– Да Настя, сестра.
– А, Настя, здравствуй. Мы с Машей разошлись в прошлой жизни, ну что вам от меня надо?
– Андрей, ты уж мог бы помочь. Она совсем плоха стала.
– Она уже пятнадцать лет совсем плоха.
– Слушай, я тебе серьёзно говорю. Она совсем поехала. Ходит по улицам и орёт на людей.
– На меня она орала уже на второй день брака.
– Ты неисправим. Можешь шутить сколько угодно, но ты обязан помочь. Ты прожил с ней столько лет и стольким ей обязан. А она ходит по городу каждый день и вещает. Не ровен час её заберут и будут лечить так, что в ней от человека вообще ничего не останется.
– Может быть, с ней можно просто поговорить? По-человечески с ней давно не разговаривали. И не ставили её на место.
– Андрей, не увиливай! Ей просто некому помочь, кроме тебя!
– А чем я-то могу помочь? Я не психиатр, я бизнесмен. Прошу заметить, совершенно в другой области. Мить, тормозни здесь, ага, ага, вот здесь.
– В том-то и дело, что бизнесмен. Деньги есть.
– Ну какие могут быть деньги, если человек – совсем того? Только квалифицированная медицинская помощь.
– Андрей, я тебе для этого и звоню…
– Настя, я совсем в этом не разбираюсь. Знаешь, как на упаковках лекарств пишут – «Проконсультируйтесь со специалистом». Вот и здесь тот же самый случай – проконсультируйтесь со специалистом, а не с бывшим мужем пациентки.
– Андрей, ну я тебя по-человечески прошу.
– Я так понимаю, у тебя нет под рукой интернета, и ты не знаешь, по какому номеру звонить в таких случаях. Я наведу справки и перезвоню. А пока можешь попробовать 03, вроде бы раньше этот номер помогал.
Родственники моей бывшей жены изводят меня уже лет десять – вроде бы через пару лет после нашего развода у неё поехала крыша, и она стала, как раньше говорили, кликушей. Ну я-то что могу с этим сделать? В костюме ангела спуститься к ней на верёвках и благословить её на выздоровление? Дать миллион, чтобы она поехала подлечиться в Карловы Вары? Или что?
– Здравствуйте, вам курящий или некурящий?
– Некурящий, пожалуйста.
– Ваше пальто.
– Минутчку.
Меня любезно проводят за стол, усаживают, раскрывают передо мной широченное меню, и тут ещё один звонок.
– Алло.
– Андрей Николаевич, это Саймон, по поводу фотографии.
– Да, Саймон, ну мы как и договаривались.
– Я буду минут через сорок.
– Хорошо, я как раз успею поесть, – усмехаюсь в трубку.
Саймон Андерсон – британец-фотограф, хороший малый, как-то с ним случайно познакомились и разговорились, он чудно говорит по-русски и прекрасно снимает. Сейчас я ему нужен для какого-то журнала – я уже и запамятовал, какого, – я им какой-то комментарий давал или что-то такое. Мне приятно увидеться со стариком Саймоном.
Я делаю заказ и отлучаюсь в туалет. Пока справляю нужду, смотрю вниз – пузо закрывает обзор, так что поднимаю глаза прямо перед собой: на стене висит карта Москвы – стилизованная под старину, но по топографии вполне современная. Вдруг вспоминаю про то фиолетово-розовое свечение на горизонте, которое я видел с высоты офиса – было оно где-то на западе, я даже запомнил ориентиры – высотные здания, между которыми этот источник света находится.
Черчу взглядом линии на карте: вот здесь мы, вот тут МГУ, тут Пётр Первый, свет, стало быть, где-то посередине… Чёрт, как раньше я этого не понял – вдалеке светилась не таинственная новостройка на западе города, а хорошо известное мне место – высотные дома на Новом Арбате, где по вечерам включают нарядную подсветку. Не раз я видел это вблизи, но совершенно не обратил на это внимания. А издалека это оказалось чем-то завораживающим и манящим.
