Чай был тёмно-красным, почти чёрным, и от него исходил густой, терпкий аромат, будто сама сущность лета была заключена в этом напитке.
Яркий и насыщенный вкус смородины отпер дверь в мою память. В одно мгновение я оказался в своём детстве: жаркое летнее солнце, плавящее воздух, огород, усыпанный спелыми ягодами. Я увидел себя беззаботным мальчишкой, с азартом носящимся между кустами, пачкающим руки и лицо сладким соком.
Но вскоре воспоминания оборвались. В голове снова воцарилась пустота, а вместе с ней пришли тревога и растерянность.
– Что со мной происходит? Что за провалы в памяти? – подумал я.
Старик, казалось, заметил моё смятение.
– Всё в порядке, мой друг? – спросил он. – Вы выглядите встревоженным.
Я попытался улыбнуться.
– Просто… странное ощущение. Как будто часть меня куда-то исчезла.
– Не волнуйтесь, – он по-отечески улыбнулся. – Память вернётся. Просто дайте себе время. Она ведь как испуганная птица – чем больше ты пытаешься её поймать, тем дальше она улетает.
Я кивнул, стараясь унять дрожь в руках, которые жили своей собственной жизнью.
Мы некоторое время сидели молча, каждый погружённый в свои мысли. Олег неспешно потягивал чай, его взгляд был устремлён куда-то вдаль, за пределы веранды. Я же нервно вертел в руках кружку, пытаясь собраться с мыслями.
– Так… значит, вы здесь живёте? – слова сорвались с моих губ, неуклюже разбивая безмолвие.
Старик кивнул, его седая борода колыхнулась.
Я обвёл рукой окрестности – домики, тропинки, туманную дымку на горизонте. – А что это за место? Деревня? Просто на карте тут ничего нет.
– Нет, это не деревня, – произнёс он, улыбаясь.
– А что же тогда?
Старик снова поднёс кружку к губам. Пар от горячего чая на мгновение окутал его лицо, придавая ему ещё более загадочный вид. – Это просто наш дом…
Я открыл рот, готовый задать следующий вопрос, но старик жестом остановил меня.
– А как ты нас нашёл?
– Я… я вас и не искал. Я вообще не знал, что тут кто-то живёт.
– И тем не менее, ты здесь. Значит, это место само тебя нашло.
– Хм… Ну… ладно, – буркнул я, выдыхая сквозь зубы.
– Многие так думают, – старик снова ухмыльнулся, – но каким-то образом путь всё равно приводит их сюда. Возможно, это место само выбирает, кого принять.
– Место? Ну… и зачем я ему понадобился? – в моём голосе прозвучал неприкрытый скептицизм. Пальцы отбивали нервный ритм по стенке стакана.
– Это тебе и предстоит выяснить.
Старик усмехнулся, увидев, как я поморщился, словно отведал кислятины.
– Это место… оно… Сюда приходят люди, которые… Те, кто запутался, кто потерял свою тропу. Знаешь, каждый, кто оказывается здесь, приносит с собой свою историю. Свою боль, свои страхи, свои надежды. И это место… оно… как зеркало. Отражает то, что у тебя внутри, заставляет взглянуть на себя по-новому.
«Ну вот, только психоанализа мне не хватало». Я кивнул, отвернулся и закатил глаза. Нужно было сменить тему, уйти от этого разговора, который начинал пугать своей откровенностью.
– А кто ещё здесь живёт? – спросил я.
– Разные люди. Те, кто ищет покоя, кто бежит от прошлого, кто хочет начать новую жизнь.
– А вы? Почему вы здесь?
Старик почесал затылок.
– Я здесь, потому что… тут я нашёл то, что искал.
– И что же вы нашли?
– Себя. Иногда, чтобы понять, кто ты есть, нужно потеряться. Оторваться от суеты, от всего, что тебя окружает. И вот тогда, в тишине и уединении, ты сможешь услышать свой внутренний голос.
