Договариваю поспешно, глядя на то, как брови Кирилла лезут вверх и взгляд меняется с разгневанного на обеспокоенный. Парень мгновенно оказывается у моей постели, садится рядом и тянется рукой к моему лбу.
— Что ты делаешь? — шиплю отстранившись.
— Да вот проверяю, нет ли у тебя температуры. Какой нахрен подъезд, когда я только вчера вечером вернулся из Питера!
— Я…но… — запинаюсь, — я видела тебя в тот день, когда меня отвезли в больницу, ты…я еще не сошла с ума, чтобы перепутать тебя с кем-то другим!
— Тааааккк… — вздыхает Кир, а потом поднявшись, сует руку в карман брюк и достает телефон. — А скажи-ка мне, как выглядела моя «жена»? Зеленоглазая брюнетка с животом размером с дирижабль?
— Д…да, — киваю, — ты в порядке? — спрашиваю, всерьез опасаясь за психическое здоровье парня.
— Я сейчас вернусь, — не ответив на мой вопрос, Кир разворачивается и выходит из палаты, оставляя меня в полном недоумении. Это что сейчас такое было?
Он возвращается довольно быстро, на лице привычная ухмылка, смотрит на меня загадочно, чуть склонив голову на бок, а потом пересекает палату, в миг оказываясь возле меня.
— Еще раз выкинешь что-то подобное, — произносит, взяв меня за подбородок и вынуждая смотреть в глаза, — собственными руками придушу.
— А ты ли не…
— Завтра тебя выписывают, — перебивает меня на полуслове.
— Я в курсе, умник.
— Съездим кое-куда.
— Куда? — спрашиваю зачем-то. Да я вообще не собираюсь с ним никуда ехать. Ни завтра, ни послезавтра, никогда!
— С женой познакомлю, — ухмыляется сосед.
— Чего? Ты с ума сошел?
— Сошел, — усмехается, а потом внезапно становится совершенно серьезным и добавляет: — давно уже.
8. Глава 7
Ярослава
Кир появляется в палате к моменту моей выписки. Минута в минуту. А я ведь надеялась, что забудет или решит, что есть дела поинтереснее. В конце концов у него семь пятниц на неделе, я бы не удивилась. Моих надежд он, в общем, не оправдывает, входит в палату ровно в одиннадцать, как и обещал вчера, когда, ошарашив меня, покинул палату.
— Готова?
— Нет, — бросаю, скорее из вредности.
Осматриваю парня с ног до головы. Сегодня в он в привычных для меня синих джинсах и бежевом свитере. Понимаю, что, наверное, стоит отвести взгляд и прекратить пялиться, а не могу. Красивый он все-таки и бежевый ему идет.
Мысленно отвешиваю себе подзатыльник, не туда меня заносит, ох не туда. Кир вообще на меня странно действует, придушить хочется и в тоже время…
Ох, Славка, не доведут тебя до добра эти гормоны чертовы.
— Пойдем, нас уже ждут, — Кир подходит ближе, подает мне руку, помогая подняться на ноги.
— Ты не отстанешь, да? — спрашиваю, пока он помогает мне надеть верхнюю одежду.
— Чтобы ты в очередной раз пошла и где-нибудь потеряла сознания, нет уж, уволь.
Он разворачивает меня лицом к себе, цепляет большим и указательным пальцами мой подбородок и заставляет смотреть в глаза. Смотрит на меня серьезно, без тени улыбки, лоб морщит, словно недоволен чем-то. А я не понимаю чем, не понимаю, что он здесь делает, я вот уже долгое время не понимаю, какого черта вообще происходит.
И я не знаю, сколько мы так стоим, не проронив ни единого слова, молча смотрим друг другу в глаза. Черт, какие же все-таки красивые у него глаза, ярко-голубые, светящиеся, живые что ли, и взгляд такой пронзительный, словно прямо в душу заглядывает, насквозь прожигает. И мне от этого взгляда сейчас укрыться хочется, потом что столько всего в нем бушует, столько всего перемешано: и злость, и боль, и волнение … да все на свете просто.
