Андрей повернулся, посмотрел на меня сквозь защитные очки и выключил горелку. Рёв оборвался, и в мастерской воцарилась тишина.
– Не глицерин, а полиэтилсилаксан, – поправил он меня и снял очки. – Привет. Какими судьбами?
– Привет. – Я пожал ему руку. – Прослышал, что ты разбогател.
Андрей криво усмехнулся.
– Не верь слухам.
– Ой ли? Говорят, заказчик за пару глаз платит тебе по сто долларов.
– Платит, – не стал юлить Андрей. – Но восемьдесят из них уходит на оплату газа и электричества. – Он кивнул в сторону муфельной печи. – Иначе декан факультета не соглашался, чтобы я здесь на себя работал. Хотел, сквалыга, чтобы отстёгивал ему долю, но я пригрозил, что рассчитаюсь. С кем он тогда останется? Сам, что ли, будет паять бюретки студентам? Руки не оттуда растут…
Он отломил капилляр в сантиметре от глазка и бросил стеклянную трубку в металлический ящик, где лежала груда сломанных студентами и неподдающихся восстановлению бюреток и мерных пипеток.
– Так что, если решил занять денег у «разбогатевшего» стеклодува…
– Нет, – оборвал его я. – У меня другие заботы. Я твои стеклянные глаза вставляю в деревянные куклы.
– Что?! – изумился Андрей. Он недоверчиво уставился на меня, затем неожиданно расхохотался. – Быть такого не может!
– Это ещё почему? – спокойно поинтересовался я.
– Да по кочану!
Он насмешливо смотрел на меня, будто знал что-то такое, что напрочь опровергало мои слова.
– Не хочешь, не верь, – пожал я плечами, пододвинул к столу табурет и сел. – Тебе известна фирма, которая заказала партию стеклянных глаз?
– Нет.
– И заказчик тебе не представился?
– Нет.
Андрей продолжал насмешливо смотреть на меня.
– Расплачивался он стодолларовыми купюрами, был в тёмных очках с толстыми линзами, перчатках… Голос глухой, движения заторможенные, нос бледный…
Улыбка медленно сползла с лица Андрея.
– Да.
– Рот закутан шарфом, невысокий, плотный, в длиннополом мятом пальто… – продолжал я.
– Нет, – прервал меня Андрей. – Худой, высокий, в коротковатой куртке.
«Неужели второй труп? – поёжился я. – Только некромантии и недоставало!»
– Он здесь расплачивался?
– Да.
– Жарко у тебя тут… – Я обвёл глазами стеклодувную мастерскую. – Запашок от заказчика почувствовал?
Андрей недоумённо повёл плечами.
– Ну да, вроде бы… Химический такой… Да у меня все заказчики с химического факультета воняют реактивами!
– Уж не формалином ли пах заказчик?
Андрей внимательно посмотрел на меня, и на красном от постоянной работы у огня лице вновь заиграла саркастическая улыбка.
– Ты прямо как участковый оперуполномоченный! – ехидно заметил он.
– Пётр Иванович Сидоров?
– Иван Сидорович Петров, – поправил Андрей.
– Петров? – удивился я. – Ты уверен, что не Сидоров? Лет тридцати пяти, среднего роста, приятной внешности, небольшая родинка под левым глазом?
– Да, он, – кивнул Андрей. – Показывал документы, и я точно запомнил, что Иван Сидорович Петров.
Я растерялся.
– И я видел его документы. Пётр Иванович Сидоров…
Андрей хмыкнул.
– Только нет оперуполномоченного Петрова в центрально-городском отделении милиции, – сказал он. – Я справлялся.
– И Сидорова нет, – поддакнул я. – Я тоже справлялся. Может, он – Сидор Петрович Иванов?
– Думаю, и такого там нет… Интересно, а в ФСБ дают справки о сотрудниках?
– Ага. Любому встречному-поперечному. Но в первую очередь об агентах внешней разведки. Ты приметы его будешь описывать? Кстати, он показывал фотографии заказчика?
