Поцелуй под звездами - страница 10

Мелисса целует меня. Пахнет от неё дешёвым пивом. Я думал, это вызовет во мне хоть какие-то чувства. Хоть искру. Но – увы. Ничего. Ровным счётом ничего. Она уходит. Я смотрю ей вслед. И чувствую…Ничего. Вообще ничего.

Я выдавливаю из себя улыбку, для правдоподобности шлёпаю её по попке. Она хихикает. А я даже не смотрю ей вслед. Я не собирался подниматься к ней. Слишком всё просто. Слишком понятно. Что она хочет, и что взамен.

С ней – как с математикой. Одно действие – один результат.

А Мегги…Она была другой. Её желания нельзя прочитать по вырезу на платье. С ней ты не знаешь, обнимет ли она тебя или отвернётся. Это интригует.

У меня были девушки. Но серьёзных отношений – никогда. А смысл? Кому понравится наличие официальной невесты, где-то в Лондоне? Женитьба по договору не делает тебя привлекательнее.

Пока я размышляю о бренности мира и пустоте случайных связей, толпа в доме становится ещё плотнее. Меня начинает душить жара, дым, шум. Я хочу воздуха.

Медленно поднимаюсь, ухожу через толпу, петляя по комнатам, коридорам. Прохожу мимо чьей-то драки в ванной, мимо парочки, засосавшейся у лестницы. Наконец нахожу нужную дверь и выхожу во двор.

Тихо. Просторно. Прохладно.

Я опираюсь на перила, смотрю на деревья. Вдыхаю. И выдыхаю. Ставлю пиво на ограждение, вытаскиваю сигареты. Кубинские, конечно. С Серхио спорить бесполезно. Курить что-то кроме их марки – значит вычеркнуть себя из семейной истории.

Щёлкаю зажигалкой. Вдох. Мягкий, терпкий вкус.

Сентябрь. Тёплый. Ветер шуршит в кронах. Внутренний дворик пуст. Я один. И, впервые за вечер, спокоен.

Голос сзади:

– Я бы не советовала тебе подниматься к Мелиссе. Там побывала половина футбольной команды. Не самая безопасная локация.

Я не оборачиваюсь.

– И кто мне это говорит?

– Это я.

– Кто – я? Моя совесть?

– Да, она самая.

– Или Санта.

– Не глупи. Ты узнал меня.

Я поворачиваюсь. Мегги. Слегка пьяная. Кудри на плечах. Глаза сияют.

– Ты, кажется, всегда сидишь в четвёртом ряду?

– Иногда в третьем.

– Я… просто замечала. Иногда. Ну, часто.

– Почему ничего не сказала?

– Потому что ты казался слишком…законченной историей. Таким, в кого не влезешь.

– Может, звучит глупо. «Но именно глупости запоминаются лучше всего», —говорю я. Это фраза, вытатуированная у меня под ключицей. Я надеюсь, она поймёт.

Она улыбается. Проходит секунда. И она шепчет:

– Когда проблемы тянут вниз, смотри наверх.

Я замолкаю. Улыбка появляется сама собой.

– О, знатоки цитат, – качаю головой и улыбаюсь.

– А ты думал, я простая провинциалка? Это мой любимый мультик, Соло.

– А я думал, ты не запомнила моё имя.

– Ты слишком много думаешь, Соломон.

– Часто. Особенно – о красивых девушках с веснушками.

Я узнал о ней всё, что смог. Франция. Старший брат. Отец – строитель. Мать – школьная учительница. Она перевелась два года назад, учится на третьем курсе. Маркетинг, экономика. Живёт с Кесси. Парня сейчас нет, но был всеми любимый Питер. Парень мутный и очень интересный. Любит джаз. Обожает Бэнкси.

– Ау. Ты завис на минуту или две, —говорит она.

– Размышлял.

– О чём?

– О тебе. Обо мне. О том, что мы можем сделать друг с другом.

Мегги открывает рот, чтобы что-то сказать… и не успевает.

Она целует меня. Мы поцеловались. Неуверенно. Осторожно. Почти как во сне, где всё кажется правильным – но ты знаешь, что сейчас проснёшься. Но я не проснулся. И именно это было страшно. Она отстранилась первой. Губы дрожали. Глаза – как будто она только что сожгла что-то важное. Она не извинилась. Не объяснила. Просто сказала: – Это была ошибка.