Старый лес неспокоен, он шепчет о предстоящей беде и мне самой тревожно.
Море, омывающее берега с севера, словно готовиться ко сну, вынужденному и неприятному, чернеет, бурлит, выбрасывая камни из своих древних глубин. Прямо на воде стоит человек. Ничего не могу разобрать… нет, вижу отражение в воде…
Желудок скручивает, но он пуст, поэтому не могу выплюнуть содержимое – повезло. Ощущение падения и гул в ушах естественно прогнали дрёму. Я подскочила и вцепилась в спинку сидения. Рана заболела до скрежета в зубах, да и ноги наконец ощутила. Боль адская.
Хочется выть белугой, но я молчу под пристальным вниманием Винсента Блэквелла. Предательски дрожат руки, и я откидываюсь на диванчике, позволяя себе слабость.
Блэквелл без лишних комментариев подбирается к сумке слуги. Лишь фыркает, потому что Франческо спит беспробудно, не реагируя ни на Хозяина, ни на падение ортоптера. Мы падаем… часто дышу от накативших эмоций. Страх? Паника? Нет… тревога и, видимо, наконец болевой шок.
И вдруг мне легче. Какая же большая ладонь у этого господина… она обхватывает мой затылок, и я замираю.
– Дыши. Мы просто снижаемся.
– Камнем на дно?
– Ну почти. Мне нужен эффект неожиданности, потому так резко. – его мерный тихий голос расслабляет, – Вот выпей. – тянет мне подобие термоса к губам.
Толкает сосуд к моему рту. Как приятно пахнет… теплом. Или солнцем?
Таращусь и истерично дышу. Прямо и без особых стеснений. А он на меня. Момент должен был стать неловким, но на деле просто странный и какой-то магический. Кто этот человек и чего от него ждать?
– Высоты боишься, да?
И я кивнула, с трудом признавая уже очевидный страх. На моём лбу холодный пот, пытаюсь держать лицо, но не всегда выходит унять мимику.
– Я никогда не летала. Трезвой. На такой крылатой штуковине. – что с голосом? Я проглотила гвозди?
Винсент Блэквелл снова ржёт в сердцах. Вот тебе и Герцог.
– В Сакрале тоже есть алкоголь, так что это не проблема.
И вдруг разочарование – он отпускает меня. Чтобы через минуту вернуться с влажным платком и рюмкой крепкого алкоголя.... Болевой шок так и не наступил, хотя грозился. Я невольно расслабляюсь и… подавляю зевок. От Винсента Блэквелла веет жаром, и я согреваясь словно в лучах солнца. Непередаваемое ощущение. И я будто запойно тяну его, пью, как алкоголь, голова кружится, а внутренности сладко обжигает.
– Интересно. – он вырывает меня своим хрипом из дурмана, а я приоткрываю глаза и вижу, как… тяну из него огонь. Но он не прерывает это, отдаёт жар, наблюдает с любопытсвом, – И кристалла у тебя нет, так?
Веду головой подтверждая.
– И не обожглась? – пожимаю плечами, упиваясь тем, что наконец согрелась. Губы едва различимо размыкаются в невнятном «спасибо», но, думаю, это понятно.
И мне снова хочется спать. А раны уже немного чешутся, болят значительно меньше. Есть охота…
Вновь хочу зевнуть и прикрываю ладонью рот.
Я уже не замечаю, как мы падаем, чувствую лишь как с лица, уходит пыль и пот.
– Дикая. – слышу вердикт.
И больше ничего. Снова только гул в ушах, а Блэквелл садится на своё место с невозмутимым видом.
Не представляю, как буду выбираться из этого странного транспорта, ведь вероятность встать на ноги кажется ничтожной. Чёртова кровь всё ещё хлещет и у меня отвратительное ощущение грязной одежды. Плакала дорогущая обивка этого странного бизнес-класса, мне искренне жаль портить Хозяйскую «птичку». В волосах пыль, они такие грязные, что я просто не представляю, как их отмывать. Уверенна, что птицы с корыстью смотрят мне на голову, воображая уютное гнездо из моих бедных волос, но это всё ерунда, потому что именно этот штрих дополняет мой ведьминский образ.
