Я с любопытством поглядываю на сгибы ее рук, ищу следы от уколов. Кажется, нет, но мысль о венерических заболеваниях, в том числе СПИДе, никуда не девается.
На левой руке – кожаный напульсник. Почему-то представил, как под напульсником скрыт уродливый шрам от пореза. Пальцы у девушки черно-фиолетовые – не иначе как от черничного пережора.
Вика смотрит на меня своими дрожащими зрачками. Она вся какая-то замороченная. Глаза бегают, суетятся, создают раздражающее впечатление – я не могу вглядеться в них, своей нервностью они ломают мой взгляд. Что-то вспомнив, она лезет в карман джинсов. Вытаскивает скомканный, истертый по краям листочек и протягивает мне. Я разворачиваю бумажку. Это ксерокопия документа.
Вика выжидательно смотрит на меня.
– Ты координатор, да?
– Я?! Нет! Свят-свят-свят!
Отдаю ей листочек, и Вика засовывает «документ» назад в карман. Мы снова молчим. Вика крутит браслет на руке. Она думала, что я координатор. А теперь просить у меня предъявить свою анкету она не отваживается.
– Их еще, наверное, нет. Координаторов. Наверное, завтра появятся, на открытие.
Вика молчит.
– Ведь завтра открытие? – уточняю я.
Она кивает.
– Ну да, – говорит она с особой интонацией, в которой успеваю разглядеть едва не половину ее жизненного пути. По крайней мере ту часть, в которой она впервые осознала, что назад дороги нет.
Завтра шестое июля, ночь на Ивана Купала. Завтра же – открытие ежегодного Шипотского фестиваля. Вика говорит:
– Они пасут нас. Зырят в бинокль. Прямо щас. Сто пудов.
– Кто?
– Они. Координаторы. Присматриваются к нам с тобой…
– Да ну. На хрена им это? Сами же нас пригласили… Ты, кстати, как узнала про сборище? – спрашиваю у Вики, чтобы немного сместить акценты. От упоминания о координаторах мне и самому неуютно.
Вика смотрит в огонь, шевелит бровями.
– Откуда узнала? Да подружка одна рассказала. Ну, типа не подружка, а так, одна девчонка знакомая. Ей пришло это мейлом, она зависала на вашем сайте, и ей приходили разные рассылки.
Я киваю.
– Она, короче, тоже с проблемами была, ну, у вас там только такие и тусуются. Но ей, – Вика кивает, имея в виду наш фестиваль, – ей такое не хавается. А я прикололась, я такая, люблю всякое интересное в жизни попробовать.
Вика немного отпускает себя, снимает барьер.
– С тем письмом – гон. Спрашивала я у пиплов, не слышал ли кто-нибудь о подобном. Говорили, типа шо-то такое слышали, но никто ничего конкретно не знает. Никто чего-то не ездил. Типа, иногда такие фишки организовывают какие-то люди. Семинары, типа шоб попустило… – Подумав, она добавила: – Может, это какая-то секта?
– Какая еще секта? – не возьму в толк.
– Ну, пригласила сюда нас. Типа, рассылает анкеты. «Прочитай сам и передай другому». Кому уже все пофиг, такие верят и едут. А здесь сейчас нам начнут какую-то херовину проповедовать, мозги зомбировать.
– Не знаю. Может, и так. Надо дождаться организаторов.
– А ты, кстати, не сектант? – смотрит она подозрительно.
– С чего ты взяла?
– А чего голова побритая?
Я объясняю, что мне так на голову легче. Тогда мыслей дурных меньше.
Вика с подозрением пялится на меня.
– Дурной што ли? – спросила Вика, хотя узнала о моих привычках совсем не много.
На спине у меня наколка в виде алхимической монады – еще со времен, когда мы увлекались не только прогрессивной алхимией, но и творчеством группы «Coil». Примерно тогда же я пробил себе губу. Сам. Дома, под трамадолом. Циркулем.
