– Погоди! – остановил его второй. – А вдруг это кто-нибудь из местных?
– Местные не валяются где попало! – возразил первый. – А если это и так – где гарантия, что это не чечен?
И тут до них долетели слова:
– Не стреляйте… Я свой… Я – русский.
Голос был слаб, но вполне различим.
– Вот видишь? – вновь подал голос второй. – Я же говорил тебе – это местный.
– Ну и что теперь прикажешь с ним делать? – недовольно проворчал первый.
– Тащить в госпиталь, – ответил второй. – Он тут как раз близко – через один дом.
– Не было печали – так черти накачали! – запротестовал первый. – Не хочу я никого тащить!… Может здесь бросим? Будто и не видели…
– А, если тебя раненого вот так бросят умирать?! – начал злится второй. – Как тебе это понравится?
– Да, ладно, ладно тебе! – пошёл на попятную первый. – Пошутил я! Пошутил… На чём тащить-то будем? На руках что ли? У него вон глянь, вся нога разворочена… И плечо.
– Поди у Петьки плащ трофейный попроси: на нём и потащим.
Конец ознакомительного фрагмента.
