Читать онлайн Влад Винтеркей - Некромант-1

– Пииииииииииииить! Пить! Воды! Воооооодыыыыы!

Мне кажется, что я кричу это, но, открыв глаза, я вижу белое солнце пустыни, и понимаю, что ни хрена я не кричу. Шепчу еле слышно пересохшими от жажды, потрескавшимися от лютого зноя губами.

Да и кому «кричать»? Наступающим ИГИЛовцам, один из которых подстрелил меня в бок?

Мой едва функционирующий мозг все же выдает картинку: бородатый талиб в форме официанта подносит мне стакан воды. Несмотря на сильнейшую боль во всем теле, невероятную слабость и полное осознание неизбежности смерти, я улыбаюсь. Ну, или мне кажется, что я улыбаюсь.

Лай душманов на своем языке совсем близко. Раньше мне казалось, что никакая другая речь, кроме немецкой, после многочисленных, просмотренных с давно уже покойным дедом-ветераном фильмов про войну, не будет звучать для меня, как лай, но я ошибался. Арабский (или на каком там разговаривают эти черти?) звучит именно как лай.

– Ав-ав-ав-ав! Аллах акбар!

Что бы это значило? Даже не зная их языка, я примерно понимаю, о чем они переговариваются. «Он там, за барханом засел, русская собака. Никуда не денется. Слава Аллаху!».

Идут убивать человека, отрезать ему голову, глумиться над его еще теплым телом, и бога славят. Нет, мы, русские, так не поступаем даже с врагами.

Но в одном правы бородатые черти (если, конечно, я верно догадался о сути их переговоров): я никуда не денусь. Деваться здесь просто некуда. Разве что в песок зарыться. Но я ведь не ящерица.

– Получите, мрази!

Высунувшись из укрытия, я почти наугад выпускаю автоматную очередь. Тут же падаю на песок, хрипя от бессилия. Тем не менее, с удовольствием отмечаю про себя раздавшийся вопль. Одного черта минуснул. Мелочь, а приятно. Но, давайте, подходите, суки, подходите.

Игиловцы что-то орут на своем, но я уже даже не пытаюсь понять, что. Просто жду. Что мне еще остается, как не ждать?

Вот и съездил в командировку в Сирию в составе ЧВК Вагнера. Первый же марш-бросок – и атака талибов. Головная машина на фугасе подорвалась, затем бармалеи повыскакивали из-за барханов и давай поливать огнем, суки. Много наших ребят полегло… Я в хвосте колонны был, поэтому успел как-то сориентироваться. Пару талибов замочил и ушел в пустыню. Ну, да недалеко ушел. Настигли быстро твари. По следам, конечно. Следы на песке видны до самого горизонта.

– Ав-ав-ав!

Совсем близко орут. Значит, пора. Пришло время.

Я снимаю с пояса ручную гранату, выдергиваю предохранительную чеку. Зажимаю пальцами спусковой рычаг… Ну, вот, отпустить пальцы – и бум!

В глазах все плывет, в мозгу появляются картины из другой жизни, неуместные сейчас, ой, неуместные! Первый поцелуй, первый секс, служба в армии… Не то, не то! Усилием воли «выключаю» эти картины, включаю реальную, последнюю, страшную.

Смутно вижу над собой человеческие фигуры, колышущиеся в знойном мареве, точно призраки. Разжимаю пальцы…

Сначала я чувствую вонь. Никогда в жизни не ощущал ничего подобного. Смрадный, отвратительно-сладковатый запах гниющего мяса.

Гниющего человеческого мяса, понимаю я, открыв глаза. Вокруг меня – человеческие тела. Абсолютно голые. Синие, с пятнами тления на коже, с выпученными глазами и оскаленными зубами. И я лежу среди этих тел, на самом верху большой кучи.

Я тут же начинаю блевать. Вернее, как сказать, блевать. Просто меня выворачивает насухую, мой, очевидно, пустой, желудок, как будто кто-то внутри меня выжимает, словно мокрую половую тряпку.

Я дергаюсь, мое тело начинает съезжать вниз с кучи, отвратительно, склизко скользя. Наконец, я оказываюсь у основания горы трупов и, не оглядываясь, бреду прочь.

Я иду словно бы во сне, пытаясь осознать, кто я, что я и где я.

