не идут ни в какое сравнение с русской коммунальной действительностью.

Его последнее задание от леденящей душу начальницы Марго (от которой веет холодом склепа и пахнет формалином) – продать квартиру №66 по улице Хрустальной, 13. От этой «двушки» шарахаются даже самые отъявленные бомжи, а потенциальные покупатели сбегают в панике, едва переступив порог. И неспроста.

Внутри Геннадия ждет настоящий бытовой ад:

* Тамара Адамовна – призрак сварливой начальницы ЖЭКа в бигудях, которая даже после смерти одержима порядком и требует акты о затоплении в трёх экземплярах. Её голос пронзительнее любого проклятия, а невидимые толчки ощутимее физических.

* Кухонная плита – замаскированный портал в нижние миры, откуда временами доносятся утробные стоны и раскалённый запах серы.

* Соседи – это отдельная песня. Этажом ниже живёт Владлен Упыренко, меланхоличный сантехник-вурдалак, который по ночам воет на луну и чинит трубы за особое темное пиво. Сверху – Фрося Дьяволова, бодрая ведьма-пенсионерка, разводящая гигантских боевых тараканов, способных предсказывать судьбу и подтасовывать показания счётчиков. А где-то между этажами скрывается Кикимора, элементаль воды, регулярно устраивающая потопы, чтобы привлечь к себе внимание.

Время поджимает. До конца месяца Кощей должен продать эту недвижимость, этот филиал преисподней, иначе ему грозит не просто увольнение, а нечто гораздо хуже, чем вечная жизнь в офисе «Золотого Ключика». Но как продать квартиру, если в ней бушует полтергейст, а портал в Ад подключен к газовой трубе? Как договориться с нечистью, когда она озабочена проблемами ЖКХ и поиском дефицитного советского шоколада?

«Кощей-Риэлтор» – это зубодробительная смесь черного юмора, гротеска и городского фэнтези, где абсурдность бытия доведена до абсолюта. Это история о том, как даже бессмертному приходится бороться с неистребимой бюрократией, искать общий язык с самыми необычными соседями и пытаться сохранить рассудок в мире, где мистика прячется за обшарпанными стенами хрущевок. Приготовьтесь к смеху сквозь слёзы и к неожиданным открытиям, ведь истинное проклятие порой скрывается не в древних заклинаниях, а в неоплаченных коммунальных квитанциях.

Сможет ли Кощей завершить сделку века? Или проклятая однушка поглотит его бессмертную душу, превратив в очередную аномалию? Узнайте это в самом безумном риэлторском приключении XXI века!

Генадий Алексеевич Ени

Воздух в офисе агентства «Золотой Ключик» всегда был душным, словно преддверие склепа, где не проветривали столетиями, но при этом пропитанным едким, почти незримым ароматом свежесваренного, до горечи крепкого кофе и нервозности. Геннадий Бессмертных, в миру просто Гена, морщился не столько от запаха – его бессмертные ноздри и не такое обоняли, – сколько от липкого предчувствия, что очередной день предвещает лишь новые витки безысходности. Каждый рассвет здесь, под тусклым светом офисных ламп, казался ему лотереей, где единственным «выигрышем» становился новый, еще более безнадежный объект, а проигрыш… о, проигрыш в «Золотом Ключике» был окончательным и бесповоротным, даже для таких, как он. Его бессмертие, столь редкое и ценное в иных мирах, здесь, среди шуршания бумаг и щелчков клавиатур, ощущалось проклятием, обрекающим на нескончаемую, до тошноты однообразную рутину.

Он сидел, склонив голову над экраном монитора, пожелтевшим от времени и пыли, словно старинный пергамент. Цифры в отчете, пляшущие перед глазами, никак не желали складываться, точно так же, как не складывалась его собственная жизнь, рассыпанная на бесконечные фрагменты. Рука, которая некогда привычно сжимала рукоять меча или несла на себе бремя скипетра, теперь с механической точностью выстукивала что-то на клавиатуре, набивая данные о чужих, никому не нужных квадратных метрах. Под сводами низкого потолка, давящего, словно крышка гроба, Гена чувствовал, как тысячелетняя усталость поднимается из самых глубин его существа, оседая тяжелым, вязким грузом в груди. Он устал. Устал от бесконечной вечности, от удушающей бюрократии, от нескончаемых, бесплодных попыток продать то, что никто не хотел, да и не мог себе позволить. В его древнем сознании мелькала мечта – крохотная, почти пошлая для существа его масштаба: маленькая, тихая пенсия на берегу Стикса, где можно было бы, наконец, забыться в блаженной апатии. Но Смерть, кажется, либо окончательно позабыла о своем самом стойком клиенте, либо, что было куда вероятнее, она сидела в соседнем кабинете, ожидая его.

Дверь кабинета Маргариты Леонардовны распахнулась с привычной, леденящей душу бесшумностью, точно по волшебству, без единого скрипа, без намека на движение воздуха. Из проема дохнуло прохладой, той самой, что исходит от старого, насквозь промороженного холодильника в давно заброшенном морге. Сама Маргарита Леонардовна, директор «Золотого Ключика», появилась, словно скользя по полированному линолеуму, её шаг был так легок, что не слышался даже шорох ткани. Ее костюм, безупречно скроенный, цвета воронова крыла, обтягивал точеную, почти неземную фигуру, а взгляд… о, этот взгляд! Он мог заморозить даже адское пламя, не то что кровь в жилах. Холодные, глубокие глаза, казалось, видели не просто его паспортные данные, но и все его грехи, от первобытных до вчерашних. Запах ее духов – горький, терпкий, острый, как ладан в старой церкви, смешанный с озоном после близкого удара молнии – всегда, без исключения, предвещал беду.

