– Дети берут у вас товар?
– И платят честную цену.
– Неужели не пошли в подмастерья?
– У них своя жизнь, к тому же тут не так много работы, мы справляемся.
– Вы?
– Я и другой кузнец.
– И как он?
– Я на коллег не наговариваю, – сказал Ковач, едва заметно скривив рот.
– А по-человечески? Ну, если не как мастер о мастере, как человек он как?
– На людей я тем более не наговариваю, – произнёс кузнец мрачно.
Дон, очевидно, задел больное место, но дальнейшие расспросы были бессмысленны, хотя можно было попробовать зайти и с другой стороны:
– Дочка его, говорят, захворала.
– Жених? – недоверчиво покосился Ковач.
– Нет, что вы.
– Лекарь?
– Нет. А ловко вы гвоздь обнаружили, – решил всё же сменить тему Дон.
– Ерунда! – смутился кузнец. – Просто намётанный глаз.
– Это сколько же метать надо, чтобы вот так?
– Лет тридцать, – пожал плечами кузнец. – Приходит человек с лошадью, поднимаешь ей ногу, смотришь – подкову пора менять. И так тысячу раз. В тысяча первый приходит человек с лошадью, смотришь на копыто сбоку и понимаешь, что ногу можно не поднимать, и так всё понятно – подкову надо менять. И так десять тысяч раз. В конце концов человек просто проходит мимо с мулом…
– …и ты понимаешь, что гвоздь выпал.
– Верно! – улыбнулся Ковач.
– Понятно! – сказал Дон, его лицо утратило юношеский интерес и на мгновение стало очень старым, после чего вернулось в обычное невозмутимое состояние.
– Приятно было с вами повстречаться, и я действительно это имею в виду, – сказал Дон, подчёркивая слово «действительно». – Всегда приятно, хотя и грустно, найти жемчужину в навозной куче.
– Простите?
– Это не шпилька в ваш адрес, хотя шпилька на гвоздик – вполне равноценная замена. Вам очень скучно.
– Что?
– Вам очень скучно.
– Скучно ли мне?
– Это не вопрос. Поднимите копыто и посмотрите.
Ковач задумался. Разговор неожиданно резко свернул от привычных небольших тем куда-то в густой непролазный туман чувств. Какое, к чёрту, копыто?
– Последняя неделя была довольно спокойной, – медленно, с сомнением в голосе ответил Ковач.
– Обычно я так не делаю, но… проклятый неоплаченный гвоздик. Вы местный?
– Да.
– В последние годы рядом ничего не построили? Новую деревню, дорогу?
– Лет семь назад появился мост новый в шести лье отсюда.
– А старый что?
– Говорят, тролли захватили.
– Серьёзно? – На мгновение лицо Дона снова озарилось интересом, но он продолжил: – Путешественников стало меньше?
– Ну да, пожалуй.
– Жена ушла когда?
– Лет… семь назад.
– Кузница, объединённая с домом, – редкий случай. Вы буквально живёте на работе, понимаете? Были востребованным мастером в деревне, которая когда-то стояла на проезжей дороге, иначе откуда опыт? Теперь она в стороне, все едут через новый мост. Жизнь остановилась, огонь в горниле угас, поэтому ушла жена. Вам хватает денег, но вы бросаетесь на каждый выпавший гвоздь. Вам нужно снова в дело.
– Да, но…
– В вашем возрасте ещё не поздно.
– Подождите…
– Вам очень скучно. Не эту неделю, а последние лет семь.
Изумлённый кузнец стоял, хватая ртом воздух, вены на его лбу пульсировали.
– Как вы это?.. – выдавил он наконец.
– Намётанный глаз, – ответил Дон.
– Но кто вы?
– Сказочник, – махнул рукой Дон, прощаясь.
Оставалось ещё одно дело, и, посетив ведьму, вскоре он вернулся к дому Рины. Два часа уже прошло, но девушка не выходила. Постояв на улице ещё минут пятнадцать, Дон вздохнул, легонько постучал в дверь и, дождавшись приглашения, вошёл. Рина убиралась в доме, в котором и так было пусто и чисто.
