Предать себя - страница 17

А что, если этот кто-то узнает, чем я занимаюсь ночами? Или уже узнал? Боже, мне только «славы» сейчас не хватало для полного счастья!

По пути к дому постоянно оглядываюсь. Чуть ли не шарахаюсь от каждой тени и прохожих. Ежесекундно кажется, что за мной следят и преследуют. Но никого подозрительного или даже смутно знакомого не замечаю.

Более или менее выдыхаю только дома, закрывшись на два замка. Но и здесь я не чувствую себя в относительной безопасности. Похоже, невроз становится образом моей жизни. Нездоровым образом жизни…

Не знаю, как доживаю до следующего утра. А на первых двух парах буквально «сижу на иголках».

Чувствую, прям плохо становится. Меня потряхивает от переживания, нетерпения найти его и немедленно услышать ответ. Даже писать толком не получается. Нервозность меня так и дёргает.

Нет, сегодня по-любому надо в аптеку заскочить.

Швыряю ручку на парту и перехватываю Ленин удивлённый взгляд. Она вопросительно приподнимает брови, мол, ты чего? Отмахиваюсь и в тысячный раз смотрю на экран телефона.

Чертыхаюсь, проклиная самую подлую вещь на свете — время. Последние полчаса мне кажутся адской нескончаемой временной петлёй. И как только заканчивается пара, первой вылетаю из аудитории.

Блин, ещё и он первым пришёл! Придётся мне к нему подходить.

В кафе-столовой Самарин сидит у окна с двумя незнакомыми парнями. Мало того что он достаточно оживлённо участвует в беседе, так ещё и в ноутбуке успевает порхать длинными, красивыми пальцами.

Подхожу ближе. Артём замечает меня и расплывается в самой радостной улыбке, словно только и ждал меня всю жизнь.

Не сдержавшись, закатываю глаза и поправляю очки.

— А вот и моя Санечка! — отодвигает стул рядом с собой.

Чего?! Санечка? Моя? — закусываю нижнюю губу, сдерживая праведное возмущение, и сверлю его взглядом.

Три ближайшие пары глаз устремляются на меня. На остальных стараюсь не обращать внимания. Народу становится всё больше.

Сажусь на предложенный стул и смотрю на растерянных или даже смущённых парней напротив.

— Коля, Олег, — представляет Артём, — они с истфака.

Киваю.

— Э-эм, мы пойдём. Ты маякни, как закончишь, — говорит один из будущих историков, и оба поднимаются.

Артём кивает и утыкается в экран. Не поднимая головы, пододвигает ко мне бумажный пакет, стоящий рядом на столе.

— Мне надо три минуты и я весь твой. Ты пока пообедай.

— Нужен ты мне весь, — ворчу и заглядываю в пакет.

Нет, я не собираюсь с ним посиделки устраивать. Мне просто нужно узнать имя человека, следившего за мной.

На нервяке и есть-то не хочется. И в пакет заглядываю из банального любопытства, но как только замечаю до боли знакомый стаканчик из «Старбакса», руки сами тянуться и достают любимый кофе.

— Ладно, будем считать, что это твои искренние извинения.

Артём кидает на меня косой быстрый взгляд и улыбается.

«Хотя, в таком случае, ты меня должен кормить до конца жизни, за миллиарды моих нервных клеток», — добавляю про себя и делаю глоток.

М-м-м… Божественно! Чёрный с сахаром. Как же долго я его не пила…

От кофе разыгрывается аппетит, и я снова лезу в пакет. Достаю белый контейнер с логотипом хорошего ресторана и кошусь на полностью увлечённого делом Артёма.

Открываю, и голодная слюна мгновенно скапливается во рту.

Интересно, а этот аппетитный мясной салатик тоже мне?

Беру вилку и, не раздумывая более ни секунды, отправляю в рот сочный кусочек, м-м-м… индейки!