Поднимаю глаза на улыбчивое лицо парня и делаю знак, чтобы молчал.
— Здравствуйте, — делаю голос немного строгим.
— Здравствуй, Любонька, — скрипит женщина в возрасте. — У моей подруги в субботу день рождения, могу я заказать ей торт, чтобы не свечки задувать. Ну, ты поняла.
— Да, конечно. Какой вкус? Клубничный или вишнёвый?
— Вишнёвый. Позвони в домофон, я сама к тебе выйду, хочу посмотреть на тебя.
— Хорошо, я подойду. До свидания.
— До свидания.
Натянуто улыбаюсь и краснею до кончиков волос. Моя работа — последнее, с чем я познакомлю Мирона.
— Надо заехать в бутик вин, купить вишнёвый ликёр, — шепчу я.
— А где это? — хмурится Мирон.
— Рядом. На следующей остановке.
Я бы с ним везде ездила. Необычайное чувство защищённости и спокойствия рядом с ним. Иногда даже путаю чувства, вроде старший брат рядом, с ним очень надёжно. И хотя мы молчим большую часть времени, я получаю удовольствие. И он тоже. Потому что взгляд с меня не сводит, улыбка на губах. И так несмело, когда стоим у дверей автобуса, прикасается к моей руке. И я отвечаю взаимностью. Теперь мы держимся за руки.
Мирон первым выскакивает на остановку, и я чувствую, как его рука напрягается, пытаясь меня приподнять и опустить вниз.
Город шумный, жаркий, красивый. Много людей, разнообразно одетых, в очках от солнца. Машины гудят в час пик, образуются пробки. Играют мелодии из открытых окон. Водители и пассажиры глазеют на прохожих.
Мы проходим по брусчатке к красивой вывеске с пластиковой бутылкой шампанского. Это знакомое мне место. Одно из самых лучших в городе. Винный бутик.
Внутри кондиционер работает, прохладно. Пахнет виноградом. Вдоль стен стоят деревянные стеллажи. Для городских жителей — это крутой дизайн, я родилась в посёлке, для меня это неструганные доски. На них сено, а уже на сене бутылки с дорогими винами.
— Здравствуйте, — улыбается мне девушка-консультант.
— Здравствуйте. Мне, пожалуйста, вишнёвый ликёр, — поджимаю губы, кошусь на обалдевающего Мирона.
— Как в прошлый раз?
— Да, — достаю карточку.
Девушка на минуту исчезает.
— Вот это цены, — ошарашенно шепчет надо мной Мирон. — Может, сами разбодяжим?
— Нельзя, — шикаю, и он с пониманием отходит в сторону.
У меня скидочная карточка, оплачиваю покупку, чек естественно оставляю себе, потому что клиенты «разбодяжили» не пьют.
Выходим из тихого бутика на шумную, разогретую летним солнцем городскую улицу, я прячу бутылку в сумке, где лежит кобура, пытаюсь, чтобы Мирон не увидел.
— Пять тысяч?! — поражённо усмехается он. — Там даже пол-литра нет. Эликсир молодости? Панацея? Это вообще что?
Он смеётся, идет передо мной впёред спиной. Улыбка у него великолепная! Завораживает, гипнотизирует. Я пьянею и слабею.
Мирон становится рядом и хватает за руку. Он не нежный, грубиян и дерзкий парень. Я, наверно, извращенка, но мне нравится грубая сила. Тем более это он, мой Мирошка, в которого я так давно влюблена.
Смотрю на него с восторгом и загадочно улыбаюсь.
Сворачиваем с проспекта и находим уютную кафешку. Обеденный перерыв закончился, людей в кафе немного, спокойно находим себе столик.
Зал оформлен в коричнево-голубых тонах. Много картин на стенах с изображением неба и моря. Шторы шоколадного цвета. На столике салфетка и меню. Мы садимся у окна, и сразу Мирон выбирает себе еду.
— Солянку будешь? — по нему видно, что еда — любимая тема. Глаза блестят, губы сжимаются в предвкушении. Здоровый вымахал, крепкий. Такого, наверно, блюдцем овсянки не накормишь. А я только борщ варить умею. Нужно посмотреть, как солянку готовят.
