Он добрался до окраины города – если это можно было назвать городом. Скорее, большое пыльное село. Дома из необожженного кирпича и бетона, спутниковые тарелки на крышах рядом с сушащимся бельем, ослик, привязанный к ржавому остову автомобиля. На улицах было немноголюдно – полуденная жара загнала всех в тень. Редкие прохожие – мужчины в галабеях, женщины в платках – бросали на него косые, недоверчивые взгляды. Здесь он был чужаком вдвойне.
Он искал воду. Увидел старую колонку у стены мечети, но она оказалась сухой. Наконец, заметил небольшой фонтанчик с питьевой водой у входа в какой-то магазинчик. Он подошел, оглядываясь по сторонам – нет ли патрулей? Здесь, похоже, не было вездесущих эмиттеров «Шалом+» и сверкающих униформ МинНацБлага. Но своя система контроля наверняка имелась. Палестинская автономия? Местные силовики? Или израильские службы, действующие под прикрытием? Он не знал.
Он жадно напился теплой, с привкусом хлорки воды. Огляделся в поисках укрытия. Заметил развалины старого дома чуть поодаль, на самом краю поселения. Он добрел туда и забился в самый темный угол, скрытый обвалившейся стеной. Здесь можно было перевести дух.
Он достал фляжку Лейлы – там оставалось еще немного воды. Промыл рану на колене, как мог. Достал из кармана флешку. Бесполезный кусок пластика и кремния без компьютера. Что толку от этой правды, если он умрет здесь от жажды или заражения крови?
Нужно было думать. Где он точно находится? Насколько здесь безопасно? Есть ли шанс связаться с внешним миром? С «Профессором»? Или хотя бы узнать новости? Он был полностью отрезан. Один. Без денег, без связи, без союзников (судьба Лейлы была неизвестна).
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
