– Жду тебя завтра в общаге, Джулия! Катюху прихвати для Лехи, – кивнул он на смутившегося товарища и только потом бросил: – Здрасьте, профессор.
– Привет, – кивнул Горецкий. – Дружок? – спросил он у спутницы, когда они разминулись с молодыми людьми. – Нагловатый паренек. Даже чересчур.
Юленька Головлева не на шутку была сердита. Молчала, как в рот воды набрала. И только потом, не поднимая глаз, бросила:
– Простите меня за него. За его хамство.
– Да кто это? Судя по тому, что я у него профессор, он и мой студент. Лицо знакомое, но не помню.
– Аполлон.
– Бельведерский?
– Ага.
– Похож.
– Это правда, кличка у него такая – Аполлон.
– Клички бывают у собак.
– Ну, прозвище.
– А зовут-то его как?
– Артем Бровкин его зовут.
– Видишь, аббревиатура совпадает: «Артем Бровкин» – «Аполлон Бельведерский».
Юленька Головлева неожиданно рассмеялась.
– Правда совпадает. – Она разом оттаяла. – Он с третьего курса – борец. А не помните вы его, потому что он вряд ли хоть на пару лекций к вам ходил. Мы как-то в общаге, в компании, пили пиво, ну, он и приклеился ко мне. Запал. Потом мы целовались, и…
– И? Нет, я снимаю вопрос.
– Пообжимались немного в коридоре. Больше ничего, правда. Ну что сказать: красавчик. Я вина выпила. Расслабилась. Вот он и полез ко мне.
– Да ты просто вакханка, – усмехнулся Горецкий.
– Да, я такая после второй бутылки шампанского. Шучу я.
– Надеюсь, госпожа студентка.
– Стал и дальше клеиться, захотел большего, но я была против. Под вино я его самонадеянность и наглость как-то пропустила, – она пожала плечами, – и ограниченность тоже. Герой не моего романа.
– И откуда он?
– Издалека. С другого конца России, кажется. Выиграл какие-то соревнования, его и взяли в МГУ.
Они уже подходили к метро.
– Ну что ж, другой конец России – край суровых мужчин.
– Давайте не будем про него, Горислав Игоревич.
– Давай не будем.
Они скатились по эскалатору на Сокольническую линию. Остановились в одном из переходов, в суете и гаме. Пора было прощаться. Шаг влево, шаг вправо, и собьет потоком людей. Ревели электропоезда, заглушая голос.
– Вы же где-то за городом живете, да? – громко спросила девушка.
– В поселке Воронино, в частном доме.
– И как там?
– Вот уже три дня как хорошо: жена уехала с подругой на Эльбрус кататься на лыжах. Я один и сам себе хозяин.
– Класс! – вырвалось у нее. – Пригласите меня в гости, Горислав Игоревич.
– Вот так вот, сразу в гости?
– А что? Учителя всегда приглашали своих учеников в гости. Чем мы с вами хуже других? Так хочется посмотреть на ваш дом, и в первую очередь на вашу библиотеку, о которой легенды в универе ходят.
– Прямо легенды?
– А вы как думали. Вас же за глаза чернокнижником зовут.
– Да правда, что ли?
– Ну да, говорят, книги у вас всякие магические есть. Недаром же вы сами про магию заговорили. Выдали себя, господин профессор.
– Это я с тобой, и только по секрету. Потому что доверяю тебе.
– Спасибочки. Так как, пригласите?
– Я подумаю, лиса.
– А лиса будет ждать. – Юленька встала на цыпочки и чмокнула его в щеку. – Кстати, ваш телефон у меня есть. Вы сами, когда с нами знакомились, давали. Сейчас наберу – и мой будет у вас. Сохраните его, ага?
– Ага, – ответил он.
В сумке едва слышно зазвонил его телефон.
– Я к вам постучалась. Ну так что, пока, мой профессор?
– До встречи, милая.
Уже через пару минут он стоял, привалившись к дверям несущегося по тоннелю вагона, и под грохот и вой электропоезда улыбался самому себе, вспоминая лицо очаровательной ученицы. Пригласить ее в гости! И как напрашивается? Позвонила даже. Почему ему хотя бы не сорок пять? Почему такая несправедливость? Господи! Нет, у Господа просить вечной молодости бессмысленно. Тут у Создателя все ходы расписаны наперед. Горислав Игоревич даже глаза зажмурил: а так хочется быть молодым! Особенно с молодыми. И особенно с этой юной красоткой-болтушкой…
