Лишь бы их подошва не отпечаталась на моём лице. Может Соня задолжала кому-то денег, а теперь пришли требовать с меня?
Парень тянет руку к звонку.
– А Сони дома нет! – кричу через дверь.
Он смотрит на свою ладонь, а потом поднимает взгляд:
– Мне нужна Италия, – он отвечает громко, а потом тише добавляет, но я всё слышу. – Или мисс Италия… Хз, что за прозвище…
Значит, ко мне.
Может родители кого-то подослали, испугались, что я резко отключилась.
– Что вам нужно? – все еще общаюсь через дверь.
– Может, откроете…? А то как-то неудобно так общаться.
– Вы точно ко мне? Может к Соне? Потому что, повторяю, её сейчас нет.
Вижу, как он недовольно кривит губы, а потом терпеливо выдыхает ими в сторону.
– Ну, если вы и есть мисс Италия, то я к вам.
Немного медлю, но осторожно открываю дверь.
– Пу-пу-пу-пу-у… – парень произносит, но обычно так говорит папа, когда в его жизни происходит что-то неприятное.
Разглядывая меня с ног до головы, он останавливается на моем любимом пушистом кардигане розового цвета, привет из девяностых – называет его Мирка.
– М-да. Италией тут не пахнет… скорее мисс Москва-1980.
– Вообще-то, я никакая не мисс!
Вижу по лицу, что вообще-то он уже понял, но всё равно складываю руки на груди, готовлюсь отражать атаки. Школа в этом вопросе была отличным местом тренировки.
– Италия – это моё имя. Паспорт показать?
– Да, ладно! Рили?
Зачем кричать на весь подъезд. Краснею и от смущения крепче обнимаю себя руками:
– Что?
– Я спрашиваю, серьезно? Тебя реально зовут Италия?
– Серьёзно, – отвечаю невозмутимо.
– Зачали там или ты жертва бурной молодости? Че, на Ибице?
Сочувствуя, он смотрит пристально одним глазом, потому что второй скрывает челка.
– Что? – снова переспрашиваю.
Никак не привыкну к местному диалекту. Всё время нужен переводчик.
– Проехали! – он хмурит брови и тяжело выдыхает. – Го за мной, шеф дозвониться не может.
– А мы разве знакомы?
– Ну шеф тебя точно знает, раз послал за тобой.
– Я про тебя.
Он вскидывает голову, чтобы убрать с лица челку. Наконец, я вижу оба глаза. Фух, я даже сперва заподозрила, что он косой, поэтому прячет пол лица за челкой. Но нет, смотрит прямо обоими. Обоими карими глазами.
– DJ Lex.
– От слова Лексус, типа дорогой?
– Типа… Нет. Лекс, Алекс, Алексей. Ди-джей Лекс, – он протягивает руку, чтобы поздороваться, но я не решаюсь коснуться, поэтому Лекс быстро прячет ее в карман пуховика. – Через пару часов в вашей кафешке вечеринка, и, если ты не придёшь, твой шеф сказал, что тебя уволит.
Алёшка! Я, словно Ягужинская из «Гардемаринов», пытаюсь разглядеть в нём спасение. Но эти татуировки… Для папы татуировки – криминал, а судя по тому, что парень забил ими себя по самый кадык, Лекс – не имя ди-джея, а прозвище криминального авторитета, как раз от слова Лексус. Мог бы заведовать угоном машин.
Нет, он мне вряд ли подходит.
Досадно вздыхаю.
– Но у меня сегодня законный выходной! – я совсем не готова посвятить этот день шумным людям.
– Если ты решила, больше там не работать, то я тогда пошёл.
Он пожимает плечами и разворачивается к лестнице.
– Подожди!
Он оборачивается и внимательно смотрит.
– Скажи, пожалуйста, Геннадию Петровичу, что я буду через пять минут. – Но, подумав, добавляю. – Через полчаса.
– Лады. Передам, – он усмехается, снова задержавшись взглядом на моём кардигане. – Мисс Италия!
Я киваю ему в знак благодарности, а сама проклинаю себя за бесхребетность. Надо было сказать, что через час. Полчаса для для меня – слишком мало.