«Геннадий Бессмертных», – голос Маргариты Леонардовны был подобен звону хрусталя на похоронном колоколе. Спокойный, чистый, лишенный эмоций, но несущий в себе нечто неотвратимое, неминуемое. Геннадий вздрогнул, и лишь по мелькнувшей тени в его глазах можно было понять, насколько глубоко слова директора проникали в его древнюю душу.

«Вас вызывает», – завершила она, и эти два слова повисли в воздухе, словно приговор.

Он поплелся к кабинету, словно на эшафот, обреченно. Каждый шаг отдавался глухим, монотонным стуком в его бессмертной височной доле. Он чувствовал, как сотни глаз – или, вернее, глазков, потому что остальные риэлторы, мелкие, суетливые людишки, мельтешившие за столами, казались ему жалкими букашками – провожают его. Они знали. Знали, что Маргарита Леонардовна никогда не вызывает просто так, без веской, а чаще всего – зловещей причины.

Кабинет директора был не просто помещением, это было воплощение минимализма, доведенного до совершенства, и… устрашения. Стол из темного, почти черного дерева, несколько идеально гладких кожаных кресел, ни единой лишней детали, ни единого пылинки. Только на столе лежала одна-единственная папка, черная, зловещая, словно обложка древнего гримуара. От неё исходил легкий, едва уловимый запах сырости, как от старой гробницы, и… чего-то неописуемо древнего, пахнущего небытием. Геннадий сглотнул, ощущая, как его горло пересохло.

Маргарита Леонардовна села, сложив длинные, тонкие пальцы на столе. Они казались вылепленными изо льда, совершенными и безжизненными.

«Геннадий, – начала она, и ее голос оставался таким же спокойным, каким бывает только перед бурей, – у нас есть для вас особый объект».

Геннадий внутренне сжался, словно готовясь к удару. «Особый объект» в ее устах всегда, всегда означало катастрофу, бездну проблем, откуда нет выхода.

«Адрес – улица Хрустальная, дом 13, квартира 66. Двушка».

«Двушка?» – Геннадий удивленно поднял бровь. Обычно ему доставались самые безнадежные, крошечные однушки, проклятые студии, от которых отворачивались даже самые отчаянные покупатели.

«Да. Но… с нюансами».

Она подвинула папку, и Геннадий, с внутренним трепетом, осторожно приоткрыл ее. На первой же фотографии была изображена обычная, на первый взгляд, хрущевка. Обычная, если не считать того, что штукатурка отваливалась с фасада, словно кожа с разлагающегося трупа, а окна, пустые и темные, выглядели как глазницы черепа. Квартира внутри… это было нечто. Обои висели клочьями, напоминая древние, истлевшие свитки, пол местами прогнил, издавая запах плесени и тлена, а в углу потолка зияла дыра, словно туда провалился не метеорит, а сама надежда.

«Объект, мягко говоря, неликвидный. От него отказались все. Даже те, кто работал в нашем… филиале на погосте», – она позволила себе легкую, едва заметную усмешку, которая, впрочем, не добавила тепла ее лицу. – «Но я верю в ваш опыт, Геннадий. И в ваше… долголетие. У вас есть месяц. Или…» – Маргарита Леонардовна сделала выразительную паузу, и Геннадий почувствовал, как по его бессмертному позвоночнику пробегает нечто холодное, как ледяное дыхание могилы, словно сама Смерть погладила его по загривку. – «Или можете считать, что ваша бессмертная карьера в этом агентстве завершена. Навсегда. Без права на перерождение».

Он посмотрел на нее. В ее глазах не было ни тени сочувствия, ни капли сожаления, лишь холодный, расчетливый блеск, сияющий, как отточенное лезвие. Она была символом его вечной борьбы. Борьбы с абсурдом, с рутиной, с собственным бессмертием, которое, казалось, лишь увеличивало его страдания. Он принял папку, ощутив ее холод, словно холодную лапу судьбы, которая крепко сжала его. Он должен был продать эту квартиру. Иначе… иначе оставалась только та самая пенсия на берегу Стикса, но уже без денег, без надежды и даже без весла, чтобы переплыть реку забвения. Лишь мрак и пустота, куда более страшные, чем любая работа.

Улица Хрустальная встретила Геннадия не просто типовой картиной спального района – она окутала его плотным, осязаемым покрывалом уныния. Обшарпанные фасады домов, словно изъеденные коррозией остовы древних кораблей, унылые, побитые жизнью детские площадки, где скрипели качели, словно чьи-то стоны, исписанные граффити заборы, за которыми таилось что-то неуловимо серое. Воздух здесь был густой, как кисель, пропитанный не только выхлопами старых машин, но и едким запахом пригоревшей гречки из чьей-то форточки, и еле уловимым, но навязчивым ароматом сырости и плесени, который, казалось, исходил не от конкретных луж, а от самой души этих домов. Двор дома номер 13 был завален мусором, небрежно разбросанным, как обрывки чьих-то неудачных жизней, а из подъезда несло затхлым, удушающим запахом кошачьей мочи, старости и какой-то, едва уловимой, безысходности.

Геннадий поднялся на третий этаж. Лестничные пролеты были погружены в вечную полутьму, словно тоннели, ведущие в небытие. Осыпавшаяся штукатурка хрустела под ногами, как мелкие кости, словно он ступал по осколкам чьей-то давно разбитой, забытой жизни. Он нашел квартиру 66. Деревянная дверь, кажется, ни разу не видевшая ремонта с момента постройки дома, была покрыта бесчисленными, отслаивающимися слоями облупившейся краски, словно чешуя доисторического чудовища. Она скрипнула, когда Геннадий открыл ее старым, ржавым ключом, издавая звук, похожий на стон старой, переломанной кости, и выпустила волну холода.