Мёртвые знают правду - страница 6

"Ты не туда смотришь…"

Женский голос, едва слышный, словно его произнёс сам воздух.

Я оглянулась. Никого.

Но в спине всё ещё ощущался ледяной укол страха.

Я сделала шаг внутрь.

Темнота.

Воздух густой, пропитанный запахом металла, гнили и… крови.

Внезапно раздался шорох.

Где-то в углу что-то двигалось.

Я резко достала телефон, включила фонарик и осветила помещение.

На грязном бетонном полу стоял стол. А на нём…

Фотографии.

Разложенные в хаотичном порядке, некоторые в крови, некоторые порваны. Я медленно приблизилась, сердце бешено колотилось.

Я узнала лица.

– О боже… – прошептала я.

Это были жертвы.

Все, кого убили за последние несколько месяцев.

Я сжала кулаки. Кто-то собирал информацию о преступлениях.

Кто-то следил за всем этим.

"Но зачем?"

На самом краю стола лежала одна фотография лицом вниз.

Я перевернула её, и в ту же секунду в помещении резко похолодало.

На снимке была я.

– Что за черт…

В этот момент свет фонарика замигал.

Мелькнула тень.

Я резко обернулась.

В воздухе повис запах гари.

И тут я услышала этот звук.

Женский плач.

Не громкий, но полный боли.

Он раздавался прямо за моей спиной.

Я медленно повернула голову…

И замерла.

Передо мной стояла женщина.

Длинные чёрные волосы, бледное, почти мертвенное лицо, пустые глаза.

Я не могла двигаться.

Она смотрела прямо на меня.

И вдруг её губы дрогнули.

Шёпот, едва различимый, но я услышала его:

– Он уже рядом…

И в следующий миг свет в гараже погас.

Тьма окутала меня, и из этой тьмы пронёсся ледяной порыв воздуха.

А затем – тишина.

Я задыхалась, сердце бешено стучало.

Руки дрожали, но я всё же нащупала телефон и снова включила фонарик.

Женщины не было.

Только на столе осталась одна вещь.

Я сжала пальцы вокруг стебля, ощущая, как липкая влага пропитывает кожу. Это был необычный цветок.

Тёмно-фиолетовые лепестки с алыми прожилками. Почти чёрные, как ночное небо перед бурей.

Калла.

"Цветок смерти."

В некоторых культурах каллы считались символом траура. Их приносили на могилы, их клали в гроб к умершим. Но в других легендах говорилось, что они связывают мир живых и мёртвых, перенося души туда, где им суждено быть.

Я смотрела на цветок в своей руке и не могла избавиться от чувства, что он не просто так оказался здесь.

Кто его оставил?

Женщина-призрак?

Или кто-то ещё?

"Он уже рядом…"

Я резко закрыла глаза, пытаясь сосредоточиться.

"Что мне хотят сказать?"

В ушах всё ещё звучал приглушённый плач.

Я чувствовала его.

Как будто он всё ещё был здесь.

И вдруг…

Лёгкое прикосновение к затылку.

Как будто пальцы пробежались по моим волосам.

Я развернулась с бешено колотящимся сердцем.

Никого.

Но на полу, прямо передо мной, теперь лежало ещё одно фото.

Я подняла его и вгляделась в изображение.

На снимке был Скай Вальмонт.

И под ним… дата.

Завтрашний день.

Я стояла в темноте, сжимая в руках фотографию.

Завтрашняя дата.

Скай Вальмонт.

Что это значит? Он следующая жертва?

Или…

Холод пробежал по позвоночнику. Я сжала губы и попыталась глубоко вдохнуть, но воздух в гараже казался тяжёлым, вязким, как будто с каждой секундой он становился гуще.

"Мне нужно уйти отсюда."

Я сунула фотографию в карман и обернулась, бросив последний взгляд на стол, заваленный снимками мёртвых людей.

Как только я шагнула к выходу, раздался звук.

Треск.

Как будто кто-то медленно раздавил что-то под ногой.

Я замерла.

Тишина.

Но я чувствовала… чьё-то присутствие.

В уголке зрения мелькнула тень.

Резкий порыв холодного воздуха коснулся кожи.