– За что мне это всё? – тоскливо бросил участковый в пространство, не слишком надеясь на ответ.
– Путь героя, ммм? – шепнуло пространство голосом Сидора. – Высшие силы испытывают тебя и прочая херь?
– А почему они тебя не испытывают?
– Нуууу… – задумался бомж, – может, от того, что я послан тебе в утешение? Вроде как ты на меня посмотришь и приободришься, не все так плохо, вон Сидор совсем того… бесперспективный.
– Вовсе я так не думаю, ну что ты в самом деле? Да стоит тебе захотеть…
Слова его звучали фальшиво и жалко. Участковый осекся и с преувеличенным интересом зашелестел листами тощей брошюрки с надписью « Административный кодекс».
– Если очень захотеть, можно в космос полететь, – разрядил обстановку Сидор.
– Точно!
Участковый был рад сменить тему.
– Ладно, пошли, покажешь, что за рука там безобразничает.
– Оскорбляет жестом, – уточнил бомж.
– Оформим непристойное поведение в общественном месте, – потряс брошюркой Курышкин.
И они направились к мусорным бакам. Впереди шел, печатая шаг, участковый, за ним семенил Сидор.
Пусть мир и летел к чертовой матери осколками граненого стакана, они были полны решимости оставаться с ним до самого конца.
***
Оставалось совсем немного. Еще один поворот серпантиновой дороги, и будет вершина. Преследователи остались далеко позади, на этот раз у него обязательно получится. Жаль, конечно, что не осталось оружия, но ведь в спину ему не дышат. Еще чуть-чуть… Черт! Что это? Не может быть!
Борис Петрович, клерк одной из многих мелких невнятного назначения контор, разбросанных тут и там по Вселенной, беспомощно разинув рот, таращился на монитор. Его аватар только что разнесло на куски пушечным ядром, буквально за шаг до завершения миссии.
– Твою мать! – заплакал Борис Петрович, провожая взглядом фрагменты аватара, летящие на сонный город далеко внизу.
На экране издевательски мигала надпись Game Over.
Обрывок тринадцатый
После зимней спячки первый весенний день – самое то. Потом, конечно, привыкаешь и ворчишь, как невыносимо жарко на солнце, изумруды трав утомляют глаз, и пыль, и мухи со своим жужжанием, да тонкие щекотливые насекомьи лапки.
Егор Сергеевич всегда просыпается именно в такой день. Черт знает, каким чувством, но он ощущает, что пора, и выныривает из зимнего анабиоза. Вот и теперь, сидя на обогретой солнцем парковой скамейке, он с ленивым удовольствием разглядывает окружающий мир. У ног его блудят голуби, на деревьях наливаются почки, из-под снулой земной толщи пробивается робкий росток. Егор Сергеевич наполняется тихой благостью, зная, что до завтра его не потревожат. А завтра… Далеко до него. Хотя, оно, конечно, непременно наступит.
Когда оно наступит, на свет выползет Антонина Петровна, хтонической красоты женщина.
– Ну? – уперев в объемные бока все свои руки, спросит она.
– Как спалось, Хтонечка? Видала ли сны? – вежливо поинтересуется Егор Сергеевич.
– Видала! – рявкнет Антонина Петровна, – Как ты, козел похотливый, изменяешь.
И ее пышная грудь начнет вздыматься океанскими штормовыми волнами.
Егора Сергеевич посетит ощущение, будто он утлая лодочка, застигнутая в этих волнах за вопиющим браконьерством. Воздев мохнатые лапы к небесам, он стащит с их гладкой синевы упирающийся солнечный диск и метнет в Антонину Петровну. Она поймает его, запрыгает, заскачет на одном месте, перебрасывая солнце из рук в руки, дуя на пылающие ладони и пыхтя, словно паровоз. Фух-фух-фух.