Жив я или мертв?

Я протягиваю перед собой руки, с удивлением разглядываю эти тонкие «веточки» вместо жилистых, мощных рук штангиста, которые у меня когда-то были. Когда-то? Пустыня, лающие крики талибов – давно ли это было? И было ли вообще?

Но где я, черт побери?

Я останавливаюсь, осматриваюсь.

Позади – отлогий берег, с одной части которого и находится куча трупов, на которой я находился. Видимо, кто-то сбрасывает тела вниз. Впереди – ровная гладь моря, над которым сияют три луны. Самая крупная – Делайя, средняя – Мерсо и маленькая – Ио. Но откуда мне известно, как называются луны?

От той части берега, где расположена куча трупов, тянется узкая дорожка, которая ведет к виднеющимся вдали постройкам – очевидно, там расположен город или какой-то другой населенный пункт. Видимо, туда мне и предстоит топать.

Мне? А кто я, собственного говоря, такой?

Если я Сергей Громов, боец частной военной компании Вагнера, подорвавший себя в Сирии вместе с дюжиной бородатых чертей, то почему я жив? Почему я вижу эти тонкие, похожие на девичьи, ручонки?

Девичьи?

В панике я смотрю вниз, на свои причиндалы. Ну, хоть здесь судьба не была строгой: я по-прежнему весьма хорошо одарен в районе ниже пояса. Конечно, не так богато, как было раньше, но хозяйство на месте и вполне солидных размеров.

Я хватаю себя за лицо, за грудь, за задницу – судя по тактильным ощущениям, я парнишка лет 15-16. Невероятно худой, слабый, да к тому же зверски кем-то избитый. На всем моем тщедушном тельце нет живого места: огромные, иссиня-черные синяки на руках, на ногах, на груди. Какие-то изверги не жалели сил, избивая бедолагу. Ну, то есть как бедолагу – меня, получается.

– Я Сергей Громов, – бормочу я.

И – новый удар. Мой голос тоненький, слабый. Голос даже не пятнадцатилетнего парнишки, а голос какого-то задохлика, недоноска.

Но, как бы то ни было, этот задохлик-недоносок, это теперь я, Сергей Громов. И с этим как-то придется мириться. Не возвращаться же в ту кучу, правда?

Я направляюсь к морю, вхожу в воду. Теплая, градусов 25, не меньше. Окунаюсь с головой, выныриваю. Вода пахнет водорослями, рыбой, ну, и прелью какой-то, как без нее. В этом мире трех лун вообще с запахами проблема – то трупами воняет, то прелью.

Вонь разлагающихся человеческих тел все еще преследует меня, мне кажется, что тело мое пропиталось этим смрадом навечно, до конца жизни. Зачерпнув со дна белого песка, я начинаю яростно тереть свое бледное, немощное тело.

Мои длинные, мокрые волосы при каждом движении касаются плеч. Неприятное и непривычное для меня ощущение: никогда, даже во времена студенческой юности не носил длинных волос, считая их проявлением педерастии. Тем не менее на парикмахерскую рассчитывать не приходилось. Я огляделся вокруг в поисках чего-то острого. Ничего нет.

Я выхожу из воды, бреду вдоль берега. Ладно веревочка, хоть бы какую-нибудь водоросль найти. Ничего. В отчаянии я хватаю прядь волос и дергаю. От острой боли – вскрикиваю, но она быстро проходит. Хотел было отбросить вырванную прядь в сторону, но тут же одумываюсь. Собственные волосы – чем не веревка? В старину заключенным состригали волосы, чтобы они на них не повесились. Материал хороший, прочный. Я собираю волосы на затылке, и быстрым движением скручиваю их пучком их же собственных «собратьев». Так-то лучше.

На мытье и поиск веревочки ушли все силы. Я ложусь рядом с большим валуном, лежащим достаточно далеко от кромки воды, чтобы меня не настиг прилив, закрываю глаза и проваливаюсь в темноту.

Открываю глаза. Луны здесь три, но солнце – одно, почти такое же, как на Земле, только чуть крупнее и более красное.

Сон не сильно помог – тело все еще ужасно болит – буквально каждая клеточка доставшегося мне несчастного организма стонет от боли. А тут еще голод. Кишки исполняют марш Мендельсона. Парнишка, прежде чем попасть в кучу, очевидно, пару дней ничего не ел. Теперь это моя проблема, не его.

