— Ну да — погремуху, погоняло, кличку, — перечисляю синонимы. — Ник-нейм, ну!
— Да понял я, понял…
— Только такой, чтобы тебе подходил.
Снова хочется назвать его медведем, но это обязательно трансформируется в «мишку» и получится «х*ровая примета».
У меня ещё полкружки чая, и мне невкусно — не сладко. Сахар добавлять поздно — чай остыл, и я тянусь к баночке с мёдом, которая стоит на столе. Набираю ложку тягучей сладости, сую в рот, и меня осеняет:
— Мёд!
— Ага, давай, — гость тоже берёт чайную ложечку и тянется к банке.
— Нет, ты не понял! Это имя для тебя — Мёд, — радостно таращу на него глаза.
— А что, мне нравится, — щетинистые щёки растягиваются от улыбки. — Люблю сладенькое.
Речь о пчелопродукте, но глазами он почему-то меня облизывает…
Радостное выражение стекает с моего горящего от смущения лица — расплавилось нафиг. Я за всю жизнь столько не краснела, как последние часов шесть.
Не надо на меня так смотреть, мужчина!
— Так… Тебя устраивает псевдоним? — я подрываюсь из-за стола, иду к плите.
— Вполне, — довольно соглашается мой раненый гость. — А тебе нравится?
— Нравится, — бурчу, стараясь держать себя в руках.
— Тогда можно я буду называть тебя — булочка?
Бабах нахрен!
Резко разворачиваюсь к новоиспечённому Мёду, сжимая в руке кухонный нож.
— Что ты сказал?! — моя шея вытягивается.
— Да я… это... Ты кругленькая такая…
— Лучше тебе заткнуться! — делаю шаг к нему, жестикулирую, а выходит, что трясу ножом.
— Спать пойду, — он быстро встаёт и уходит в зал.
А я остаюсь в кухне пыхтеть, как маленький чайник. Булочка! У меня есть несколько лишних килограмм, но я точно не похожа на булочку!
Разворачиваюсь к плите, швыряю нож в раковину и нервно вытаскиваю из пачки горсть спагетти. Сую их в кипящую воду и…
Никаких больше макарон! Достаю из шкафчика запасы и утрамбовываю их в мусорное ведро. Вообще ничего мучного в рот не возьму теперь. Ни кусочечка! На стрип-пластику как на работу — в обязательном порядке, и ещё в качалку запишусь, и в бассейн.
Выключаю плиту, прячу мясо обратно в морозилку. Аппетит пропал, и я очень надеюсь, что это надолго.
9. Глава 8
Полежать пять минуточек было плохой идеей. Смотрю на экран своего телефона и глазам не верю — половина десятого утра! Как так-то?! Не поспала — моргнула, а первая пара — прогул.
Чертыхаясь, я быстро встаю с кровати, достаю из шкафа платье и несусь в ванную. Чищу зубы и вспоминаю, что я сегодня не одна. Раненый гость с перепуга из головы вылетел. Надо срочно его будить. Мне из дома выходить через десять минут!
Во рту — зубная щётка, в руках — полотенце, я врываюсь в зал. Диван пуст. Мёда в комнате нет. Хм…
Проверяю кухню — пусто, дёргаю дверь туалета — не заперто, темно, на всякий случай заглядываю в спальни — гостя там нет.
Входная дверь у меня захлопывается! Я быстро щёлкаю замком — может, он зачем-нибудь вышел в подъезд и не смог вернуться?
— Мёд! — кричу, а в ответ — тишина.
Я возвращаюсь в квартиру и с круглыми глазами начинаю носиться по комнатам — ищу, что пропало. А ничего не пропало. Даже деньги в кошельке, который лежит в прихожей на самом видном месте, целы. Нет только спортивной сумки Мёда. Как и его бейсболки, и кроссовок…
Он не вор. Он просто ушёл.
Я плюхаюсь на пуфик в коридоре, под горлом стоит мерзкий комок обиды. Собрался, пока я спала, и свалил — даже не попрощался. Хотя обижаться я должна только на себя. Ночью повела себя, как ненормальная — орала, ножом кухонным размахивала. И всё из-за какой-то невинной «булочки». Сейчас это прозвище кажется даже милым, но вчера… Наверное, Мёд подумал, что я дура неадекватная, и сбежал от греха подальше.
