- Что... Как мы тут оказались?
- Я забрал тебя из клиники. Привез к морю, чтобы...
Щелчок. В голове проигрываются недавние события.
Клиника. Слова врача. Еще одна тайна моего «горячо любимого мужа». Обморок.
Я думала, что страшнее того, что уже сделал Тимофей, не будет, но как же глупо ошибалась.
Очередная раскрытая правда подобна разрушающему города урагану. Жестокому, надламывающему еще больше душу. Выворачивающему ее наизнанку.
Он давным-давно леваками занимается.
За что ты так со мной, Тимофей?
Очередной вопрос. На который я и так знаю ответ.
Реброву кроме своей черной, прогнившей личины ничего не важно.
Ни жена, ни дочка значения не имеют. Лишь бы бабки капали, а он стоял на пьедестале и только ручки алчно потирал.
Грязные деньги могут все. Они покупают каждого в этом городе. Будь то врач, адвокат или... полицейский.
Да, заявить в полицию на Петра Федоровича и потребовать отобрать у него лицензию, точно не получится. Я даже толком рассказать ничего не смогу, Тимофей оперативно все порешит. Неудача обеспечена.
- Звонил твой муж, - Кирилл отдает в руки телефон. - Я ответил. Сказал, что тебе плохо стало.
- И что Тимофей?
Наверняка, снова угрожал, требовал меня немедленно вернуть.
Съёмки горят, сериал надо показывать дальше, рейтинги должны быть до небес.
Съемки, съёмки. Одни съемки у него на уме.
- Попросил приглядеть за тобой.
- И все?
- И все, - Кирилл выбирается из машины. Потягивается.
Не отрываясь, смотрю, как футболка задирается, демонстрируя косые мышцы живота.
В спортзале он хорошо потеет. Результат отменный.
Боже! О чем я думаю?
Даю себе мысленную пощёчину. Тактично отвожу глаза в сторону и тоже решаюсь выйти на свежий воздух.
Мы на побережье. В той его части, где редко можно увидеть огромное скопление людей. Обычно сюда по ночам приезжают парочки, чтобы... кхм... уединиться для похотливых делишек.
Вдыхаю полной грудью. Топчусь на месте, снимая напряжение в ногах, верчу руками в разные стороны.
Мини-зарядка.
- Кирилл, я...
В сумочке орет телефон. Мелодия свекрови.
Сердце ухает вниз. Неужели, что-то с Лерой случилось?
Видеозвонок. На экране МОЯ крошка.
Кто бы что ни говорил, а Лерочка - моя дочь. Не биологическая, но у нее никогда не будет другой мамы. Она никогда не узнает, как наша с ней жизнь превратилась в отвратительную версию «Санта Барбары».
- Мамуля, пивет, - машет, задорно улыбаясь.
- Лера, - в душе всегда цветы распускаются, когда с этим ярким солнышком говорю.
- Мамочка, ты обещала пиехать. Я жду-жду, а тебя все неть. И папочка тоже не пиезжает.
Папочка твой вообще дерьмо. Но тебе рано знать такое слово.
- Ты никуда сегодня не собираешься, милая?
Пусть угроза Тимофея окажется фикцией. Пусть Лера не говорит про смену места жительства.
Господи, пожалуйста, выполни мою просьбу. Хоть сейчас ты должен быть на моей стороне.
- Если только к тебе, мамочка, - облегченно выдыхаю, а Лера тем временем выгибает шейку и с прищуром смотрит куда-то мне за спину. - Мамочка, а кто этот дядя?
Черт! Кирилл. Маячит сзади.
- Это мой коллега. Мы вместе в кино снимаемся.
- Привет, принцесса, - появляется в поле ее зрения.
Лера вопросительно смотрит на меня. Мол можно ли ему доверять? Дядя то не знакомый.
Согласно киваю. Да, хоть один мужчина из моего окружения вызывает какое никакое, но доверие.
- Пивет, - улыбается ему, а меня насквозь простреливает.
Не расстанься мы тогда с Масловым, у нас могла быть дочка, а то и не одна. Возможно, сын. Которого он так хотел.