Я понимаю, что мне нужно идти в город, к людям. Вот только что за люди живут в этом городе? Судя по тому, как зверски был отделан этот 15-летний парнишка, да и по традиции просто скидывать трупы с кручи – не сильно культурные граждане проживают в Истоне.

Истон – вот, значит, как город называется. Спасибо, память мальчишки, ты, давай, не отмирай там совсем.

Я направляюсь к круче – там я заметил козью тропку, ведущую наверх. Делаю с полсотни шагов и останавливаюсь, понимая, что в город мне нельзя. Во всяком случае, пока на мне из одежды только моя непривычно бледная кожа. Будут ли довольны граждане Истона, если я посвечу там своими подростковыми причиндалами? Едва ли. Хотя, некоторым дамам и девушкам наверняка понравится. Да и мужикам некоторым…

Я прекращаю движение к круче, стою, как истукан. Если я сраной веревочки на берегу не нашел, то где же я возьму одежду?

И снова взгляд мой останавливается на куче трупов. Синюшно-бледные тела. Мужчины, женщины, дети. Сколько здесь трупов? Десятка три, не меньше. Отчего они умерли? Может, от чумы? Вдруг в городе свирепствует чума? А я туда идти намылился.

Однако, присмотревшись, я замечаю, что на большинстве тел – следы зверских побоев. На некоторых, и вовсе, глубокие колото-резанные раны, нанесенные, скорее всего, копьями и мечами. Были, конечно, и «целые» трупы: эти люди, надо полагать, скончались от каких-то болезней. Но смерть большинства не была естественной – их убили. Ну, или думали, что убили, как в моем случае.

В переплетении рук и ног что-то темнеет. Преодолевая отвращение, я лезу прямо в гущу трупов и вытаскиваю тело мальчишки. В отличие от остальных бедолаг, на этом есть одежда. Ну, то есть как, одежда. Некое подобие туники – кусок холщовой ткани, покрытой грязью и запекшейся кровью, да плюс дырявые, грязные штаны, которыми бы самый последний бомж побрезговал.

Я быстро раздеваю мальчишку. Странно звучит фраза, подозрительно, но да что поделать. На шее у парнишки – глубокая рубленая рана. Кто-то секанул мечом с лошади, вероятно. В хороший же мир я попал, ничего не скажешь!

Мальчишка еще худее и страшнее меня, его одежда налезает с трудом. Штаны – натуральная рванина, но хоть причиндалы сквозь прорехи не сильно виднеются. Хотя, если присмотреться…

Впрочем, выбирать-то мне не приходится.

Одевшись таким образом, я начинаю подниматься на кручу. Каждый шаг дается с трудом: само по себе слабосильное, да к тому же жестоко избитое и истощенное от голода тело, отказывается повиноваться. Лишь на морально-волевых вскарабкиваюсь наверх.

Вот и дорожка. Обычная песчаная тропинка со следами колес от тачки. Значит, на тачке трупы к круче возят, ну-ну.

Вдоль дорожки – какие-то кусты, слабые деревца. Я жадно осматриваю растительность, надеясь увидеть какой-нибудь фрукт. Может, яблоко, апельсин или местные, скажем так, аналоги. Но ничего нет.

В животе уже не Марш Мендельсона, а «Вставай, страна огромная». Кажется, кишки слиплись, превратившись в один комок. Что там происходит с желудком – даже подумать страшно. Никогда не ощущал такого голода.

За поворотом тропинки – небольшой спуск, а дальше – городская стена из какого-то синеватого камня, огромные ворота, к которым ведет широкая дорога. У ворот – стражник в золотистых доспехах, напоминающих те, что защищали арабских средневековых воинов. Вооружен боец длинным копьем.

Правее от стены, у бухты, виднеется порт. Причалы, парусные корабли, снующие туда-сюда лодки. Люди, перетаскивающие на спинах какие-то тюки. Другие люди, которые ничего не перетаскивают, лишь ходят, да покрикивают.

Нет, мимо стражника я не пойду, а ну, как это он избил меня до полусмерти? Хоть и нет у меня претензий к здешним «стражам порядка» – народ служивый, но нужно придумать другой способ, как попасть в город.