Лёд помнит всё - страница 3

Я смотрел в ответ.

Спокойно.

Не мигая.

Как опытный тренер смотрит на врача, который сейчас должен вынести заключение. Или как председатель Спецкомитета принимает доклад подчинённого.

Профессору под моим взглядом явно стало не по себе.

Он откашлялся.

— Эраст Давидович... Медея Отиевна...

Он повернулся к дверям, и только сейчас я заметил, что в проёме стоит отец.

— Я... я не знаю, как это научно квалифицировать. Экссудат практически исчез. Хрипов нет. Неврологические тесты... в норме.

Медсестра за его спиной тихо перекрестилась.

— Этого не может быть, — пробормотал лечащий врач. — Ещё утром показатели были критическими. А сейчас... словно болезни никогда не было.

Он посмотрел на профессора.

— Это медицинское чудо.

Я мысленно усмехнулся.

Кузнец исправил дефект меча.

Голос позаботился об этом.

Он вернул меня в это время, но дал абсолютно здоровое, чистое тело. Суставы были целы. Сердце работало ровно. Последствия болезни исчезли.

Системная ошибка прошлого черновика была аннулирована.

Теперь у меня был безупречный инструмент.

Профессор наклонился ко мне, внимательно вглядываясь в лицо:

— Мальчик, как ты себя чувствуешь? Голова не болит?

— Нет, — ответил я. — Чувствую себя хорошо.

— А память? Помнишь, что с тобой было?

Я помнил всё.

И ничего одновременно.

Помнил, как умирал в машине под Пекином.

Помнил, как строил Марс.

Помнил, как Голос отправлял меня в Читу.

Но не помнил, как заболел.

Не помнил дней до палаты.

— Помню, что болел, — осторожно произнёс я. — Но подробности... туман.

Профессор кивнул, но в его глазах осталось сомнение.

Он верил в науку.

А наука не могла объяснить то, что сейчас происходило перед ним.

— Вам нужно наблюдение, — произнёс он, поворачиваясь к родителям. — Минимум неделя. Полный покой. Никаких нагрузок.

Медея кивнула.

Но я видел: она уже думает о катке. О том, как её сын снова встанет на лёд. О том, какой след могла оставить болезнь.

Только следа не было.

Я перевёл взгляд на отца.

Эраст Давидович Чиковани.

Главный инженер Тбилисского авиационного завода номер тридцать один. Человек, державший в кулаке многотысячное секретное производство, где собирали реактивные истребители МиГ-двадцать один.

Он стоял в дверях прямо в строгом сером рабочем костюме. Из нагрудного кармана торчал инженерный цанговый карандаш. От него пахло табаком «Казбек», бумагой чертежей и машинным маслом.

Истинный Чиковани.

Представитель старого мингрельского княжеского рода, привыкшего брать своё жёстким умом, характером и умением идти до конца.

На заводе его боялись и уважали.

Он редко позволял себе показывать эмоции.

Но сейчас пальцы, сжимавшие фетровую шляпу, заметно дрожали.

Отец сделал шаг в палату.

Его тяжёлый, волевой взгляд встретился с моим.

— Володя, — негромко произнёс он по-русски, как привык говорить на режимном объекте, отбрасывая домашнее «Ладо».

Внутри меня вдруг поднялось глубокое, зрелое уважение к его породе и уму.

Я приподнялся на локтях, проигнорировав попытку матери уложить меня обратно.

Два Чиковани — взрослый мужчина и десятилетний мальчик со взглядом человека, прожившего несколько жизней, — смотрели друг на друга.

— Всё в порядке, отец, — твёрдо ответил я по-русски. — Кризис миновал. Ошибки исправлены. Пора возвращаться на лёд.