– Dārgais, tu jau esi miris. Vai neesi dzirdējis ziņas?
– Nu ko? Vai jūs domājat, ka divas reizes ir daudz jaukāka par vienu?
– Jā, es vispār neko nedomāju… Es joprojām gaidu un gaidu, kad pamodīšos.
– Kur tu pamodīsies?
– Mājas.
Mēs klusējām. Mēs centāmies viens otru saprast. Kaimiņš pat sniedza atbalstu:
– Šis… Kostja… viņš jau būtu tevi pamodinājis, ja varētu… Tu, Ol, diez vai tagad atgriezīsies mājās. Es redzēju, ka tu esi mana precīza kopija. Dvēseles radinieks no citas pasaules, ne mazāk… Viņi zvanīja un zvanīja man, un viņi zvanīja jums tajā pašā laikā.
– Tu esi mana precīza kopija, nevis es tavējā. Un kaut kā žēl, ka mana kopija izrādījās tāda muldēšana. Ja tikai es varētu pateikt vienu vārdu viens pats! Kā tas ir iespējams? Starp citu, viņi apsprieda tavu mazo miesu – vai izmest to saviem spokiem, vai vispirms palaist apkārt, bet tu klusē kā partizāns.
– Kā kurš?
– Aizmirsti. Salīdzinājums ar partizānu nebija piemērots. Jebkurš partizāns varētu mani iesūdzēt tiesā par tik aizskarošu salīdzinājumu.
Viņa likās aizvainota. Šķita, ka es jutu, kā viņa sarauca pieri un novērsās. Lai gan, ja nemaldos, līdz šim es kontrolēju jebkuru mūsu kustību. Lūk, kustinu pirkstus, te izstiepju sasietās kājas. Novēloti klīniskie kretīni tā nobijās, ka sarāva visas manas ekstremitātes. Varbūt iedzīvotāja vēl nav pielāgojusies savam ķermenim, vai arī es uzreiz satvēru varas grožus – nav pārsteidzoši, ja salīdzinām savu gribasspēku ar viņas.
No garlaicības kļuva nedaudz neveikli. Galu galā arī meitene nav vainīga, ka viņa kopā ar mani iekrita šajā briesmīgajā ģībonī. Tāpēc es centos būt pieklājīgs:
– Tu, Tanyukh, nedusmojies. Dzīvosim kopā… nu, kamēr vēl dzīvojam.
«Nāc,» viņa šķita šņaukām savu neesošo degunu. «Un jums ir taisnība par kaut ko… Es vienmēr esmu bijis pārāk kluss.» Un lūk, kaujiniecisks! Žēl, ka tu nenodzīvosi līdz rītam.
– Man tevis žēl. Kad tu un es nomirsim, es droši vien atgriezīšos mājās. Mans ķermenis mani tur gaida. Un TV.
– Es tā nedomāju… Vai apziņa nemirst kopā ar ķermeni? Jūs varat to atjaunot vēlāk, bet vispirms tas nomirst!
– Jūs daudz zināt par nekromantiju!
Viņa šņāca:
«Bet es kaut ko zinu par nāvi,» tad viņa samiernieciski piebilda: «Es nevaru būt pārliecināts, Ol, bet pastāv iespēja, ka jūs un es tagad dzīvosim kopā.» Un ļoti īsu laiku.
Manās domās bija tāds apjukums, ka sāka sāpēt deniņi. Bet es centos visu iespējamo, lai nekļūtu histēriska.
«Tad tev būs jāizdzīvo, Tanjukh.» Un tu esi ar mani. Tad mēs atgriezīsimies un nogalināsim šos neliešus! Noplēšam viņiem visu, lai viņiem nekas neatliek nekromantam!
Šķita, ka viņa ķiķināja, bet tad sāka spriest:
– Tev tā nevajadzētu darīt. Ja kāds var tevi atvest mājās, tas būs tikai nekromants. Īsts, pieredzējis. Un ne tas… viņi ir tikai studenti. Un šķiet, ka viņi nav tie centīgākie.
– Nu tā, plāns apstiprināts. Mēs izdzīvojam, tad noķeram pirmo pieredzējušo nekromantu, ar kuru saskaramies, un piespiežam viņu mūs pārcelt. Lai gan, spriežot pēc iepriekšējās pieredzes, varam pamosties kaut kādā cūkā vai ķeblītē… Sava veida neveiksmīga reinkarnācija.
– Tev tā nevajadzētu darīt! – ciema iemītnieks atkārtoja. – Nekromanti var būt labi. Un ļoti spēcīgi – nevarēju ne atspēkot, ne piekrist, tāpēc klausījos tālāk. – Nekromants mani bērnībā izglāba! Es jums teikšu tagad… nav ko darīt, pirms mēs nomirstam. Man bija divi gadi, un es saslimu ar saldo slimību. Tā ir tāda nelaime, ka tā uzrodas no nekurienes un nav ārstējama. Tas liek viņiem bieži skriet uz tualeti, bet pēc tam viņi ļoti zaudē svaru. Cilvēks ēd un ēd, bet joprojām zaudē svaru. Ja tas notiek ar vecu vīru, tad viņš var tā dzīvot gadiem, bet, kad tas notiek ar bērnu vai jaunieti, visa elle laužas vaļā. Nekas nepalīdzēs.
