Продолжая нервно комкать свитер на его груди, проглатываю вставший в горле ком и стараюсь рассмеяться. Выходит сухо и натужно, но выдавить из себя что-то более натуральное сейчас не представляется возможным. Потому что парнишка не совсем в моём вкусе, и пахнет от него далеко не парфюмом – немного стиральным порошком, чуть больше сигаретным дымом, и чем-то запретным, далеко за гранью моего скучного, благоразумного мира. Потому что между нами пару лет разницы и глубокая моральная пропасть – не помеха, а приговор, особенно для девушки, до последнего не решившейся признаться своему молодому человеку, что ждала именно от него инициативы, напора. Безоговорочного. Жёсткого. Такого, какой так унизительно пробирает дрожью рядом с этим уличным отбросом.
6. Упасть ниже плинтуса
Робею как восьмиклассница, когда должна спокойно поставить его на место. Нужно ещё раз попробовать.
– Спасибо, конечно, что подхватил, но это ещё не повод распускать руки. Придержи подкаты для ровесниц, с ними может чего перепадёт. И дай мне, наконец, пройти!
– А я уверен, что попытаться стоит. Ты очень красивая, просто необыкновенная. И грустная. Тебя кто-то обидел?
Он не извиняется, не отпускает, не отстраняется, но при этом в жгучих глазах плещется такая неподкупная искренность, что моя боль, почуяв сопереживание, вдруг вырывается колючим смешком.
– Да как обидел… Разве на правду обижаются?
– Смотря на чью правду. Если мужчина позволяет себе доводить тебя до слёз, то смело шли его в зад вместе со своей правдой. Не слушай эгоистов.
– А кого слушать – тебя, что ли… Мася?
Направленный на меня свирепый взгляд прозрачно намекает, что подчёркивая своё превосходство, я ступаю на незнакомую и крайне скользкую тропу. Но нет, его губы снова трогает улыбка. Улыбка, от которой начинает дрожать подбородок. Дожила – меня жалеет гопник.
Ну спасибо тебе, Дронов! Помог упасть ниже плинтуса.
– Слушай себя, – проводив прищуренным взглядом вышедшего из подъезда мужчину, он касается моего уха едва слышным шёпотом. – Только ты знаешь, чего на самом деле хочешь. Главное не тормози...
На миг замираю в попытке понять, какого чёрта я упускаю свой шанс позвать на помощь, а затем медленно поворачиваю голову и вижу приоткрытые губы. Очень красивые влажные губы. У моего рта. И я вдруг со всей беспощадной ясностью понимаю, что хочу их попробовать. До жжения в пересохшем горле, до боли в каждой мышце. А я ведь ни с кем кроме Саши ни разу не целовалась.
Зануда. Забитая. Жалкая пародия на современную женщину – стучит в висках брезгливым тоном Дронова.
Нервы, устав от натяжения начинают сдавать. И не понять – это земля под ногами так качается или колени ходят ходуном от злости. Не на Сашу и даже не на безобразника этого – на себя. Я никогда не жалела о том, что делала, потому что никогда не позволяла себе послаблений. Благоразумие вперёд всего – всегда, во всём. И сейчас оно мне твердит бежать без оглядки.
– Так чего ты хочешь, Снегурочка?
– Хочу чтобы ты меня отпустил.
Не вздумай, пожалуйста. У тебя такие широкие и тёплые ладони, а мне так плохо…
– Не ври.
Его руки обнимают меня так бережно, словно боятся сломать. Руки, которые наверняка свернули не один нос, а всё о чём я могу думать – маячащие на горизонте расспросы родителей о самочувствии Дронова и бесконечный щебет влюблённой Лизки о том какой замечательный у неё парень. Первая любовь, первые отношения – сестру понять можно, но я не выдержу. Сегодня нет, слишком много всего.
