По-деловому открываю меню и радуюсь безмерно:
— Кабачки!
— Что? — морщится он. — Что это за еда...
— Отличная еда, — улыбаюсь его потешной рожице. Забыла, какой он дурной и забавный.
— Была б отличная, если бы хрюкала. Мясо выбирай.
— Капустную котлетку…
— Любава, — он опять задорно смеётся.
— Я люблю овощи. Из мяса отварной язык возьму. И чай чёрный.
— А сладкое ты ешь? — он с интересом смотрит на меня.
Нет, не с интересом. Он влюблён. Или секса хочет. Пытается на лицо смотреть, но взгляд то и дело опускается ниже. Я подготовилась, мои грудки красиво упакованы, их можно немного видеть в вырез сарафана.
— Да. Давай в парк сходим. Мороженое поедим, — предлагаю с энтузиазмом.
— Круто, — он машет рукой, и к столику подходит девушка в фартуке.
Я немного ревную и горжусь одновременно. Официантка на Мирона пялится, а он на меня.
Мы делаем заказ. Руки под столом. Неловкая пауза.
Немного теряюсь. Чем бы зацепить? Чем бы привлечь его, кроме сисек? Не хочу на один раз, я ведь страдать буду, если кинет…
Тут вспоминаю, что говорила Галя. Внимательно слежу за Мироном и задаю вопрос:
— А ты когда Колю Носорога видел?
Мирон удивляется, вскидывает одну бровь вверх. Я никак не могу трактовать эту реакцию, перескажу Гале, она расшифрует.
— Его с девятого класса попёрли, с тех пор ни разу.
Я ему верю. Я хочу ему всё доверить, мне бы легче стало. Но рано.
— А что за дела? — он с подозрением щурит горячие глаза, которые в этот момент гармонируют со шторами рядом.
Я как-то не подумала, что он сам может задать встречный вопрос.
— Люба!
Мирон очень внимательно следит за мной. Что-то соображает. Я ответить не могу. Мысли путаются, становится холодно. А вдруг они заодно… Я теряюсь, вскакиваю со стула и собираюсь уйти к Гале.
Делаю шаг, меня Мирон за руку хватает и резко усаживает на место так, что я чуть со стула не падаю. Собираюсь крикнуть.
— Люба, ты что?! — испуганно шепчет он. — Погоди… Не говори… Ты видела его?
В горле ком встаёт. Я киваю, пытаясь понять, кто этот парень напротив.
— Расскажи мне, — поглаживает мою руку и ждёт ответа.
— Мне... — я оглядываюсь по сторонам в надежде получить поддержку хоть от кого-то. Ещё высматриваю чёрную фигуру в капюшоне, — мне кажется, что меня постоянно преследуют. За мной следят… Это уже на болезнь похоже. Прости.
Он сильно бледнеет и замирает. Мою руку не отпускает, даже когда приносят наш заказ.
— Приятного аппетита, — улыбается девушка и отходит от нашего столика.
— Мирон, отпусти, мне больно.
Отпускает, предварительно поцеловав моё запястье.
Кто из нас больной непонятно.
— Не беспокойся, никто тебя не преследует. Никто не подсматривает, — он быстро начинает лопать свою солянку, откусывая хлеб. — Не надо бояться, я всегда рядом. Если какие-то неприятности, Любава, ты же знаешь, я за тебя убить готов.
— Вот этого не надо, — расстраиваюсь я и приступаю к своим кабачкам. — Расскажи о себе, о своих девушках.
— О ком?! — смеётся он. — Нет у меня девушек. — Замирает, улыбка становится натянутой. Взгляд исподлобья: — Не было ни разу. А у тебя были парни?
— Как не было? — кабачок застревает в горле и кажется начинает хрюкать, как мечтал Мирон . — В смысле, вообще не… и секса…
— Не было, — подтверждает он. — А у тебя?
— Не было, — сглатываю кабачок и запиваю чаем. — И целовалась только с тобой в пятнадцать.
— Оп, — усмехается Мирон.
— И что? — расстраиваюсь до глубины души. — Говорят, если партнёр опытный, то можно боли избежать…
