Вовне я говорю еще вперед лицом,
С евстахиевой сплю пока недальнозорко,
Нарочно окольцованный кольцом,
А-а, тарахти, Гомерова моторка…
Все движется не так, пересекая синь.
От скиний дымчатых простор морской раскинь
И гул любимых вынь пока из уха.
Явь мерят лишь фасетками разинь,
Я так и знал, что местность – показуха.
Я так и знал, что, вперясь, патриот
О горизонт плачевно глаз натрет,
От жалости к прощанию он сер весь,
Но Родина – лишь трат его приплод
И языка медлительный спецсервис.
Что остается? Моря синий лоск?
Все наши знанья – к нашим «крибле-краблям»?
Лишь заклинаньем пользуется мозг?
Как солнечно! В беспамятство пора, блин?
И на горе безлюдия оставлен
Прозрачный только мнения киоск.
