— Сегодня ты очень красивая.
Эти слова хлёсткой оплеухой легли на моё лицо. Мгновенно покраснев, испуганно выдохнула. Скосила взгляд на мужа.
— Ты давно так не прихорашивалась. Ожила. Расцвела.
Да, но без твоей помощи…
Смотрела в его блёклые серые глаза, чувствуя омерзение к самой себе. Меня тянуло к Мише, тянуло как магнитом. Он хороший, он добрый. Он настоящий. И он не опутывал меня тонкой сетью мерзких слов, вынуждая сидеть на месте и чувствовать себя… дерьмом.
— Но этот костюм тебе не идёт. Он подчёркивает твои недостатки. Вот ты надела брюки… — Игорь уверенно расстёгивал пуговицы, стаскивая с меня названный предмет одежды, — и сразу подчеркнула свои толстые ляжки. Они ведь толстые у тебя, — шлёпнул меня по бедру, — а ноги ещё и кривые. Куда тебе брюки надевать?
Зло дышала, понимая, что снова погружаюсь в знакомую пучину безысходности. Едкий голосок где-то внутри шептал, что Игорь прав. Он ведь мужчина. Ему виднее.
Но Миша считает меня красивой…
Может, он просто врёт?
— А пиджак? И эта блузка? Ты похожа на горбатую стиральную доску.
Треск ткани и я лишь выдохнула, ощущая грубую, ещё немного влажную мужскую ладонь на своей груди. Грубая, бесцеремонная ласка не подарила ничего другого, кроме как отвращение.
Снова.
Гладя пальцем мою щеку, Игорь целовал меня, пытаясь найти отклик.
Он мужчина. Сильный, молодой, красивый. Рядом с такой, как я.
Миша в том плане сильно проигрывал, он не был красавцем. Просто обаятельный, весёлый, очень хороший человек.
Он не идеален. И я не идеальна…
— Единственное, что мне в тебе нравится, так это твоя задница, — рывком перевернул меня на живот, забираясь рукой под обычные хлопковые трусики, требовательно сминая плоть. — Когда ты ею не крутишь, как лошадь в балете.
Очередная медовая похвала, сдобренная ложкой дёгтя.
Даже когда Игорь касался меня, я чувствовала его отвращение, его дешёвую снисходительность, дарованную мне так, будто ничего другого я и не заслуживала.
Вот и сейчас, когда он нетерпеливо раздвигал мои ноги, я лишь надеялась, что испытаю хоть что-то хорошее в это короткое воскресное утро.
Просто физический контакт, без удовольствия. Мне давно казалось это нормой. Наверное, я относилась к тому проценту женщин, которые на это не способны. Реакции тела, вдохи и стоны, вырываемые едва ли не силой, не походили на всплеск удовлетворения.
Зарываясь лицом в подушку, совсем не думала о макияже.
Скосив глаза, наткнулась взглядом на нашу свадебную фотографию. Обычная рамка, претендующая на нечто большее из-за дешёвой позолоты.
Мы были тогда счастливы. Неужели были?
И тонкий, запылённый бантик из розовой атласной ленты. Он висел на правом уголке, покачиваясь вслед за толчками нашей кровати.
Зажмурилась и отвернулась.
Игорь целовал мою шею, а я жалела о том, что Миша меня не дождётся.
Ни сегодня.
Ни завтра.
Никогда.
Запыхавшись, выбежала из метро. Несколько грубое платье изо льна спасало от ужасающей духоты и жары.
Нервно копошась в сумочке, пыталась найти телефон.
Вот он.
— Миша, привет. Ты где?
— Я? — мужской голос был каким-то странным.
— Прости, я писала тебе сообщение, не знаю, получил ли. В общем, я вышла из метро. Но тебя не вижу.
— Я сижу возле фонтана. Иди к ним.
— Хорошо.
Торопливо шагая, едва не переходя на бег, направлялась к большому фонтану, одаривающему меня миллионом живительных брызг воды. Поправляя сумочку на плече, радовалась тому, что хоть сегодня Игорь, удовлетворившись, отстанет от меня и, может, вечером уйдёт в гараж к друзьям. И домой не вернётся. Я очень надеялась на это.
