Холод сковывал все сильнее. Дрожь, наконец, пробралась по спине, мелкая, неконтролируемая. Она чувствовала, как капля пота – холодная, как слеза призрака – скатилась по виску под безупречно уложенными волосами. Руки на подлокотниках онемели от напряжения.
– …Елена! – голос Кирилла стал резче, тревожнее. Он протянул ей бумажную салфетку. Она тупо посмотрела на нее, не понимая, зачем. – Вот. Вытри лицо. Дыши. Я понимаю, это… тяжелейший удар. Но семь лет – это время. Значительное время! Мы можем многое сделать. Превентивная терапия, нейропротекторы, работа с психологом… «Вердикт» предлагает комплексную программу поддержки для «Знающих»…
Его слова отскакивали от ледяного щита, которым она себя окружила. «Программа поддержки». Для обреченных. Для ходячих мертвецов, ожидающих своего часа. Для тех, кого «Эффект Оракула» медленно, но, верно, превращает в свои живые доказательства. Она теперь часть этой программы. Часть статистики. Ее случай – еще одна строка в безупречной базе данных, подтверждающая точность «Прогноза». Ирония была настолько горькой, что вызвала спазм в горле.
Она попыталась заговорить. Чтобы сказать… что? Чтобы спросить о погрешности? О том, что это ошибка? Но цифра 99.9% висела в воздухе, как клеймо. Ее собственный рациональный ум, воспитанный «Вердиктом», не позволял отрицать. Точность была священной коровой. Знание – ее богом. Теперь этот бог принес ее в жертву.
– Я… – голос сорвался, стал хриплым, чужим. Она сглотнула ком в горле, попыталась снова, собрав всю волю, всю профессиональную выучку, чтобы не зарыдать, не закричать, не разбить эту проклятую голограмму. – Я понимаю. Спасибо, Кирилл. Документы… на программу… – Она махнула рукой в сторону планшета, на котором он уже открывал какие-то формы. Подписать. Согласиться на терапию отчаяния. На жизнь в ожидании.
Он молча протянул ей стилус. Елена взяла его дрожащими пальцами. Подпись под соглашением на «комплексную поддержку» вышла кривой, неузнаваемой. Клякса. Как ее жизнь теперь.
Встать. Ноги едва держали. Она оперлась о спинку кресла, чувствуя, как Кирилл хочет помочь, но не решается прикоснуться. «Знающая». Прокаженная. Даже для коллеги.
– Тебе… может, отдохнуть? В ординаторской? Или я выпишу тебе… – начал он.
– Нет. – Она резко, почти грубо перебила его. Голос нашел какую-то металлическую ноту. – Я… пойду. Работа. Пациенты ждут.
Это была последняя ложь. Последняя попытка уцепиться за обломки своей прежней жизни, своего прежнего «я» – доктора Елены Соколовой, невролога, хозяйки положения. Но произнося это, она знала: все кончено. Ее царству рациональности, контролю, вере в силу знания без последствий – пришел конец.
Она вышла из кабинета. Коридор «НейроВердикта» встретил ее своим вечным полумраком и голубоватым сиянием. Но теперь он казался туннелем, ведущим прямиком в мрак. Синие буквы диагноза пылали у нее перед глазами ярче любого света. *Хантингтон-Плюс. Агрессивная. 7 лет. 99.9%. *
«Я уже мертва», – эхом отозвалось внутри, заглушая стук собственного сердца, которое все еще билось, обреченное, в ее замерзшей груди. Она сделала шаг. Потом другой. Двигаясь на автопилоте, унося с собой не знание, а приговор, и леденящее понимание: самые страшные симптомы уже начались. Прямо сейчас. В тишине ее сломленного духа.
