Мёртвые знают правду - страница 5

Он что, играл со мной?

"А ты не задумывалась, что убийца и герой – это одно и то же лицо?"

Я сжала зубы и резко выпила воду, чувствуя, как по телу пробегает холод.

"Кто ты, Скай Вальмонт?"

Я включила ноутбук, открыла поисковик.

Биография.

Бизнес.

Светские рауты.

Безупречная репутация.

Слишком безупречная.

Я закрыла крышку ноутбука и провела пальцами по лицу.

"Уходи. Беги."

Голоса мёртвых редко ошибаются.

Я перевела взгляд на своё отражение в зеркале у стены.

– И что мне теперь делать? – спросила я себя шёпотом.

Но ответа не последовало.

Только стук сердца в груди и ощущение, что в квартире… я не одна.

Глава3. Следы, ведущие в темноту.

                                              1.

Я не спала.

Всю ночь мысли крутились в голове, как бешеный вихрь. Каждый раз, когда я закрывала глаза, передо мной всплывал тот взгляд – тёмный, насмешливый, пронизывающий насквозь.

"Кто ты, Скай Вальмонт?"

Я не доверяла ему.

Но ведь пока он не сделал ничего преступного.

Кроме… слов.

"Иногда зло – это не выбор, а необходимость."

                                         2.

Утренняя серость заполнила квартиру. Я выпила крепкий чёрный кофе и достала со стола фотографии с места еще одного убийства.

Жертва: Алекс Уитмор.

– 42 года, адвокат.

– Найден в своём доме с перерезанным горлом.

– Без следов борьбы.

– Дверь не взломана – значит, убийца либо вошёл по доброй воле, либо у него был ключ.

Я смотрела на фото его тела и понимала: это не случайное убийство.

Алекс Уитмор был далеко не невинным человеком. Он защищал тех, кого невозможно было защищать – крупных преступников, коррупционеров, торговцев людьми.

И теперь он мертв.

Я взяла телефон и набрала друга – Лиама, судебного эксперта.

– Ты ещё не устала везде совать нос? – вместо приветствия усмехнулся он.

– Просто скажи, нашли ли что-то интересное в деле Уитмора?

Лиам вздохнул.

– Нет ни следов, ни отпечатков. Кровь вытекла аккуратно, без брызг. Резкий точный разрез – почти хирургический.

– Почти?

– Ну… как будто у человека была практика, но не профессиональная.

Я задумалась.

– Что-то ещё?

– Да. – Голос Лиама стал серьёзнее. – Есть один странный момент.

– Какой?

– Уитмор перед смертью что-то держал в руке.

Я выпрямилась.

– Что именно?

– Лист бумаги. Он был сжат в кулак, будто пытался его спрятать.

– И что на нём?

– Адрес. Полустёртый, но мы восстановили.

Я быстро схватила блокнот.

– Говори.

Лиам продиктовал адрес – какой-то заброшенный переулок на окраине города.

– Мы проверяли – там ничего. Пустырь, старые гаражи.

Но у меня внутри что-то дрогнуло.

– Спасибо, Лиам.

Я сбросила звонок и тут же схватила куртку.

"Почему убитый адвокат держал этот адрес?"

И почему, когда я услышала его, у меня по коже пробежал холод?

Через сорок минут я была на месте.

Дождь сделал землю скользкой, воздух пах сыростью и металлом.

Я шла медленно, оглядываясь. Вокруг – разрушенные гаражи, битые стёкла, граффити на ржавых дверях.

Пусто.

Но я чувствовала, что здесь есть что-то, что я должна найти.

Я обошла несколько гаражей и вдруг заметила… след.

Не ботинок, не подошва кроссовка.

След голой ноги.

Я замерла.

"Что за чертовщина?"

Присмотрелась. Следы были свежие.

И вели… к одной из гаражных дверей.

"Ты уверена, что хочешь её открыть?"

Голос в голове был моим собственным.

Но я уже знала ответ.

                                      3.

Я стояла перед открытым гаражом, ощущая, как холод пробирает меня до костей. Не от погоды – воздух здесь был другой. Слишком тихий, слишком застывший, словно время внутри этого места шло по иным законам.