Мёртвые знают правду - страница 2

Как только я хотела подойти к машине, то почувствовала чей-то взгляд. Он был ощутим, почти физическим.

Я замерла.

Медленно повернула голову.

Он стоял, прислонившись к фонарному столбу, едва освещенный тусклым желтым светом. Сигарета лениво тлела в его пальцах, но его губ она так и не коснулась.

Высокий. Грациозный, как хищник, лениво наблюдая за потенциальной добычей.

Черный костюм сидел на нем идеально, подчеркивая широкие плечи. Волосы слегка растрепаны, будто он только что провел по ним рукой. Легкая тень щетины на скульптурной линии челюсти делала его еще опаснее.

Но больше всего меня зацепили его глаза.

Глубокие, темные, с отсветом фонаря, в котором, казалось, пылало что-то потаенное.

Я видела его раньше. Конечно же, видела. Кто в этом городе не знал Ская Вальмонта?

Его лицо мелькало в новостях, в статьях, на фотоотчетах светских мероприятий. Бизнесмен, филантроп, звезда светской хроники.

Но тот, кто стоял передо мной сейчас, был совсем другим.

Он улыбнулся, и в этой улыбке было что-то одновременно притягательное и хищное.

– Ты смотришь так, будто виделась со мной раньше.

Я прищурилась.

– О тебе говорят слишком много, чтобы не узнать.

– И что же говорят?

Я сделала шаг ближе, не сводя с него глаз.

– Что ты богат. Влиятелен. Опасен.

– А ты веришь всему, что слышишь?

– Я верю в то, что чувствую.

Он слегка наклонил голову, будто изучая меня.

– И что ты чувствуешь сейчас?

Я задержала дыхание. Атмосфера между нами стала почти осязаемой – напряжённой, электрической.

Опасность. Притяжение. Тайну.

– Что-то, чего не могу объяснить, – честно ответила я.

– Значит, тебе нужно больше времени, чтобы разобраться.

Он открыл дверцу своей машины.

– Садись. Выпьем?

Я знала, что не должна соглашаться. Но во мне всегда жила опасная тяга к загадкам.

И Скай Вальмонт был самой большой загадкой, которую я когда-либо

встречала.

Я сделала шаг вперёд.

                                          2 .

Мы ехали молча.

Город за окнами машины размывался огнями витрин и неоновых вывесок. Дворники лениво смахивали мелкий дождь с лобового стекла, и в этой тишине я чувствовала только своё дыхание… и его присутствие.

Скай Вальмонт сидел за рулём спокойно, с лёгкой полуулыбкой, но я чувствовала – он полностью контролирует ситуацию. Он был расслаблен, но в этом расслаблении скрывалась опасность.

Когда машина остановилась у входа в бар, я чуть нахмурилась.

– «Грань»? – прочитала я название на тусклой вывеске.

Это заведение было не из тех, что светятся неоном и заманивают громкой музыкой. Нет, здесь царил полумрак, а клиентура предпочитала оставаться незамеченной. Я слышала о нём: «Грань» – место для тех, кто любит жить на грани.

Скай обошёл машину и открыл передо мной дверь.

– Что-то не так? – его голос был ленивым, но я знала – он следит за моей реакцией.

– Просто удивлена твоему выбору. Я думала, ты пьёшь в более… элитных местах.

Он улыбнулся.

– Иногда мне хочется чего-то настоящего.

Я не стала спорить.

Внутри было полутёмно, но уютно. Глубокие кожаные кресла, запах виски и табака, приглушённая музыка. Здесь можно было остаться наедине со своими мыслями… или с кем-то, кто тебя интересует.

Скай провёл меня к дальнему столику. Когда мы сели, он жестом подозвал бармена, и через минуту перед нами уже стояли два бокала.

Я сделала глоток виски, ощущая, как жидкость обжигает горло.

– Ты работаешь журналисткой, верно? – нарушил молчание Скай.