– Не знаю, барышня, – он шутливо пожимает плечами. Потом из своей обширной кожаной сумки достаёт визитку и протягивает мне: – Если снова нужна будет помощь с каталогом – звоните.
Я благодарю ещё раз, переписываю нужные мне данные на листочек и бегу в отдел статей.
Тут – солидная очередь. Кто бы мог подумать, что столько людей ещё посещает библиотеки. Мне казалось, они стоят пустыми. Хотя, если посмотреть на возраст тех, кто стоит передо мной сейчас в очереди всё становится ясно – в основном, пенсионеры. Вон как косятся на молодую меня.
Наконец и я оказываюсь перед тётенькой-библиотекарем. Она серьёзно оглядывает меня из-под круглых роговых очков. Должно быть, тоже удивляется моему нахождению здесь.
Молча протягиваю ей лист заявки и улыбаюсь.
Женщина осматривает бумагу, фыркает и уходит в хранилище. Не возвращается довольно долго – я уже начинаю паниковать и волноваться, когда библиотекарь всё же возвращается с моим запросом. Он – как яйцо в утке – прячется в толстой папке с надписью «Конспирологические теории 90х и начала 2000 гг.»
Беру папку, сажусь за один из столиков, роюсь в вырезках. В основном – презренная жёлтая пресса конца прошлого столетия. Всякие «Оракулы времени», «НЛО» и «Невероятные факты». Ощущение такое, будто действительно ковыряюсь в грязи, перебираю мокрые комочки жёлтой глины. Брр…
А вот и нужное мне интервью. Тут есть и фотография Качинского. Пренеприятный тип, надо признать. Особенно бросается в глаза огромная бородавка на красном носу. Надо же, такая отвратная внешность и такой гениальный ум.
Собираюсь погрузиться в чтение, а пока умащиваюсь, удобно устраиваю перед собой газетную страничку, взгляд выхватывает строки: «Бытует мнение, что красота всегда успешна в любви. Это не так. Помните: не родись красивым. “Идеальные” станут подтверждением моих слов: им любовь будет доставаться трудно, несмотря на яркую внешность».
Но, увы, дочитать не успеваю – звонит Лариса.
– Алло, – шепчу в трубку, чтобы не привлекать лишнего внимания, – что случилось?
Ларка плачет…
– Приезжай… – бормочет она, – тут... твой Базиров… он… – и снова рыдания.
– Боже! – у меня внутри всё холодеет. – Что он натворил? Успокойся, уже лечу. Ты где?
– В «Багире».
– В какой ещё «Багире»? – не въезжаю я.
– В ветклинике же, – немного раздражённо отзывается Лариса.
– Что ты там делаешь? – недоумеваю я.
– Это всё Базиров!.. – пугает меня дальше подруга непонятным ассоциативным рядом и горькими рыданиями: – …он…он…он сбил моего кота!
Мне приходится вернуться к кафедре и попросить сделать ксерокопию нужной статьи. К счастью, на ксерокс очереди нет, поэтому девушка справляется быстро. Я расплачиваюсь, сворачиваю копию рулончиком, запихиваю в рюкзак и выскакиваю на улицу.
Решаю взять такси – так точно быстро доберусь по адресу. Благо, несколько машин отдыхают поблизости.
Подъезжаю к клинике и замечаю на пороге Ираклия Базирова. Он нервно курит, пальцы чуть подрагивают, и я залипаю на его руки. Красивые мужские ладони – моя слабость. А у Базирова такие, что у меня перехватывает дыхание и сохнет во рту. Мне хочется ощутить, как эти руки будут скользить по моей обнажённой коже.
Подхожу ближе, киваю.
– Как это вышло? – спрашиваю после приветствия. Не уточняя что именно. Он понимает и так.
– Лариса гуляла с котом. Он вырвался у неё из рук и бросился через дорогу. Лариса – за ним. Я еле успел вырулить, чтобы не сбить её. А кота – задел. Вы сейчас к ней? – киваю. – Передайте, что мне очень жаль. И я, конечно же, оплачу лечение. Любые процедуры.
