11. Глава одиннадцатая
Мой ангел пьян, летает криво,
Орет пророчества и мат.
А я смотрю на это диво
И понимаю: счастлив, гад.
(С) Восхитительно же, только не нашла автора.
И не понятно, чей ангел: Карины или Сергея
Карина
Мы героически продержались до Головинки, и мне стоило бы дать за это медаль. Когда под тобой рычит мотор, в окна задувает пахнущий морем и соснами воздух, и совсем близко – чертовски красивый, сильный мужчина кусает губу и еле сдерживается, чтобы не наброситься… м-м-м…
Короче, мы продержались. Даже сумели не наброситься друг на друга прямо в машине перед воротами. Даже – выйти из нее, поставить на сигнализацию. Но стоило сделать шаг по ровной дороге – всего один из оставшихся до калитки десяти! – и все.
Рухнуло все.
Просто он так пахнет… и эти мощные плечи, облитые лунным светом, блестящие желанием глаза… Прикосновение его пальцев – горячее, обжигающее, электрическое…
Молния. Это была чертова молния. И мы рухнули – навстречу друг другу, в безумный, жадный и сладкий поцелуй, и…
– Твою гармонию, Кари-ина… что ты со мной делаешь? – простонали мне в губы, вдавливая, втискивая в себя, дыша рвано и загнанно.
– Сам ты… – буркнула я и поцеловала его снова. Ведь это просто поцелуй, да? Пока еще ничего непристойного?
Через пару секунд я уже не была так в этом уверена. Загребущие руки невесть как оказались у меня под блузкой, губы – на шее, а моя нога… хм… я совершенно не виновата в том, что она обвилась вокруг чьей-то еще ноги. Она сама, честное слово! И вообще, в состоянии аффекта.
В этом же состоянии аффекта меня прижали к калитке, продолжая целовать, и если бы не совершенно внезапно раздавшийся где-то сверху грохот и отчаянный мяв…
Короче, спасибо той кошке, что сверзилась с крыши или откуда там еще она валилась.
Отскочив друг от друга (и путаясь в собственных ногах), мы немножко сумасшедше рассмеялись. И совершенно синхронно выдохнули:
– Домой.
– В кровать.
Кто из нас что сказал – было совершенно неважно. Взаимопонимание, оно такое понимание.
Через порог меня таки перенесли. Отчасти потому что ноги не держали. А не держали, потому что туфли я потеряла где-то перед калиткой. Белый офисный пиджак – чуть дальше, около качели. А остальное…
Остальное нашлось в спальне. Потом. Сильно потом. После взрыва парочки сверхновых (или это был торшер?), подавшей в отставку с опасной работы кровати и умерших от зависти мартовских, апрельских, майских и все прочих кошек. И котов. И вообще. Да, именно что вообще.
И все было прекрасно, чудесно, замечательно и так как доктор прописал, кроме…
– Кажется, я пропустила ужин, – задумчиво сказала я, ленясь поднять голову с широкой, чуть влажной от пота груди.
– Я тоже, – пророкотало под моим ухом. Низко, щекотно и как-то удивительно правильно было ощущать его голос вот так. Собственной кожей – как вибрацию, как движение мышц, как урчание гигантского сытого зверя.
То есть голодного. В каком-то смысле. Не в том, котором вы подумали! В этом я была совершенно, абсолютно сыта и довольна. И он тоже, на морде это было написано во-от такими буквами. Но вот в другом, обычном и банальном, мне страшно хотелось чего-то… чего-то такого… солененького, поджаристого снаружи и нежно-рассыпчатого внутри, с чесночком и легкой перчинкой, с хрустящими шкварками… желтенького такого, горяченького… и чтобы пахло на всю Головинку!
– Хочу жареной картошки, – озвучила я свою заветную мечту.
